El dia a dia de Brausen

Cuentos por teléfono - Gianni Rodari

2012-01-24T22:55:00.003Z

La casualidad, un tema que tanto ha gustado en este blog, hizo que llegase a mis manos el libro que provocó mi amor por la literatura. Es impresionante como juega el hado con las circunstancias.

Cuando tenía siete años, en segundo de E.G.B. uno de los libros que nos mandaron para conseguir agilidad en la lectura fue: Cuentos por teléfono de Gianni Rodari. Me acuerdo lo largo que se hacían cuando tenias que leerlos en voz alta ante todos tus compañeros. ¡Cómo cambian las cosas! Ahora se acaban en un suspiro.

Lo que no ha cambiado nada es el entusiasmo que provocan en mí, recuerdo la felicidad que sentía cuando llegaba el momento de leer uno de ellos y pasados casi treinta años, siento una alegría inmensa al volver a explorarlos.

El hilo conductor de la obra es el señor Biachi, viajante de comercio, el cual tien una deuda diaria a saldar con su hija, contarla un cuento. De ahí el nombre, los relatos tienen que ser narrados por vía telefónica al no estar los dos juntos.

Son cuentos tiernos, llenos de imaginación y colorismo, muy visuales y perfectos para iniciar a un niño a la lectura. Pero Gianni Rodari no subestima a los niños, hay un mensaje, el sueño de un mundo mejor que aspira a hacerse real, saltar desde las letras impresas y tomar vida en las nuevas generaciones.

Destacaré tres cuentos que me llaman especialmente la atención:

Brif, bruf, braf, donde los niños y sobre todo los mayores, deben aprender que muchas veces que no entiendan algo no significa que sea malo o peligroso, sino que simplemente lo desconocen y esta no es razón suficiente para ridiculizarlo.

El tiovivo de Cesentatico, donde los niños y sobre todos los mayores, deben aprender que cuando se crece no se deben olvidar la ilusión y la fantasia, que seguir mostrandolas aunque seas ya anciano significa que se esta vivo.

El joven cangrejo, donde los niños y sobre todos los mayores, deben aprender que cuando se elige un camino hay que recorrerlo con coraje, incluso cuando tus amigos, familia y toda la sociedad se opone a él.

Pero hay setenta cuentos más, ¿Cual eliges tú?

Red Boots - Maryland

2012-01-17T22:23:00.000Z

Vamos a por la segunda canción del año, parece mentira como avanzan los días, retrasando los atardeceres y y anticipando los amaneceres. Maryland vio amanecer su segundo disco en el 2011: Get Cold Feet, los gallegos cantan en ingles y su música tiene innegables influices anglosajonas.

Lo más fácil es dejaros con una pequeña muestra de lo que son capaces. La canción es la que abre su segundo trabajo: Red Boots La traducción de la letra, o intento de ella, es mía.

Red Boots - Maryland

I'm in a hole
A hell with grace of love
Today the sun goes down
And the moon rises up

And the snow falls on your red boots
Beside your door I'm doing so good
You leave behind my music chords
And the picture of your life

Until the end of time
Her eyes they'll be your soul
The fear start me up
My life, it's all my mind

And the city falls on your red boots
Beside your door I'm doing so good
You leave behind my music chords
And the picture of your life

And the rain falls on your red boots
Beside your door I'm doing so good
You leave behind my music chords
And the picture of your life

Botas Rojas - Maryland

Estoy hundido
En un infierno heco de amor
Hoy el sol se ha ocultado
Y la luna ha vuelto a salir

La nieva cae sobre tus botas rojas
Al lado de tu puerta me siento bien
Me dejaste con mis acordes
Y una foto de tu vida

Hasta el fin del mundo
Sus ojos serán mi alma
El miedo ha comenzado
Mi vida, todo está en mi cabeza

La ciudad cae sobre tus botas rojas
Al lado de tu puerta me siento bien
Me dejaste con mis acordes
Y una foto de tu vida

La nieva cae sobre tus botas rojas
Al lado de tu puerta me siento bien
Me dejaste con mis acordes
Y una foto de tu vida

Who am I to feel so free? - Antony and Men

2012-01-10T22:35:00.001Z

Otra vez volvemos a la música, y con una elección que tiene algo de reivincicativo y es que Antony Hegarty no suele dejar indiferente a nadie, ni con su voz, ni con su mensaje. En esta canción se une al grupo MEN para entonarla casi como si fuera un himno de muchas de sus revendicaciones. Será mejor que juzguéis vosotros mismos, os dejo como siempre el vídeo, letra y traducción (mía).

Who am I to feel so fre? - Antony and Men

Changed our names
Used our hands
Discovered options better than a man

Radical surgery
And prosthetic sex
We built this world and we are asking your best

Group group work
Gay power
Whats the path to choose now is the hour

Womens land
Dirty command
Life ideas run deep in wo-man

Uunemployed itinerant life
No existence without strife
Proposition for new practice
Written rights hand slaps and man piss

Money money money half
Woluntary booby trap
Money money money crash
Feminist art hits the glass

Who am I to feel so free
Who am i
Who am I to feel so free
Who am i
Who am I to feel so free
Who am i
Who ...

Sky and earth appear to meet
On which horizon do we plan our retreat

On our way stopped and frisked
Government asks are you a fucking risk

On the corner we got booked
Paper says its because of the look

Running around stopped and harassed
Instead of fighting fingers in ass

Money money money half
Voluntary booby trap
Money money money crash
All our records in the trash

Who am I to feel so free
Who am i
Who am I to feel so free
Who am i
Who am I to feel so free
Who am i
Who ...

Who how what why
Who how what why I feel so free I could never die
Who how what why I feel so free I could never die
I could never die
I could never die
I could never die ......

¿Quien soy yo para sentirme tan libre? - Antony y Men

Cambiar nuestros nombres
Usar nuestras manos
Descubrir posibilidades mejores que un hombre

Operaciones radicales
Sexo protesico
Nosotros creamos este mundo y te pedimos lo mejor

Trabajo en grupo
Poder homesexual
Cuales son los caminos a elegir, ha llegado la hora

La tierra de las mujeres
Ordenes sucias
Ideas llenas de vida habitan en las almas de las mujeres

La vida ambulante de un parado
No hay existencia sin conflictos
Propuestas para un nuevo estilo
Derechos por escrito, bofetadas con las manos, hombres a la mierda

Dinero, dinero, dinero, clase
Trampas voluntarias
Dinero, dinero, dinero, fuera
El arte feminista te rompe las gafas

¿Quien soy para sentirme tan libre?
¿Quien soy?
¿Quien soy para sentirme tan libre?
¿Quien soy?
¿Quien soy para sentirme tan libre?
¿Quien soy?

Parece que el cielo y la tierra se van a encontrar
¿A que horizonte planeamos nuestra retirada?

Nos detienen en nuestro camino y nos cachean
El gobierno nos pregunta si somos un jodido peligro

En la esquina nos multan y
Nos dicen que es por nuestro aspecto

Corren a nuestro alrededor y nos paran para acosarnos
En vez de de luchar contra los que nos meten los dedos en el culo

Dinero, dinero, dinero,clase
Trampas voluntarias
Dinero, dinero, dinero, fuera
Todos nuestros discos a la basura

¿Quien soy para sentirme tan libre?
¿Quien soy?

¿Quien soy para sentirme tan libre?
¿Quien soy?
¿Quien soy para sentirme tan libre?
¿Quien soy?

Tan libre que no puedo morir
Tan libre que no puedo morir...

Juan Carlos Onetti - Los adioses

2012-01-03T21:15:00.001Z

Uno de los pasos más complicados que debe dar un ser humano en suaprendizaje vital es el admitir la parcialidad de su conocimiento, laincapacidad para abarcar todos los detalles de una materia, lo sesgado de suspropios recuerdos y lo pequeño de su tamaño contra la inmensidad del mundo.

Incluso nuestro pasado nos juega malas pasadas, olvidamos detalles que paraotros quedarían grabados a fuego y damos importancia a susurros que para losdemás formarían parte del viento. ¿Qué no será cuando no hemos sido protagonistassino meros espectadores u oidores de los hechos?

Los adioses de Onetti, son unamuestra practica de este defecto (o quizás sea virtud) de la humanidad. Elrelato nos es narrado a través de un testigo. Este almacenero ve como unaantigua estrella del baloncesto llega a un sanatorio para mitigar los síntomasde la tuberculosis que padece. En su convalecencia recibirá la visita de dosmujeres: una joven y la otra más mayor. El testigo y sus interlocutoreselucubran acerca de la identidad de ambas y la relación que mantienen entreellas.

Nadie conoce todos los detalles de la historia, ni el almacenero, que lacuenta, ni el lector, que la lee. Se deja un campo enorme para el juego, laimaginación y la teorización. Es como si estuvieses con tus amigos cotilleandosobre un conocido para dejar pasar el tiempo entre cerveza y cerveza, creando lafotografía completa de un rostro cuando sólo has atisbado la comisura de loslabios.

El final parece aclarar el sentido del libro y empujar al lector aarrepentirse de la parte que ha tomado en esa guerra, pero la magia de la obra,y es algo típicamente Onettiano, es que no hay conclusión definitiva. Todas lasposturas pueden ser validas, las interpretaciones a favor y en contraencontraran argumentos en los que apoyarse y quizás el gris sea la opción más acertada,

Una novela corta que se ha convertido en un clásico, magníficamenteconstruida, con un estilo personal e interpretaciones incontables. Una manera excelsade comenzar el 2012.

La División Azul - Jorge M. Reverte

2011-12-26T18:02:00.000Z

Es indudable que los años centrales del siglo XX (1930-1960) sonapasionantes y detestables a un tiempo para el país en el que habito: España.Jorge M. Reverte se centra en una peculiar aventura que corrieron varios milesde españoles en aquel periodo de tiempo: La División Azul.
Cuando Hitler desató la tormenta de la Operación Barbarroja en Junio de1941, en España hubo un estallido de alegría. El aliado Alemán se lanzaba alcuello del monstruo comunista. Las masas falangistas celebraron con alborozo elataque germano a la Unión de República Socialistas Soviéticas. En Madrid, los líderesdel yugo y las flechas no dudaron enorganizar una división de voluntarios que apoyase la gesta: La División Azul.
Las razones, que en el libro se desgranan, para unirse a ella van: desde elsincero entusiasmo falangista como en el caso de: Dioniso Ridruejo hasta eltratar de borrar un pasado de lucha en bando republicano como: Joaquín de Alba,"Kin"
Jorge Reverte relata como la división va pasando de ser la "niñabonita", que serviría como prueba de que se luchaba en el lado adecuadoen el reparto de los despojos de la victoria Hitleriana, a ser una piedra en elzapato de la política española cuando se va vislumbrando que Alemania no serácapaz de ganar la guerra que comenzó.
Fueron muchos los movimientos políticos que apostaron su victoria (oderrorata) a la de la División española en el frente ruso: la falange comoreina del régimen, Muñoz Grandes como posible sucesor de Franco, la estabilidaddel régimen vencedor de la Guerra Civil. El autor entrelaza esta alta políticainternacional con la "intrahistoria" de cada participante. Sealternan los discursos de los gerifaltes políticos y militares con las cartasde los soldados, los artículos de los periódicos y los diarios de losparticipantes.
El libro tiene la gran virtud de hacerse muy ameno, a pesar de la grandocumentación que aporta, no se interrumpe la narración, sino que da el puntode "época" a hilo de la historia. En ciertos momentos parece queestamos leyendo un periódico de 1941 que nos hace participe de la algarabía quese vivía en las calles de España en esos momentos.
Reverte tampoco duda en abordar un tema tan espinoso como el de los judíos ysu relación con la División Azul. Como los soldados españoles pasaron porciudades y lugares donde los Nazis ya estaban llevando a cabo su plan deexterminio.
Un buen libro para probar la aventura de la historia en su modo de ensayo yno en más conocido de novela histórica.

Pete Yorn - For Nancy

2011-12-13T20:00:00.001Z

Seguro que estabais ansiosos por saber cual sería la próxima canción que aparecería en este Blog. Ya no hace falta que esperéis más, el tema elegido es: For Nancy de Pete Yorn.
La canción pertenece a su disco: Musicforthemorningafter lanzado hace nada menos que diez años, en el 2001.
Os dejo con letra, traducción (mía) y video.

"For Nancy"

And when you said I could not stay with you
That's not the way you would have wanted to be
Convince yourself that everything is alright
'Cos it already is

Don't sell your heart and break just anyone
I want to run with you through moorland fields
Convince yourself that everything is alright
'Cos it already is
'Cos it already is

So take your lessons hard and stay with him
When your car crash comes, don't be misled
Convince yourself that everything is alright
'Cos it already is
'Cos it already is

So take your lessons hard and stay with him
And when your car crash comes, don't be misled
Convince yourself that everything is alright
'Cos it already is
Yeah it already is

So take him home
So take him home
So take him home

Take him, Take him home
Take him, Take him home

"Para Nancy"

Cuando me decías que no podías estar conmigo
Que no era de la manera que querías estar
Te convencías que estaba bien hecho
Porque todo estaba ya así antes

No vendas tu corazón y rompas el de otro
Yo quiero correr a tu lado a través de los paramos
Te convenías que estaba bien hecho
Porque todo estaba ya así antes

Estudía duramente tus enseñanzas y quédate con él
Cuando llegue el accidente, no te sientas engañada
Te convencías que estaba bien hecho
Porque todo estaba ya así antes

Estudia duramente tus enseñanzas y quédate con él
Cuando llegue el accidente, no te sientas engañada
Te convenías que estaba bien hecho
Porque todo estaba ya así antes

Llévatele a casa
Llévatele a casa
Llévatele a casa

Frightened Rabbit - Livin in Colour

2011-12-06T22:12:00.001Z

Esta semana toca música, una bella canción de Frightened Rabbit. ¿Será la Navidad acechante la que me ha hecho elegir este tema optimista?

FRIGTHTENED RABBIT- LIVING IN COLOURS

Living in colour, living in colour,
I can see the paint on your toes,
Living in colour
Even in the blackout, I know

I am floating, I, I am floating,
With my eyes closed, with no sails
I am soaking, I am weathered by the Winter of Mixed drinks

Am I dancing? Am I wrong?
Or am I simply just spinning in my own grave
You were asking, you were asking
and within two steps, I'm saved

Living in colour, living in colour,
I can see the paint on your toes,
Living in colour
Even in the blackout, I know

Weeks gone by, I was week
I was paler than a pine box that holds bones
She poked the iris, then pierced a hole
and watched the colour rush forth

Modern madonna, oh held my hand in
warm hands, with pink nails
marck my mouth that
whisper and the sickness will go away

Living in colour, living in colour,
I can see the paint on your toes,
Living in colour
Even in the blackout, I know

Living in colour, living in colour,
I can see the paint on your toes,
Living in colour
Even in the blackout, I know

Though I dreamt with a rapid eye
By day I hope to rapidly die
And have my organs laid on ice
Gave to somebody thatll treat them right
And as the night started swallowing
You put the blood to my blue lips
Forced the life through still veins
Filled my heart with red again

Living in colour, living in colour,
I can see the paint on your toes,
Living in colour
Even in the blackout, I know

Living in colour, living in colour,
I can see the paint on your toes,
Living in colour
Even in the blackout, I know

FRIGHTENED RABBIT - VIVIENDO EN COLOR

Viviendo en color, viviendo en color
Puedo ver el esmalte en tus dedos
Viviendo en color
Incluso si hay un apagón, lo sé.

Estoy flotando, estoy flotando,
Con mis ojos cerrados, sin velas
Estoy empapado, he sido curado por Winter of Mixed Dream* (es el nombredel album donde aparece la canción)

¿Estoy bailando? ¿Estoy equivocado?
¿O simplemente estoy girando sobre mi propia tumba?
Tú estabas preguntando, tú estabas preguntando
Dentro de dos pasos, estoy salvado.

Viviendo en color, viviendo en color
Puedo ver el esmalte en tus dedos
Viviendo en color
Incluso si hay un apagón, lo sé.

Las semanas pasaban, yo estaba débil
Estaba más pálido que una caja de pino con huesos dentro
Atizo el iris, perforó un agujero
Y vio el color correr.

Virgen moderna, sujeta mis manos
Entre las tuyas calidas con las uñas rosas
Apunta a mi boca,
Susurra y la enfermedad desaparecerá

Viviendo en color, viviendo en color
Puedo ver el esmalte en tus dedos
Viviendo en color
Incluso si hay un apagón, lo sé.

Viviendo en color, viviendo en color
Puedo ver el esmalte en tus dedos
Viviendo en color
Incluso si hay un apagón, lo sé.

Aunque soñé por la noche
Que por el día moriría rápidamente
Tenía mis vísceras cubiertas por hielo
Las doné para que alguien las usase mejor que yo
Y cuando la noche comenzó a tragarnos
Devolviste la sangre a mis fríos labios
Canalizaste la vida por mis venas
Llenaste mi corazón de rojo.

Viviendo en color, viviendo en color
Puedo ver el esmalte en tus dedos
Viviendo en color
Incluso si hay un apagón, lo sé.

Viviendo en color, viviendo en color
Puedo ver el esmalte en tus dedos
Viviendo en color
Incluso si hay un apagón, lo sé.

Javier Marías - Los Enamoramientos

2011-11-29T20:58:00.001Z

Pocos hechos y mucha reflexión es el estilo de Javier Marías, no lo abandonaen su última novela: Los Enamoramientos.
Toda la trama nace de una simpatía natural que nace al albor de unacasualidad: tomar el desayuno en la misma cafetería. En ella, la protagonistade la novela, María, se fija en la felicidad que desprende la pareja quecomparte con ella esos momentos cada día a primera hora de la mañana. Siempreen la distancia, sin acercarse a ellos, sin cruzar palabra alguna.
Son muchos los temas que se abordan en el libro, pero me gustaría resaltardos. El primero es el que da nombre a la novela: Los enamoramientos, peroquizás en su sentido más amplio: Las simpatías a priori, son muchas las vecesque antes de conocer (o hablar) con otro ser humano ya estamos predispuestos asu favor o en su contra. Puede que nos caiga simpático porque se parece a unprofesor que te encantaba en el instituto, porque viste como uno de tus actoresfavoritos o ya le coges ojeriza por el simple hecho de que es pelirroja como lanovia que te dejó hace seis años. Estas simpatías/enamoramientos, son una causaque puede hacer rodar una bola de nieve, que como en el caso de María, seconvierta en un alud. Decisiones triviales, basadas en el instinto, que puedenmarcar más de una vida con una flor de Lis indeleble, si nadie lo evita, usandoel olvido, que es precisamente el segundo tema que quiero recalcar.
El olvido o superación, ya sea de personas finadas por cualquier tipo decausa, ya sea por formar parte de capítulos de nuestra vida que queremos perderen las sombras. Para vivir/sobrevivir hay que olvidar lo malo, e incluso enalgunos casos lo bueno que ya no podemos recuperar, mirar adelante y dejardesvanecerse a los espectros que atan nuestra alma con lazos de tristeza.
Para terminar esta entrada os dejo con una frase del final del libro, que nodesvela nada su trama, pero que me parece magnífica y puede resumirperfectamente la altura intelectual que puede alcanzar Marías.
"Tampoco quiero ser como los malditos libros entre los que paso mivida, cuyo tiempo se está quieto y acecha cerrado siempre, pidiendo que se lodestape, para transcurrir de nuevo y relatar una vez más su vieja historiarepetida"

Miguel Delibes - Las ratas

2011-11-22T21:11:00.001Z

Es curioso como funciona la memoria, a veces se despiertan recuerdos que han permanecido escondidos cierto tiempo. A mí me ha pasado ésto con Las ratas, lo leí hace un año y el otro día me surgió la necesidad de escribir sobre él sin razón, consciente, aparente.
El autor es de sobra conocido, uno de los más importantes en legua castellana del siglo XX: Miguel Delibes.
La obra se desarrolla en algún punto cercano a Torrecillórigo, que es la cabeza de partido de la comarca donde vive el Nini con su padre el tío Ratero. Como su propio nombre indica, se dedican a la caza de ratas que venden a los habitantes del pueblo por docenas, su hogar es una cueva y su mayor problema la naciente competencia en la caza de los roedores.
Nini es un compendio de sabiduría popular, conoce cuando sembrar, que cazar o cuanto podar guiándose por las tradiciones ancestrales que se aprenden de boca a oido. Es como un niño sabio que representa todo el conocimiento que rezuman los pueblos de castilla y que en las grandes ciudades actuales ignoramos e incluso menospreciamos.
Se relata con somera precisión la vida del pueblo y sus viejas historias, que flotan en el aire alimentando nuevos odios y reabriendo heridas que nunca se curan del todo. A ésto hay que añadirle la época, novela escrita en 1962, es más que probable que relate hechos sucedidos en la década de los cincuenta, cuando el franquismo tenía un poder casi omnímodo en el corazón de Castilla y las secuelas de la Guerra Civil ni habían comenzado a secarse.
El estilo de Delibes es fácil y adaptado al entorno en donde sitúa su obra, usa muchas veces el santo del día para situar el espacio temporal de la acción y el lenguaje de cada personaje corresponde a sus características biográficas. Un claro ejemplo es el tío Ratero, lacónico y parco en palabras como casa a su hechura.
Totalmente recomendable su lectura, su no muy larga duración puede provocar al lector que se acabe el libro en una o dos tacadas.

The Bright - Your Private Garden

2011-11-13T21:40:00.001Z

Vamos sumando de dos en dos, las canciones y los libros, así que hoy vuelvo a hacer mis pinitos con el mundo de la música. Hace unos días andábamos por el norte de Europa buscando canciones en Finlandia, este domingo de otoño, recorremos unos cuantos miles de kilómetros hacía el sur hasta llegar a León. Tierra digna de visitarse y que es el hogar de The Bright, un dúo que ha lanzado su primer trabajo al mercado: Soundtrack for a winter tale. Su sonido es francamente anglosajón, con referencias al folk e incluso al country como se puede apreciar en el vídeo que esta a continuación.
Para muestra un botón, su canción: Your Private Garden, una de las más eléctricas del grupo y en la que nos demuestran de lo que son capaces.

Your Private Garden
The Bright

Bring back all your wishes, and baby you'll see
They will grow so fast as long green weeds
Don't you sell no warnings, just give'em for free
They will cast their shadow like beautiful trees

They gave you everything you need
Use it the way it's meant to be
This is your private garden

Soak up all your sorrows in the morning sun
Don't live for tomorrow, they won't make you run
Pick up your roses before the snow comes
Put'em in your best vase and make it shine

They gave you everything you need
Use it the way it's meant to be
This is your private garden

They gave you everything you need
Use it the way it's meant to be

Open the doors and feel

This is your private garden

Tu Jardín Privado
The Bright

Recupera todos tus deseos, y verás
como crecen tan deprisa como la mala hierba
No vendas tus consejos, impártelos gratis
Proyectarán su sombra como hermosos arboles

Ellos te dan todo lo que necesitas
Úsalo como se debe
Este es tu jardín privado

Remoja todos tus susurros al sol de la mañana
No vivas para el futuro, ellos no te harán correr
Recoje tus rosas antes de que lleguen las nieves
Ponlas en tu mejor jarron y haz que brillen

Ellos te dan todo lo que necesitas
Úsalo como se debe
Este es tu jardín privado

Ellos te dan todo lo que necesitas
Úsalo como se debe

Abre la puerta y siente

Navigators - Wall of Stone

2011-11-09T11:19:00.000Z

Vuelvo a la parte musical de este blog con un grupo descubierto por pura casualidad. Spotify te presenta las novedades de los últimos días, a las cuales nunca suelo hacer mucho caso, pero en aquel instante tenté a la suerte y descubrí a este grupo noruego: Navigators. ¡Cuidado hay varios conjuntos con el mismo nombre que pueden llevarte a la confusión! Acaban de publicar su segundo disco: Second Nature, totalmente recomendable, pero la canción que he elegido pertenece a su primer trabajo: The Straight and Narrow, su nombre: Wall of Stone.
La versión de la letra pertenece a una actuación en directo y creo que difiere levemente de la del disco. Aquí os dejo con la canción, letra y traducción.

Wall of Stone
Navigators

You can find a new reason
to do the things you do
it's the end of the season
ain't nothing here for you
it's just a misunderstandig
another hole in the ground
the things you lost are all around you

another walk in the gutter
another weightless fall
another face in the mirror
it's just an endless crawl
and now you're stuck in the corner
ain't no easy way out

you're digging too deep
my friend
you're digging too deep

why don't you leave her all alone
you make a mess for everyone
why don't you leave her all alone
can't you see this wall of stone

and you can't go on much longer
it's just a question of time
it's just a misunderstanding
another downward climb
the circle keep getting smaller
and you go round and round

ain't nowhere left to turn
you're going underground

why don't you leave her all alone
you make a mess for everyone
why don't you leave her all alone
stuck behind your wall of stone

You skip all your friends
and all your secrets packed you don't share with no one
you're holding on to all you're fears
and all the things you'll never share with someone

in the night when he longs for the light he's gonna be alright

why don't you leave her all alone
cause the road you're walking on
will never lead you home
why don't you leave her all alone
alone, alone
why don't you leave her all alone
you make a mess for everyone
why don't you leave her all alone
can't you see this wall of stone

you're digging too deep
my friend
you're digging too deep

Muro de piedra
Navigators

Puedes encontrar nuevas razones
para las cosas que haces
es el fin de la temporada
no hay nada para ti aquí
Es sólo un malentendido
Otro agujero en el suelo
Las cosas que perdiste te rodean

Otro paseo por las alcantarillas
Otra caida en la ingravidez
Otra cara en el espejo
Un gateo interminable
Y ahora estas anclado en esa esquina
no hay escapatoria fácil

Cavas demasiado hondo
mi amigo
Cavas demasiado hondo

¿Por qué no lo dejas con ella?
Le creas problemas a todo el mundo
¿Por qué no lo dejas con ella?
¿No puedes ver el muro de piedra?

No puedes seguir por mucho más tiempo
es sólo cuestión de tiempo
es sólo un malentendido
otro precipicio
el circulo cada vez se hace más pequeño
y tú no paras de girar

No tienes sitios para cambiar de sentido
vas bajo tierra

¿Por qué no lo dejas con ella?
Le creas problemas a todo el mundo
¿Por qué no lo dejas con ella?
Escondido tras tu muro de piedra

Esquivas a todos tus amigos
guardas todos tus secretos y no los compartes con nadie
Te agarras a tus miedos
y a las cosas que no cuentas a nadie

Por la noche cuando anhela la luz
él se sentirá bien

¿Por qué no lo dejas con ella?
Porque el camino que llevas
nuca te guiará hasta casa
¿Por qué no lo dejas con ella?
¿Por qué no lo dejas con ella?
Le creas problemas a todo el mundo
¿Por qué no lo dejas con ella?
¿No puedes ver el muro de piedra?

Cavas demasiado hondo
mi amigo
Cavas demasiado hondo

El Caballo Desnudo - José Luis Sampedro

2011-11-01T11:51:00.001Z

Al leer El Caballo Desnudo no podía evitar ir poniendo cara de actores españoles a los personajes, de hecho pensaba que algún director de principios de los noventa, la novela se escribió el año de las olimpiadas de Barcelona, ya hubiese hecho la película. Para Evangelina: Emma Suarez, de Marcelo: Jorge Sanz, de Padre Pelagio: Saza y del sibilino Don Leonardo: Andrés Pajares. Para mi sorpresa nadie lo ha hecho todavía, ¿Será porque el espacio temporal es 1917 y no 1936?
Centrándome en su argumento, Sampedro crea un pueblo ficticio para desarrollar la trama, recurso que ya usó Galdos con Orbajosa, el Santa María de Onetti o la Vetusta de Clarin. En este caso el autor denomina a su población: Villabruna. Esta ilustre villa es el compendio de todas las características de la España de 1917: la Iglesia tiene una gran influencia, el poder económico se divide entre dos o tres caciques, que se van turnando el poder político según soplen los vientos en Madrid, todo ello atentamente vigilado por el ejercito, dispuesto a desvainar su espada si lo considerase necesario.
Todos estos rasgos aparecen fielmente reflejados en el Caballo Desnudo, analizados y zaheridos por una trama esperpéntica pero no alejada de la realidad: una camapaña cívica que se forma para cubrir los genitales de los animales, ya que se considera inmoral que vayan mostrando sus partes pudendas alegremente por las calles de Villabruna.
La impulsora de esta medida es la protagonista del libro: Evangelina, una joven dominada por la estricta rigidez de costumbres de la villa. El argumento nos hará ver como lucha contra los deseos naturales que alberga su cuerpo lanzandose a promover tan digna obra moralizadora. Eva se debate entre las influencias de Don Rafael, su director espiritual y Adela una de las Pías Damas y maestra en el arte de la hipocresía.
Sampedro no deja títere con cabeza, analiza como, cada villanubrense trata de sacar tajada económica de la nueva moda moral, ya sea comprando terrenos para especular (es una costumbre secular la que alberga nuestra sangre hispánica) o acaparando la tela necesaria para cubrir los genitales de los animales.
Su lectura es muy fácil, está escrito con maestría e ironía, demostrando a los lectores como todo el edificio de Villabruna se sostiene sobre unos cimientos tan arrogantes por fuera como vacíos por dentro.

Michel Houellebecq - El mapa y el territorio

2011-10-23T22:18:00.001Z

Es complicado analizar una obra como la que da título a esta entrada. Su mirada abarca muchos ámbitos: desde el arte a la economía, pasando por supuesto, por el ser humano. Houellebecq es un pensador y aprovecha el hilo creador de su última novela para diseccionar la Francia actual y lo que es más provocador, analizar la sociedad que sustituirá a la actual.

El personaje central del libro es Jed Martin, un artista multidisciplinar, con muchas de las características típicas de las creaciones del autor: sin casi relaciones con el resto de la humanidad, inteligente, pero en este caso, menos hedonista que de costumbre. La novela es un relato de su vida, vemos crecer y desarrollarse al pintor/fotógrafo. Las relaciones de éste con sus progenitores son problemáticas, rasgo típicamente Houellebecquiano, su madre se suicidó y su padre volcado en su empresa de arquitectura, no le prestó casi atención.

Está claro que la lectura de este libro es más que recomendada por este insignificante bloggero y mi limitaré a resaltar tres pequeños aspectos que me han llamado especialmente la atención en el libro:

1) La predicción/teoría sobre el futuro económico de Francia. Basándose en hechos que se palpan en la actualidad, vaticina que Francia (en España ya lo hemos hecho casi por completo) dejará totalmente de ser una potencia industrial, para ser un país de servicios, ya sean turísticos o incluso sexuales.

2) La aparición de Houellebecq como personaje en la novela, y jugando un papel importante en ella. Siendo fiel a su estilo, no es nada misericordioso consigo mismo y aplica su implacable bisturí contra su propia piel con la misma saña que lo hace con la de los demás.

3) Las obras que realiza Jed Martin, son de una originalidad e inteligencia que valdría la pena que algún pintor/fotógrafo tratase de darles cuerpo y abondonasen, su por ahora, única existencia en el papel.

Por poner algún pero, éste es un libro que se debe de ser leído con tranquilidad de espíritu, hablo por experiencia propia, Las partículas elementales fueron para mí lo más parecido a un derechazo en el mentón (intelectual, por supuesto) que he recibido nunca.

Houellebecq no te dejará indiferente.

The Gaslight Anthem - Old Haunts

2011-10-19T21:46:00.001Z

Este Julio estuve viendo a los Foo Fighters en el Palacio de Deportes de la Comunidad de Madrid, y aunque la cabeza de cartel no me desagradaba estaba mucho más interesado en los teloneros: The Gaslight Anthem.
Grupo procedente de New Jersey que bebe de la larga tradición rockera de ese estado y de la mezcla de ésta con ciertos toques Punk. Como siempre lo mejor es un ejemplo y que cada uno juzgue según su criterio. La traducción de la letra es mía.

Old Haunts

A cherry bomb, you are a mystery
Exploded, sparkling quiet nights
My teenage heart packed all my misery, baby
To fingertips that might ignite
And all along you knew my story, didn't you
And all night long I carried yours
Your blood was mixed wine and robbery, baby
And left us always wanting more

So don't sing me your songs about the good times
Those days are gone and you should just let them go
And God help the man who says
If you'd have known me when
Old haunts are for forgotten ghosts
Old haunts are for forgotten ghosts

Cherry bomb, your love is surgery
Removing what you don't regard
And every breath felt like a funeral, baby
While you were packing up your car
And with the window down
I hear your tired mouth
You borrowed everything
And wore all your old welcomes out
And shame on you, my love
You sold your youth away
Memories are sinking ships
That never would be saved

So don't sing me your songs about the good times
Those days are gone and you should just let them go
And God help the man who says
If you'd have known me when
Old haunts are for forgotten ghosts
Old haunts are for forgotten ghosts

And shame, shame, shame, shame on you
You kept your mind and heart and youth
Just like a tomb
And shame, shame, shame, shame on you
You kept your mind and heart and youth
Just like a tomb

And don't sing me your songs about the good times
Those days are gone and you should just let them go
So God help the man who says
If you'd have known me when
Old haunts are for all those ghosts
And don't sing me your songs about the good times
Those days are gone and you should just let them go
And God help the man who says
If you'd have known me when
God help the man who says
If you'd have known me when
God help this man who says
My baby, if you'd have known me when
Old haunts are all we've ever known

Viejas maldiciones

Dinamita, eres un misterio
Explotabas centelleando las noches tranquilas
Mi corazón adolescente guardaba toda su tristeza, niña
A unos dedos que le prendiesen fuego
Y conocías toda mi vida, ¿verdad?
Todas las noches cargábamos con la tuya
Tú corazón era una mezcla de vino y peligro, niña
Y siempre esperábamos más

No me cantes tus canciones sobre los buenos tiempos
Aquellos días se fueron y tú deberías dejarlos marchar
El Señor ayude a aquellos que dicen
Si tú me hubieses conocido cuando
Las viejas maldiciones son para los espectros olvidados
Las viejas maldiciones son para los espectros olvidados

Dinamita, tu amor es cirugía
Que elimina lo que no te importa
Cada respiración era como un funeral, niña
Mientras estabas cargando tu coche
Y con la ventanilla bajada
Escuché a tu cansada boca
Tú pedías prestado todo
Y has agotado todas tus viejas bienvenidas
Y la culpa es tuya, mi amor
Vendiste tu juventud
Los recuerdos son barcos que se hunden
Que nunca serán salvados

No me cantes tus canciones sobre los buenos tiempos
Aquellos días se fueron y tú deberías dejarlos marchar
El Señor ayude a aquellos que dicen
Si tú me hubieses conocido cuando
Las viejas maldiciones son para los espectros olvidados
Las viejas maldiciones son para los espectros olvidados

La culpa, culpa, culpa, culpa es tuya
Tu mantuviste tu mente y tu corazón y tu juventud
como una tumba
La culpa, culpa, culpa, culpa es tuya
Tu mantuviste tu mente y tu corazón y tu juventud
como una tumba

No me cantes tus canciones sobre los buenos tiempos
Aquellos días se fueron y tú deberías dejarlos marchar
El Señor ayude a aquellos que dicen
Si tú me hubieses conocido cuando
Las viejas maldiciones son para los espectros olvidados
No me cantes tus canciones sobre los buenos tiemposAquellos días se fueron y tú deberías dejarlos marchar
El Señor ayude a aquellos que dicen
Si tú me hubieses conocido cuando
El Señor ayude a aquellos que dicen
Si tú me hubieses conocido cuando
El Señor ayude a aquellos que dicen
Mi niña, si tú me hubieses conocido cuando
Las viejas maldiciones son todo lo que hemos conocido

Wilt - Tom Sharpe

2011-10-15T11:28:00.000Z

El humor y el compromiso, son dos términos que no están reñidos, sino que se dan la mano. La sátira y la ironía suelen ser amas de gran poder destructivo cuando se usan con sabiduría, muestran al lector la sinrazón de una realidad, haciendo resaltar con una carcajada la estupidez subyacente en ella.
Tom Sharpe lo hace en su libro Wilt. Henry Wilt es un profesor de humanidades en una Escuela de Oficios inglesa, es decir enseña literatura a chavales de dieciséis años que van para mecánicos, electricistas o carniceros. Su predica cae como una gota en el desierto, se seca al instante y queda cubierta de arena y de olvido. Henry está curado de espantos, son especialmente cómicos los diálogos que mantiene el profesor con su clase, se nota que Sharpe tuvo experiencia en la docencia.
Eva Wilt es otra muestra de ironía, un cliché de mujer (cada vez menos común en nuestros días) que no trabaja y muestra entusiamos efimeros por todo tipo de cursos (esto si que es cada vez más habitual en nuestra realidad cotidiana, sólo falta sacar el cursillo de como apuntarse a cursos, si es que no lo han hecho ya). Achaca a su marido falta de entusiasmo y carácter, lo mismo que el resto de profesores de la escuela, porque no chilla y se enfrenta con el resto de la humanidad a cada momento (éste es otro mal cada vez más común, se identifica a la personalidad con el grito)
Sobre estos dos personajes centrales y con una chispa creadora tan alocada, como posible, Sharpe va desmontando, y a su vez creando el argumento, con humor muchas de los sinsentidos que se encontraban en la educación y sociedad inglesa de los años setenta.
El humor es una arma para sobrevivir, imagino que al autor se tuvo que agarrar a él para soportar el periodo que pasó en la carcel en Sudafrica. Fue encarcelado al publicar su obra Natal en la que se mostraba frontalmente en contra del Apartheid.
Otro libro totalmente recomendable, su único pero, si se puede decir tal, es que a lo mejor te da ganas de comprarte una muñeca hinchable.

The dishwasher's dream - Marah

2011-10-08T11:02:00.000Z

Era 5 de octubre del 2011 y andaba yo en la sala Heinekein en un concierto de Marah. Cuando los hermanos Bielanko se arrancaron con la canción que da título a esta entrada, recordé lo grande que pueden ser en directo. Quizás mi favotira de este grupo. Espero que os guste.

The Dishwasher's Dream :

Born with a face that life would erase
I chased the frustrated wind to New York
Fell in love with Monique to a Yanks winning streak
And we danced to the popping of corks

I found work in the weeds of the kitchen where the seeds
Of my dreams I did plant in the sink
Where the tower of plates threw shadows on our fates
And I had too much time for to think

Fourteen hours a day left me little time to play
With my lover who slept through her blues
As the sizzle of filets was the soundtrack that played
While I struggled through my headaches and flus
And my vision of a day when we could get away
Seemed t sink into the suds of the soap
That I used to make money that I spent on my honey
For to keep her in Cheetos and dope

One day alone with my thoughts and the pans and the pots
I was beginning to fear for our life
While the burners threw heat from out under the meat
I lunged with the edge of a knife
And as my blood formed a rose with the sweat from my nose
On the face of a China white plate

I returned to a time when hope was our friend
Instead of this bitch that we hate

I fell to the tiles my face was all smiles
The sink overflowing a flood as sous chefs and waiters
And vegetable traders all stood in the path of my blood
I began to relax and slowly unwind and drift off as the maitre’d cried
“Well this is what happens when love starts to rot and poisons the dishwasher’s mind”

I awoke to the sound of Monique calling out from her nightmarish side of our bed
My wrists were all flesh there were no signs of cuts
As I reached out to touch her sweet head
And as the sweat on her face found a new resting place
On the tip of my fingers I leaned
Into her ear and told her no fear
We’re just having the same awful dream

El sueño del lavaplatos

Nací con una cara que la vida acabaría borrando

Perseguí el viento de los frustrados hasta Nueva York

Me enamoré de Monique cuando los Yankees tenían una racha de victorias

Bailamos con los estallidos de las palomitas

Encontré trabajo entre las malas hierbas de una cocina en donde planté las semillas

de mis sueños en su fregadero

Donde las torres de platos lanzaban su sombra sobre nuestras realidades

y tenía mucho tiempo para pensar

Catorce horas al día me dejaban poco tiempo para jugar

con mi amante que se dormía abrazada a su melancolía

El sonido de la carne cocinandose era nuestra banda sonora

Yo luchaba con mis resfriados y mareos

mientras la idea de podernos escapar de allí

se hundia en el sumidero entre el jabón

El dinero que ganaba lo solía gastar en mi novia

comprandola Cheetos y maría

Un día estando solo con mis pensamientos, las cacerolas y sartenes

empecé a temer por nosotros

Mientras los quemadores lanzaban su fuego a la carne

empecé a jugar con el filo de un cuchillo

mi sangre empezo a formar una flor

en el blanco de un plato chino

Volví al tiempo en que la esperanza era nuestra amiga

y no la puta que ahora odiamos

Sentí que mi cara estaba cubierta por sonrisas

el fregadero rebosaba mientras los camareros, cocineros

y proveedores estaban sobre el camino que había formado mi sangre

Me empezé a relajar y desmayar mientras el maitre lloraba

"Esto es lo que pasa cuando el amor pudre y envenena

el cerebro del lavaplatos"

Me desperté cuando Monique me llamaba desde su lado de la cama

mis muñecas estaban perfectas no había signos de cortes

Me incorporé para tocar su dulce cara

y en la dulzura de su cara encontré un lugar donde descansar

Me apoye en la punta de mis dedos

y le dije a su oreja no tengas miedo

es la misma pesadilla horrible de siempre

dEUS - Pocket revolution

2011-09-25T21:05:00.001Z

En Belgica además de hacer un exquisito chocolate y preparar la mejor cerveza que he tenido la oportunidad de probar, saben de música. dEUS es un claro ejemplo de ello.
Os dejo con su tema Pocket revolution, ideal para los tiempos de zozobra en los que vivimos (¿cuales no lo han sido?). La traducción es mía.

Pocket revolution

There's no rules here
I been making stuff up from the beginning
How i feel today
Is that the price I paid
For all my sinning?

I'm just a lonely boy
Would you be my enemy
I'm finding little joy in repetition
This routine they call destiny

When you put me down
Revenge is the first thing on my mind
But that's just stupid, man
I need a better plan
Delicate and refined
Between the thunder and lightning
There is a gap

I should have listened to the warning
I would have seen the trap

Can you feel it
When all is struck, right
In front of you
Can you heal it
It's gonna take a revolution now
To get through to you

You don't know what you're destroying

I got all qualities of a stalker
I'm right behind you
Don't dare me now
I'm a faster walker
I'm right on top of you
I'm just a lonely boy
Would you keep me company
You keep me on my toes
You get me going
When i'm weak

Can you feel it
When all is struck
In front of you
Can you heal it
It's gonna take a revolution now
To get through to you
Can you see it
The sky has lit up
Exposing you
Can you heal it
Are you gonna be found out
Or is it something you

You don't know what you're destroying

Watch me wallowing in sweet denial
Teach me to win and lose
I been waiting it's a slow arrival
Wash it over me
And clean my soul
I give control...

Revolución de bolsillo

No hay reglas aquí

Me las he ido inventando desde el comienzo.

Como me siento hoy

es el precio que pagado

por todos mis pecado.

Sólo soy un solitario

¿Quieres ser mi enemigo?

Estoy empezando a enontrar placer en la repetición

A esta rutina la llaman destino

Cada vez que me menosprecias

la venganza es la primera cosa que pasa por mi cabeza

pero es una estupidez

necesito un plan mejor

delicado y refinado.

Entre el rayo y el trueno

hay un momento

Debería haber hecho caso a los avisos

Debería haber visto la trampa

¿Puedes sentirlo?

Cuando todos estan inconscientes

delante de ti

¿Puedes curarlo?

Va a ver una revolución

que va a pasar por ti

Tú no sabes que es lo que destruyes

Tengo todas las cualidades de un acosador

estoy justo detras tuyo

No tengas miedo de mí

Camino rápido

Estoy justo a tu lado

Soy un solitario

¿Me dejarías acompañarte?

Me mantienes de pie

Me mantines en marcha

cuando me siento débil

¿Puedes sentirlo?

Cuando todos estan inconscientes

delante de ti

¿Puedes curarlo?

Va a ver una revolución

que va a pasar por ti

El cielo se ha iluminado

señaladote

¿Puedes curarlo?

¿Te van a descubrir?

¿Es algo sobre ti?

Tú no sabes que es lo que destruyes

Mirame revolcandome en la dulce desmentido

enseñame como se gana y se pierde

He estado esperando su lenta llegada

Me da lo mismo

Limpia mi alma

Te doy el control

William Faulkner - Mientras agonizo

2011-09-19T18:19:00.001Z

William Faulkner es un autor que ha influido en generaciones posteriores de escritores, gente como Onetti, Juan Rulfo o Vargas Llosa han encontrado en su prosa una fuente de inspiración.
Yo me he leído dos de sus libros: El ruido y la furia y Mientras agonizo, ambos duros y atrevidos en cuanto a la forma. Me centraré en el segundo de ellos.
Mientras agonizo relata los últimos momentos de Addie Bundren, madre de una familia más que humilde del principios de siglo de Estados Unidos. El espacio temporal de la obra: se centra desde el instante en que la matriarca cae en cama para no leventarse más, hasta que la familia tras cientos de desventuras la consiguen, finalmente, enterrar. Faulkner destila un ambiente crudo y realista en toda su obra, sin obviarnos detalles hasta ciento punto macabros o que rozan la locura de los protagonistas. Valga como ejemplo el siguiente: Addie sólo se incorporaba de su cama para dar el visto bueno a Cash, uno de sus hijos, en la elección de los tablones que van a formar parte de su ataúd y que él mismo está elaborando.
La forma del libro no es convencional ya que, como en El Ruido y la Furia, se usan los diferentes puntos de vista de los personajes para narrar la acción que discurre en sus páginas, por lo tanto es claramente subjetivo, las opiniones y el lenguaje usado varían mucho dependiendo de quien tome la palabra en ese capitulo.
El tono del libro es de un claro pesimismo, la mayoría de las personas involucradas en la historia sólo piensan en su provecho propio (Anse), se dejan llevar por la ira (Jewel) o no son capaces de ver más allá de sus narices y el resto se aprovechan de ellas (Dewey Dell).
La novela se hace amena y a ratos cómica dentro de su visceralidad, un final sorprendente aguarda al lector que no se deje asustar. Si antes has leido a Onetti, será complicado que ciertos pasajes no te recuerden a alguno de sus personajes.
Espero que alguien lea el libro para debatirlo tranquilamente en este foro.

Wilco - One Wing

2011-09-12T20:46:00.000Z

Un día un libro y otro una canción, mis dos grandes aficiones y mis dos grandes motivaciones para escribir en este blog.
El tema elegido es One Wing de Wilco. La traducción como siempre es mía. Espero que os guste.

One wing

We once belonged to a bird
Who cast his shadow on this world
You were a blessing and I was a curse
I did my best not to make things worse for you

It isn't true, I always knew this would be our fate
This is what happens when we separate
This is happens, all dead weight, eventually

We may as well be made of stone
We can't be flown

One wing will never fly
Neither yours nor mine
I fear we can only wave goodbye

One wing will never ever fly
Neither yours nor mine
One wing will never ever fly, dear
Neither yours nor mine
I fear we can only wave goodbye

One wing will never ever fly, dear
Neither yours nor mine
I fear we can only wave goodbye

Un sólo ala

Un día pertenecimos a un pajaro
que proyectaba su sombra en este mundo
Tú eras una bendición y yo una maldición
Lo hice lo mejor que supe para que tú no lo pasases mal

No es verdad, yo siempre supe que esta sería nuestra verdad
Esto es lo que pasó cuando nos separamos
Esto sucede, a veces, todo es peso muerto.

También podriamos estar hechos de piedra
No podemos volar

Un sólo ala nunca podrá volar
sea la tuya o la mía
temo que lo único que nos digamos sea adios

Un sólo ala nunca podrá volar
sea la tuya o la mía
Un sólo ala nunca podrá volar, cariño
sea la tuya o la mía
temo que lo único que nos digamos sea adios

Juan José Millás- El jardín vacío.

2011-09-04T16:47:00.004Z

La primera palabra que me viene a la cabeza para definir este libro es: inquietante, inquietante como la mirada de un anciano en un bebe, una flor entre la nieve y un esquimal en Benidorm.
El libro transmite una sensación de ahogo y dolor, en cada una de sus páginas, que envuelve al lector transportándolo, sin piedad, a un suburbio deprimido y deprimente de Madrid. Román, el protagonista, se crió en ese ambiente, y retorna al barrio en busca de explicaciones de su madre, una de las pocas supervivientes de la vecindad, arrasada en aras del progreso y la salubridad.
Todo es nebuloso en la historia: las causas, los hechos y las consecuencias. Aparecen algunos elementos que parecen ser la clave de todo el argumento: la enciclopedia, el pilar faltante de la balaustrada, el pequeño Gabrielin, que se repiten en la memoria/búsqueda de Roman pero nunca serán esclarecidos. El vapor lo envuelve todo, siendo el único foco iluminador: el miedo mezclado con la desidia. En muchos momentos del libro, no sabemos si se está recordando, soñando o dialogando. Todo se mezcla y relaciona, como en la mente de un desquiciado o un relato de Kafka.
El éxito de Juan José Millás es conseguir que tales sentimientos no se queden sólo en el proyecto que tenía en la cabeza sino que el desasosiego vital que es el común denominador de los habitantes del jardín vacío reconcoma a su lector mientras navega por sus páginas. Una tarea titánica y complicada a más no poder, ya que todos los sentimientos son inefables y es dramáticamente más fácil sufrirlos que contarlos.
Un libro totalmente recomendable para aquellos que quieran descubrir en la literatura algo más que novelas históricas de finales rosas.

Hey Rosetta! - Red Heart

2011-07-26T21:34:00.003+01:00

Hay tantas cosas buenas en el mundo, a veces sólo hace falta que te las muestren y tener el valor para mantener el pecho descubierto y no esconderse en el escudo del prejuicio. Permíteme, desconocido lector, presentarte este grupo: Hey Rosetta! y su canción: Red Heart. Para muestra un botón. Os dejo con su vídeo, letra original y traducción. (mía, sean buenos con mi pobre ingles)

Red Heart :

were you born in water,
a fish so cold?
were you born in autumn,
as the river froze?
cause you shut up
and you're shut in
and i know that
you've got your reasons
but even still, listen:
honey, let your red heart show

won't you? won't you? can't you?

were you born a closed book,
full of secret lines? (and bound so tight)
or did you learn to lock it,
as not to break your spine? (oh! you were bound so tight)
cause you shut up
and you're all shut inside
and i wanted to get you smiling
and maybe once in awhile you could try
and maybe let your red heart show

come on

won't you let your red heart show?
won't you let your red heart show?
don't you let your red heart go cold
don't you let your red heart go cold
we were given so much and we let it go
we were given so much and we're getting old
we were promised so much but we let it go
we were promised so much and it's going i know
but you look so good when you're laughing you know
yeah you know you look so good when you let it show
honey you look so good when you're laughing

Corazón caliente

¿Naciste en el agua
como un frío pez?
¿Naciste en Otoño
como las heladas en los ríos?
Porque tu te callas
y estas encerrada
Yo se que
tienes razones
pero de todos modos, escucha
muestra tu corazón caliente

¿Lo harás? ¿Lo harás? ¿Puedes?

¿Naciste como un libro cerrado
y repleto de secretos?
¿ O aprendiste a cerrarte
para no romperte la espalda?
Porque estas callada
y sigues encerrada en ti misma
Yo quiero hacerte sonreír
y de vez en cuando podías intentar
enseñarnos tu corazón caliente

¡Vamos!

¿Nos mostrarás tu corazón caliente?
¿Nos mostrarás tu corazón caliente?
No permitas que tu corazón se vuelva frio
No permitas que tu corazón se vuelva frio
Nos dieron tanto y lo desaprovechamos
Nos dieron tanto y estamos envejeciendo
Nos prometimos tanto y lo dejamos marchar
Nos prometimos tanto y lo estamos estropeando, lo sé
pero eres tan guapa cuando sonries
tu sabes que eres tan guapa cuando lo dejas ver
eres tan bella cuando ries...

Espero que os guste.

Emaús - Alessandro Baricco

2011-07-02T20:23:00.004+01:00

Esta voz en el desierto cibernético vuelve a hablar de literatura. Un autor que ya provocó alguna entrada en este Blog y esperemos que siga haciéndolo en el futuro: Alessandro Barrico
Voy a comentar su última obra: Emaús.
Quizás sea la menos Barriquista (perdón por semejante palabro) de todas las obras suyas que he tenido entre mis manos. Su estilo es menos onírico que de costumbre, la fabula deja paso a la realidad y la nebulosa de imágenes aterriza en personajes más terráqueos.
Un grupo de cuatro jóvenes italianos de dieciocho años vive en familias de lo más común, su educación tiene una fuerte impronta católica y parecen destinados a un futuro esplendoroso. Todo es apariencia, los problemas laten debajo de las corazas.
Emaús es una parábola del Nuevo Testamento, el autor no tarda mucho en desvelar su contenido y la obra en general es una recreación de ese episodio bíblico. Jesucristo es cambiado por Andre, una chica que toma el papel de admirado profeta en el grupo de los cuatro chicos protagonistas y en cada uno de ellos sacará a relucir una parte escondida de su personalidad.
Nosotros mismos en algunas ocasiones decimos que no sabemos como vamos a reaccionar ante determinada situación, en el caso de chicos que acaban de llegar a la mayoría de edad y han vivido en un entorno muy protegido no saben como van actuar ante ningún tipo de situación.
"Tenemos dieciocho años, dije, y lo somos todos" y a esa edad se tiene potencia para ser todo, para bien o para mal. Una simple chispa puede encender el fuego dentro, ascuas esperando ansiosas el soplo de Andre, arden sin piedad. Pero: "Dice que nunca ha existido un antes de Andre, porque éramos así desde siempre. Por tanto no nos corresponde ninguna nostalgia, ni disponemos de un camino para volver atrás." Quizás simplemente sus padres no quisieron ver la realidad o si la encontraron no la quisieron creer. La linea recta siempre es más sencilla de trazar que la curva. "Así, mientras nos enseñaban el camino recto, nosotros ya éramos telaraña de senderos, y nuestra meta estaba en todas partes"
Un profeta nos puede enseñar lo que albergamos dentro, una caricia levantar un tifón en nuestro alma y un libro hacernos pensar y sentir a la vez.
Baricco lo vuelve a hacer otra vez, leerle es un placer. Totalmente recomendable

Ash - Murder by Death

2011-06-19T11:11:00.002+01:00

El Spotify te abre un mundo sin fin de música y recuerdos. Canciones olvidadas en las casetes que no guardaste en una mudanza, cds apilados en un ángulo oscuro de alguna de tus moradas esperando a ser escuchados, recovecos de la memoria pintados en pentágramas. Todas recuperadas al instante gracias a esta aplicación.
Una de esas canciones, esperando a ser rescatadas del olvido sin razón aparente es: Ash del grupo Murder by Death. Está incluida en su obra: "Red of Tooth & Claw". Su mensaje no deja de ser pesimista (o realista) y la música rabiosa, bastante indicativa del sentimiento de impotencia que transmiten sus versos. Todos somos ceniza por mucho que pensemos que somos diferentes al resto.Os dejo letra, traducción (mía) y vídeo (no el oficial).
¡Espero que os guste!

Ash

We set out at dusk
We left them, well, not much
The boys were shoutin' and kickin' up dust
Oh and as we ran
With the fire behind us
And the torch in my hand
I knew I couldn't do it again

The ghosts were howlin' in the late afternoon
We were singin' along to the same old tune
I turned to my brothers to look 'em in the eyes
And there was ash....ash falling from the sky

The moon cast a little light but the flames lit up the night
All the animals laid down and died and there was ash.....
Oh and as we ran with the fire behind us and the torch in my hand
I knew I couldn't do it again

The ghosts were howlin' in the late afternoon
And we were singin' along to the same old tune
I turned to my brothers to look 'em in the eyes and there was ash....fallin' from the sky

And who could tell the dogs from the men?
I seen their faces and I know where they've been
I know I'm with 'em but I ain't like them! I--

And who could tell the dogs from the men?
I seen their faces and I know where they've been
I know I'm with 'em but I ain't like them! I--

It makes me so tired
I was like smoke without the fire
And I know I ain't like them, no!

Ceniza

Partimos al anochecer
les dejamos atrás, no eran muchos
Los niños gritaban y jugaban con el polvo
Y corrimos
con el fuego detrás de nosotros
Y con la antorcha en mi mano
Sabía que no podría volver a hacerlo

La luna brillaba cansada pero las antorchas hacían resplandecer la noche
Todos los animales se rendían y morían, había ceniza
Y corríamos con el fuego detrás de nosotros y con la antorcha en mi mano
Sabía que no podría volver a hacerlo

Los fantasmas aullaban al anochecer
y todos cantábamos a coro la misma vieja melodía
me giré para mirar a mis hermanos a los ojos... y sólo había ceniza, ceniza cayendo del cielo

¿Quien es capaz de distinguir a los perros de los hombres?
Yo conocía sus caras y sabía que estaban allí
Se que estoy a su lado pero no soy como ellos

¿Quien es capaz de distinguir a los perros de los hombres?
Yo conocía sus caras y sabía que estaban allí
Se que estoy a su lado pero no soy como ellos

Me siento tan cansado
Soy como humo sin un fuego que lo cause
Se que no soy como ellos, ¡No!

Sigh No More- Mumford and Sons

2011-05-16T22:00:00.003+01:00

Está claro que la constancia no es mi mejor virtud, y abandona la literatura en esta entrada para hablar de música. Pero si somos un poco indulgentes al fin y al cabo dos formas de arte.

Aquí esta el grupo que ando escuchando frenéticamente en los ultimos tiempos: Mumford & Sons. He elegido la canción que da título al disco: Sigh no More. La traducción de la letra es mía. Sean indulgentes queridos lectores.

Serve God love me and men
This is not the end
Lived unbruised we are friends
And I'm sorry
I'm sorry

Sigh no more, no more
One ? one unsure
My heart was never pure
And you know me
And you know me

And man is a giddy thing
Oh man is a giddy thing
Oh man is a giddy thing
Oh man is a giddy thing

Love that will not betray you, dismay or enslave you,
It will set you free
Be more like the man you were made to be.
There is a design,
An alignment to cry,
At my heart you see,
The beauty of love as it was made to be (x4)

No más suspiros

Dios bendito ama a los hombre y a mí
Esto no es el final
Vida emborronada, somos amigos
Lo siento
Lo siento

No más suspiros
Un pie en el mar y otro en la orilla
Mi corazón nunca fue puro
Y tú me conoces
Tú me conoces

Pero los hombres son como peonzas
los hombres son como peonzas
los hombres son como peonzas
los hombres son como peonzas

El amor no te traicionará,
consternará o esclavizará
te hará ser más el hombre que debías ser
Existe un diseño, una forma y una lagrima
de mi corazón al ver
el amor existir para lo que fue hecho.

Otra cita

2011-03-06T22:04:00.002Z

Sorprende ver la vigencia de algunas conductas a pesar del paso de los años. Traigo a este blog una cita extraída del libro que me estoy leyendo en estos momentos: La desheredada de Benito Pérez Galdós.
El autor habla de reacción que se produce en la sociedad española del siglo pasado, entorno a los años setenta de la centuria pasada, ante el asesinato de un crió por otro.
"... se declaró con unanimidad muy satisfactoria que era preciso hacer algo, ¡algo si!, y consagrar muchos ratos y no pocas pesetas a la curación del cuerpo social. Como la Prensa, alarmada, acalorase el asunto en los días sucesivos, se formaron juntas, se nombrarón comisiones, las cuales a su vez parieron diversas especies de subcomisiones; y hubo discursos seguidos de aplausos..., y se lucieron los oradores; y otros, que ávidos estaban de dar sus nombres al público, adquirieron esa celebridad semanal que a tantos desvanece.
Tanta actividad, tanta charla, tanto proyecto de escuelas, de penitenciarías, de sistemas teóricos, prácticos, mixtos, sencillos y complejos, celurales y panoscópicos, docentes y correccionales, fueron cayendo en el olvido, como los juguetes del niño, abandonados y rotos ante la ilusión del juguete nuevo. El juguete nuevo de aquellos días fue un proyecto urbano más práctico y, además, esencialmente lucrativo. Ocupáronse de él juntas y comisiones, las cuales trabajaron tan bien y con tanto espíritu de realidad, que al poco tiempo se alzó grandiosa, provocativamente bella y monumental, toda roja y feroz, la nueva Plaza de Toros."
¿Cuantos ejemplos podemos poner de esto? ¿Hasta cuando durará el tema de Libia en primeras planas? ¿Cuando habrá un juguete nuevo en nuestras manos?

La cabina

2011-02-13T21:46:00.003Z

Parece que ultimamente me llaman la atención las obras metafóricas. La que da título a este post lo es o al menos se puede interpretar de tal manera.
La cabina es una obra de Antonio Mercero que escribió con José Luis Garcí. Se rodó en 1972 y su argumento se basa en encerrar a José Luis López Vazquez dentro de una cabina (que todo el mundo usaba en aquella época) y él tratar de escapar de ella.. Cuasó sensación, todos los ciudadanos de a pie usaban casi a diario los teléfonos publico y se podían sentir identificados por el personaje magistralmente interpretado por José Luis López Vazquez.
Mucha gente le dió diferentes interpretaciones, la más popular en aquellos momentos fue política, el ciudadano encerrado entre aquellas cuatro paredes de cristal significa la España de Franco coartada en sus libertades.
Yo al pensar en que podía siginificar me fui más al camino existencialista, la cabina es una representación de la vida, de la cual no sé puede escapar por mucho que empujes o traten de ayudarte desde fuera.
Mercero declaró que él realmente sólo quería hacer una película de terror lo más angustiosa posible, nada más que eso. Desde luego el resultado de su obra deja al espectador cuanto menos inquieto.
Posiblemente la razón de que aún se siga hablando, comentando y viendo este corto son todas esas miradas distintas juntas, los cientos de reflejos que la misma esfera de cristal puede arrojar al ojo humano según la luz caiga sobre ella. Mercero no explica porque se queda encerrado el protagonista en la cabina y cada cual puede encajar, en esa mano secreta a la misma que le constriñe a él en su angustiosa cabina personal.

Os dejo un enlace en donde podéis ver el corto (es poco más de media hora) y en la sección de comentarios sois libres de explicarme vuestra interpretación del mismo:

http://www.rtve.es/mediateca/videos/20090127/cabina-integra-con-presentacion-mercero-lopez-vazquez/393271.shtml

Don Evaristo Feijoo

2011-01-20T21:26:00.003Z

Resulta paradójico que un ser que no es real puede a llegar a ser más importante para una persona que un vecino de tabique. Un ente cuyo piel es papel y su sangre, tinta pesa más en nuestra alma que noventa kilos de vísceras y músculos. Llegar a derramar lágrimas por creaciones que nunca llegaron a respirar y pasearte indiferente ante las cuitas de lejanos semidesconocidos. Así es la naturaleza humana.
A mí no hace mucho me ha sucedido con uno de esos seres que existen en la mente de muchos de nosotros pero nunca poseyeron un cuerpo donde albergar su alma (quizás el nivel más alto de consciencia que podamos alcanzar nunca). Don Evaristo Feijoo es uno de los cientos de personajes que aparecen en la magistral obra de Benito Pérez Galdós: Fortunata y Jacinta. Sería muy ambicioso hablar de un libro de tal magnitud en este modesto blog, pero daré unas leves pinceladas sobre él.
Dice la crítica que Don Evaristo es un trasunto del autor, que la manera en que ve la vida y la defiende no es más, que poner en boca de su creación una forma de existir que él llevaba a la práctica en cotidianidad.
Don Evaristo aparece en la novela cuando Fortuna es repudiada por Maxi al enterarse éste de su relación extramarital con Juanito Santa Cruz. Él la ampara y trata de hacerla entender que la sociedad tiene unas reglas que es mejor seguir para evitarse problemas. Me imagino que por esa manera de ver la vida tan pragmática o por el hecho de saber que Evaristo y Benito son la misma persona me sentí atraído por él.
Curioso sentir verdadera tristeza cuando Evaristo "muere" en la novela y mantenerme impasible al escuchar continuas desgracias en las noticias. Al leer tantas páginas las andanzas del insensible e irreal ser, se hace más cercano y tangible para mí que los humanos invisibles que habitan en las antípodas de mi pequeño mundo.

El alcalde de Zalamea - Teatro Pavón de Madrid

2010-11-28T16:21:00.004Z

Este jueves tuve el placer de asistir a la representación de: El alcalde de Zalamea, que como todos sabéis nació de la pluma de Calderón de la Barca. El lugar fue el Teatro Pavón de Madrid, la versión y dirección se deben a la mano de Eduardo Vasco.
Puede parecer sorprendente comprobar como obras escritas en el siglo XVII, siguen teniendo una vigencia absoluta en nuestro mundo contemporáneo, pero en el caso de obras maestras, y aquí estamos hablando sobre una, no lo es. Esa es la razón por la que se siguen representando, por la que el público la aplaude cerradamente durante más de cinco minutos o por la que actores y actrices de gran nivel disputan por interpretarlas.
Calderón habla en su obra de la igualdad, de clases: villanos y nobles, de género: hombres y mujeres. Sobre estos dos ejes la acción va creciendo, sin olvidar nunca al humor que se hace presente en varios momentos del argumento, y de, manera más llamativa en estos dos personajes: Don Mendo y Nuño.
Ambos temas siguen demasiado vivos en nuestro siglo XXI, cuatrocientos años no han servido para limar diferencias en las cuestiones de género, no hace falta más que abrir cualquier periódico para darse cuenta de ello, ni entre nobles y villanos, los términos han cambiado pero los desniveles entre clases siguen siendo más que evidentes.
Mención especial se merece el personaje de Pedro Crespo, magníficamente interpretado por Joaquin Notario, es la voz de la sensatez, el sentido común y la inteligencia. No entiende de noblezas o machadas, sólo de hombres y mujeres felices y coherentes.
Valga este post para que alguien vaya a ver esta magnífica obra. En el Pavón hasta el 19 de Diciembre y posteriormente de gira por toda España.

Darío Jaramillo - "Memorias de un hombre Feliz"

2010-11-10T10:49:00.003Z

Este libro trata un tema tan controvertido como la felicidad, y si a eso le añadimos que el protagonista la alcanza asesinando a su esposa, alcanzamos un mejunje complicado de manejar y políticamente incorrecto en los días que corren. Quizás sea el reclamo perfecto para lectores fuera de la corriente general que arrastra a las masas lectoras, la editorial (Pre-textos) debería meditarlo.
El protagonista, Tomas es amante de las maquinas, de la precisión, de lo unívoco, poder montar y desmontar un aparato para que trabaje de la misma manera que antes, por eso prefiere la compañía de los artefactos al del género humano, bastante más díscolo en lo que a su funcionamiento se refiere. La obra es interesante y merece la pena ser leída, pero me voy a centrar en dos temas que toca el autor en ella. El primero es el principal del libro y el que le da nombre: La felicidad.
Tomas la alcanza de una manera harta simple, centrando su intelecto en amar su trabajo, fijarse en cada uno de los más mínimos detalles de la planta de producción que trabaja. En su tiempo libre se emplea en reparar relojes antiguos. Absorbido su tiempo casi absolutamente en eso no le da tiempo a divagar o pensar en otros temas que le apartarían de la senda de la sonrisa y le llevarían al vericueto de la lágrima. Centrar la mente en algo útil, provechoso o gratificante para uno mismo es necesario para un equilibrio que lleve a la felicidad, ya he citado en diversas ocasiones ese párrafo de Pablo D'Ors en el cual Zollinger es feliz haciendo zapatos, amando su obra. En el fondo Jaramillo dice lo mismo, baste para ejemplificarlo esta cita: "Tal vez la gran reforma educativa consista en que lo primero que todo individuo debe aprender en la vida es a disfrutar de su trabajo. No me parece difícil conseguirlo. Es más, me parece más difícil hacer el trabajo cuando se lo odia que cuando se lo ama. Con la ventaja adicional de que con el amor logra hacerlo mejor y que la curiosidad se despierte."
El otro tema que se toca en el libro y que a mí especialmente me ha llamado la atención es la reflexión del protagonista sobre la música. La odia, no soporta el continuo sonido estridente entrando por sus orejas. La explicación es fácil, nacido en un pueblo colombiano en los años treinta, no podía escuchar nunca o casi nunca la radio y menos aún en directo, sólo en las fiestas patronales de su villa. Nosotros, o yo al menos, he nacido envuelto en las siete notas, mamando melodías y gritando estribillos de serie de dibujos animados. Es algo tan natural como el caminar, pero para Tomas no, para él lo natural es trabajar en absoluto silencio, como lo es para mí escribir mientras escucho música.
Buscaré más libros de Darío Jaramillo, os mantendré al corriente.

Fernando Pessoa - El banquero anarquista

2010-10-30T11:23:00.003Z

Hablar de Pessoa es hablar de miles de escritores en uno, de una variedad sin limites, de un universo en una sola persona (todos tenemos ese cosmos dentro de nosotros pero pocos se atreven a sacarlo). Sus heterónimos hablan por él, con él y a través de él.
Mucha parte de su obra son fragmentos, maravillosas reflexiones, retales y pinceladas escritas en su amada Lisboa. Los estudiosos se rompen la cabeza tratando de encajar los fragmentos afines, tratando de organizar una obra consolidada y pétrea, que posiblemente Pessoa no quiso crear o le faltó tenacidad para consolidar.
Yo me voy a centrar en un pequeño cuento que acabó y cerró con suma maestría. El banquero anarquista es una muestra de como funcionaba el cerebro de Pessoa, razonando, hilando y machacando con su lógica un argumento tras otro.
En el relato explica como un anarquista convencido llega a convertirse en banquero sin renunciar,supuestamente, a sus principios. La base de todo el argumentario es esta definición de anarquismo: "¿Qué quiere el anarquista? La libertad- la libertad para sí y para los otros, para la humanidad entera. Quiere estar libre de la influencia o de la presión de las ficciones sociales; quiere ser libre tal cual nació y apareció en el mundo." A partir de esta base, justifica las diferencias entre los hombres ya que unos nacen altos y otros bajos, y eso es lo natural. Para luchar contra las ficciones sociales, termino que usa en toda la obra, se une a un sindicato, pero con el paso del tiempo se da cuenta que dentro de la misma organización anarquista se producen casos en los que unos mandaban sobre otros, se creaban lideres y subordinados. "Tiranía" usando las palabras expresados por el banquero anarquista. Le asaltaba esta duda: "Y ahora dígame si a través de ese cargamento de tiranías entrecruzadas entrevé usted alguna sociedad futura que se parezca a una sociedad libre".
Para evitar este problema el protagonista decide trabajar aislado en pro de una sociedad sin ficciones sociales. En solitario evitaría subjuzgar a los otros en su lucha común. Se le presentaban varias posibilidades para contribuir a la causa anarquista: propaganda, distribuyendo sus ideas, acción directa, matando a algún miembro destacado de la sociedad o librándose del mayor opresor de la sociedad: el dinero. Así es como se hizo banquero, porque una vez superada la traba de los ingresos, él sería libre y cumplía el objetivo ácrata.
Por supuesto que a este razonamiento se pueden poner muchos argumentos de peso en su contra, pero Pessoa es un literato no un politólogo.
Recomiendo humildemente su lectura como primer paso para acercarse al magnífico monumento de miles de caras que es la obra Pessoana.

Manuel García Rubio, Sal

2010-10-03T20:48:00.004Z

Los personajes de esta novela son grandes terrones de sal. Compactos e impresionantes en un principio, vulnerables al agua al fin y al cabo.
Manuel García Rubio es el escritor de Sal y nos hace seguir las peripecias de Urbano por la vida, un aspirante a guionista que durante toda la trama de libro trata de terminar su supuesta obra maestra: "Florecerán las barbas apostólicas". Tras él aparecen su hermano Selmo, y su amigo Tino. Las aventuras que le suceden a los tres hacen a la novela amena e hilarantes por momentos. Por poner un ejemplos: Selmo monta un negocio de charlas, queda con su clientes con el único objeto de dialogar sobre el tema que desee su interlocutor por espacio de una hora y bajo pago del estipendio acordado. Selmo triunfa y yo estoy tentado estoy de llevar la idea a la realidad, sino es que alguien ya lo ha hecho con anterioridad.
El personaje que más me llamó la atención es Julian Avellaneda, un ricachón octogenario que ve el suceder de los acontecimientos desde su promontorio de experiencia y sapiencia. El autor a veces le otorga el papel de deus ex machina. Será usando a este personaje como Manuel García proclama el tema intimo y aglutinador del libro. El capitulo 33 es un articulo lamado Delicuescencia y fimado por Julian Avellaneda. Aquí os dejo dos citas que creo que son suficientemente ilustrativas: "Ni siquiera nos importa nuestra identidad, tan solo aguardamos a que se nos asigne algún cometido con el que entretener el paso del tiempo".
"A medida que pasa el tiempo, nuestra biografía va pareciéndose menos a una narración del yo y más a un muestrario del esto: hemos pasado de la vida como una epopeya heroica de autoafirmación a la existencia como colección banal de estampas".
Eso exactamente es lo que hacen los personajes centrales del libro, cambiar cromos, añadir retazos a un lienzo en blanco, sin dibujo, sin coherencia. Terrones humanoides de sal que se van diluyendo poco a poco con el contacto del agua, del oceano, del mar, que no es otra cosa que la vida.
El libro tiene muchos matices e historias secundarias que serían dignas de rescatar, cada cual sacará a la luz lo que más le llame la atención. Yo sólo recomiendo su lectura y su posterior reflexión.

Memorias de un hombre de madera- Andrés Ibañez

2010-09-13T19:05:00.005Z

Pocas veces se tiene la suerte que un escritor te recomiende a otro y yo tuve esa fortuna. Pablo D'Ors me aconsejó que leyese a Andrés Ibañez y aquí estoy comentando su obra: Memorias de un hombre de madera.

Memorias es una búsqueda, no una búsqueda extraordinaria, nada fuera de lo común, es un camino que todos recorremos. Son unos interrogantes que siempre surgen en la vida de cada ser humano, que intentamos ahogar con la rutina, la repetición incesante de una letanía que acalle a la consciencia: "Somos mecánicos. Todo lo que hacemos todo el día son acciones mecánicas. Son las acciones no mecánicas las que nos cuestan tanto. Los intentos de ser conscientes cuestan siempre un enorme esfuerzo".

Esteban, el protagonista del libro comienza buscando la "montaña", un club de gente que quiere descubrir ese accidente geográfico dentro de si mismo, pero la trama no sigue la corriente que uno esperaría, vira y usa una metáfora para enfrentar al protagonista consigo mismo y con los demás. Por mucho que lo intenta: "Trabajo mucho en mi taller , mucho, más de lo necesario. Quiero ocupar mi tiempo, quiero parar mi mente." Su cerebro no le da tregua, cuestiones sin respuesta. Miradas sin reflejo. "Cuanto hablamos siempre, cuánto nos quejamos por todo, cuánto nos esforzamos por explicar las cosas, que elocuentes somos siempre para intentar expresar esa grandeza que nadie nos reconoce, pero luego morimos, uno tras otro, todos morimos, y entonces nuestras palabras quedan sonando como esa espuma amarillenta que bate una y otra vez en las playas desiertas en las que no hay nada más que el viento, las gaviotas y los restos desvencijados de antiguos naufragios."

Pasos ciegos, escalones rotos, agarrarse al materialismo, a la religión, soluciones que millones de personas han buscado antes de nosotros y a muchos les han funcionado y a otros no. "¿Quién tiene razón? Puede que los dos la tengan en el momento en el que hablan. Puede que los dos tengan razón a su manera, y que la realidad sea tan compleja, tan multiforme, que admita esas dos versiones de la verdad en las que ambas formas de ver el mundo sean en realidad la misma."

Espero que si alguien lee esto le pique la curiosidad por beberse la copa entera y no sólo mojarse los labios con los mínimos extractos aquí reflejados. Un libro perfecto para un debate abierto y franco sobre cosas inherentes al hecho de estar vivo.

Historias inacabadas

2010-08-09T16:52:00.003Z

Y Brausencito sigue mirando al cielo, ahora se pregunta como es posible que caiga tanto barro sobre su pequeño coche. ¿Será posible meter el automovil dentro de la piscina? Así el coche queda limpio y la piscina se convierte en playa..

De cada libro puede nacer otro, siempre hay algo a rescatar, un hilo que queda cortado, o una idea solamente insinuada que a otra persona puede parecer brillante, una bola de billar que empuja a otra sin que ninguna fuerza la pare en su rodar.
Sobre eso trata esta entrada, de una ocurrencia que tuve al leer: Historia naval de la Gran Guerra de Mateo Mille. Un libro, que como bien te puedes imaginar amigo lector, trata sobre lo que parece, de buques, cañones, submarinos y demás bombardas embarcadas en cualquier medio que flote. El libro fue escrito en 1935 y por eso se habla de la Gran Guerra en vez de la Primera guerra mundial y, aquí viene la idea entresacada a golpe de hacha de mis meninges: me llamo la atención la imagen que se da de Winston Churchill en la obra.
En aquel periodo era el Primer Lord del Almirantazgo y ordenó un ataque en la península de Gallípoli, con el objetivo de ayudar al frente occidental francés presionado por la maquinaria bélica germana. La jugada ideada por Churchill no resultó muy afortunada, las bajas fueron enormes y no se consiguió nada de positivo. Mateo Mille ataca al entonces Primer Lord como máximo responsable de este fracaso, desde luego es estúpido esconder su parte de culpa . Lo curioso, es que al leer cualquier biografía que te puedas encontrar en Internet de Sir Winston (http://www.biografiasyvidas.com/biografia/c/churchill.htm) este hecho no se menciona casi o simplemente se omite.
En Gallípoli murieron más de cien mil personas y se combatió con ardor en ambos bandos. No fue una batalla decisiva, en la Gran Guerra casi ninguna lo fue, pero queda minimizada en los relatos de la obra y milagros de Sir Winston. ¿La razón? Su enorme peso en la lucha contra el Tercer Reich. Si el Lord hubiese muerto poco después del desastre de los Dardanelos, se le recordaría como algo totalmente distinto a lo que es ahora.
Las historias, pueden dar muchas vueltas hasta su final, equivocarse al principio, acertar al final. Hasta que el arbitro no pita el final, hasta que no nos arrebatan nuestra historia (vida) todo puede cambiar.

Brausencito recomienda: Niño Malalengua y su cd: Panicotidiano. También recomienda a la lluvia no mezclarse con el barro, esta mucho más bella sin él.

Festival

2010-06-08T18:20:00.003+01:00

Brausencito mira apenado el cielo, la temporada de piscina va a comenzar en apenas unos días y el frío invita más a tapar las lorzas que a lucirlas con singular desvergüenza.

Voy a diseccionar el siguiente relato: Festival que pertenece al libro: El tiempo envejece deprisa escrito por Antonio Tabucchi, por lo cual, amable lector, si desea dejarse sorprender por el mismo, abandone de manera inmediata este blog. Si por el contrario quiere disfrutar de un coqueto resumen, no lo dude, siga leyendo. No queda claro, por lo que comenta el autor a modo de epilogo, si esta historia está basada en hechos reales o no.
El relato es como sigue: un país policíaco, en el cual todo es estado, vigilante, sospechoso y controlador. Al protagonista le toca representar la farsa del abogado defensor que siempre ha de perder, sin excederse en su cometido, falto de pasión en su labor, ya que de lo contrario se pondría en entredicho su lealtad a la patria.
Este circulo vicioso (estado acusa, estado finge que defiende, estado castiga sin piedad) continua imperturbable hasta que un día, en uno de los juicios en el que el protagonista actúa, aparece un hombre con una cámara al hombro y un micrófono al cinto. Coloca estos de tal manera que recoge perfectamente los discursos de todos los presentes y graba de espaldas al acusado pero de frente a los jueces.
En ese proceso la pena fue increíblemente leve para lo que acostumbraba el fiero tribunal.
El abogado defensor se dio cuenta de dónde se encontraba el nudo gordiano de la cuestión y reclamó la presencia del cineasta en todos aquellos procesos que consideraba que eran aún más despiadados e injustos de lo habitual; y siempre con el mismo resultado: penas mucho menos encarnizadas que sin su presencia.
Un día, el documentalista al recibir la llamada del abogado, contestó que no podía ir a los juzgados, ya no tenía cinta en la que grabar. El estado llevaba meses deliberando el concederle o no más metros para proseguir sus documentales. Convencido por el abogado, acudió al palacio de justicia sin rollo para filmar en la cámara, pero consiguieron el mismo resultado: penas leves.
La moraleja o moralejas pueden ser tantas... cada cual puede elegir la suya. Unos ojos mirando tienen tanta fuerza como para: evitar los golpes de un brazo desquiciado, apartar los dedos de un gatillo sensible, dar la señal de alarma ante una injusticia,...
La impunidad es muy peligrosa, cuando una persona se siente invulnerable olvida su cobardía y es capaz de sacar lo peor que lleva dentro: avaricia, ambición, despotismo o crueldad.
Parece mentira que en este siglo XXI en el que vivimos, en el que en un partido de fútbol, boda real o en un simple salir a la calle de el famoso de turno se centran millones de ojos, aún haya tanta injusticia sumida en la oscuridad de anonimato.
Pero no hay peor ciego que áquel que no quiere ver.

Brausencito recomienda a Supersubmarina, en los dos últimos meses ha escuchado unas cientos de veces sus canciones. Su favorita: Ola de calor

Vida y literatura

2010-05-09T10:48:00.003+01:00

He estado bastante tiempo dándole vueltas al libro sobre el cual voy a hablar ahora: La casa Verde de Mario Vargas Llosa.
No sabía como interpretarlo, si sus florituras estilísticas, temporales y formales tienen cabida en la vida real, si es todo un artificio o un juego para entretener al lector sin reflejo en el lago de la vivencia personal. Pero antes de seguir, voy a dar un breve resumen del argumento del libro:
Perú, Perú entre principios y mediados del siglo XX, Perú selvático y tropical. Santa María de Nieva, Iquitos, Piura y como no; la selva. Personajes: ambiciosos con dinero y poder como el Señor Reátegui, codiciosos y sin escrúpulos como Fushía, personas que pasan del convento a la casa de lenocinio como Bonifacia y así una baraja de seres que interactúan en este pequeño universo.
Lo interesante del libro aparte de su historia, es como está escrito, puedes encontrar diálogos cruzados, dos personas hablando al mismo tiempo que lo hacen otras dos en otro lugar o periodo de tiempo. Monólogos interiores que se entrelazan, el del cura con el dueño de la casa de putas. Personajes que aparecen hace cincuenta años y en el momento presente. Todo para intentar explicar como actuan ahora los personajes debido a como lo hicierón en el pasado, que a su vez estaba motivado por mil y una razones y esperanzas.
Realmente la vida es así, una serie de personas que se mezclan en millones de planos, porque cuando tu hablas con un amigo, no habla sólo tú yo actual y presente, sino que por él hablan todo lo que has vivido y sentido, tus cicatrices mal curadas y tus ilusiones agonizantes, tu yo pasado y aún latente, tu borrá del café aún humeante.
Los libros son lineales porque es imposible abarcar la vida en unas páginas, se escapa por sus bordes, hay que simplificar, buscar la esencia y cimentar la base. Y por supuesto, cuanto más se acerca una obra a la esencia de la vida más complicada se hace su lectura. Yo muchas veces leo para divertirme sin más, y no para que me recuerden la maldad del mundo o la llave de la existencia, esto a su vez, no es otra cosa que vivir. Todo es bueno, todo es posible, todo es alabable, todo es vida.

Arcade Fire - No Cars Go

2010-04-24T12:27:00.008Z

Hacía mucho que no recomendaba alguna canción y ayer me vino la inspiración o simplemente el recuerdo, estaría perdido en mi cabezota dura, y dio la casualidad que la pincharon en Moby Dick justo antes de terminarme mi chispazo y recordé lo mucho que me ha hecho disfrutar está tonadilla.
Una de esas canciones que dice tanto por la letra como por la increíble fuerza de su música.
El tema es: No Cars Go de los canadienses Arcade Fire. Se encuentra en su disco Neon Byble, titulado así como homenaje a John Kennedy Toole, el genial creador de Ignatius Reilly.
La traducción del ingles es de un humilde servidor, abstengase de mandarme cartas bombas por su nefasta calidad.

No Cars Go :
We know a place where no planes go
We know a place where no ships go

(Hey!) No cars go
(Hey!) No cars go
Where we know

We know a place no space ships go
We know a place where no subs go

(Hey!) No cars go
(Hey!) No cars go
Where we know

(Hey!)
(Hey!)
(Cars go!)

(Hey!) Us kids know
(Hey!) No cars go
Where we know

Between the click of the light and the start of the dream
Between the click of the light and the start of the dream
Between the click of the light and the start of the dream
Between the click of the light and the start of the dream

I don’t want any pushing, and I don’t want any shoving.
We’re gonna do this in an orderly manner.
Women and children!
Women and children!
Women and children, let’s go!
Old folks, let’s go!
Babies needing cribs, let’s go!

No llegan coches

Conocemos un lugar al cual no llegan aviones
Conocemos un lugar al cual no llegan barcos

No llegan coches
No llegan coches
a donde nosotros sabemos

Conocemos un lugar al cual no llegan barcos
Conocemos un lugar al cual no llegan submarinos

No llegan coches
No llegan coches
a donde nosotros sabemos

Nuestros niños lo saben
No llegan los coches
Donde nosotros sabemos

Cuando apagamos las luces y comenzamos a soñar
Cuando apagamos las luces y comenzamos a soñar
Cuando apagamos las luces y comenzamos a soñar
Cuando apagamos las luces y comenzamos a soñar

No quiero empujones, no quiero apreturas
Vamos a hacerlo de manera ordenada
Mujeres y niños
Mujeres y niños
Mujeres y niños, ¡Vamos!
Ancianos, ¡Vamos!
Los niños con sus cunas ¡Vamos!

Por último el video:

Andanzas del impresor Zollinger

2010-04-04T11:03:00.003Z

Pequeña reseña e impresiones sobre la obra: Andanzas del Impresor Zollinger, manufacturada por Pablo D'Ors

No sé me ocurre otra manera mejor de definir este libro que como una fábula. Una fábula con diversas moralejas, insinuadas como leves caricias del lenguaje, brisas de lucidez en la marea de la vida.

Y no es otra cosa que una vida lo que nos cuenta D'Ors,con sus pasos, sus tropiezos, sus aprendizajes, sus fantasmas terribles y beatíficos: "Sabía que la vida de los hombres, cuando envejecen, se va poblando de fantasmas. Y sabía también - lo iba sabiendo- que son esos fantasmas los que, después de todo, ayudan a vivir".

En cada estación que recorre August Zollinger se deja un poquito de su ser y añade una pizca nueva a la amalgama de su alma. Como empleado de la Ferrovia descubre el amor y la muerte, en el tercer batallón de cabellería descubre la amistad; "Se caminaba mejor con esa mano ahí; se sentía muy solo sin su amigo. Ahora que había conocido la amistad, comprendía que tenía un nuevo motivo por el que sufrir".
En los bosques de St. Heiden aprecia el valor de la naturaleza, en el magnífico ayuntamiento de Appen-Tobel la dignidad del oficio; "Él hacía todo aquello por la dignidad del oficio mismo y, pese a la indiferencia generalizada, nunca dejó de creer que poner un tampón bien fuese mucho mejor que ponerlo mal." y Así avanza el cada vez menos joven August, con paso vacilante y firme a un tiempo, aprendiendo, sufriendo: viviendo; "Siempre es así: los mejores hallazgos van precedidos de los más grandes fracasos y de los más hondos sentimientos de perdida".

Y ahí esta la fabula planteada y que mejor que recoger el guante y leerla entera, para despedirme una ultima cita del propio libro: "Más allá de su voluntad explícita, que avala y sostiene mi empresa narrativa, aquello que realmente determinó que me pusiera manos a la obra fue la convicción de que August Zollinger (y no se me escapa que las letras iniciales de su nombre son la primera y la última del abecedario) es, cierto sentido, cada uno de nosotros."

Doña Francisquita

2010-03-27T12:05:00.006Z

Y allí estaba Brausen mirando hacia el palco real, y no aparecía la regente, ni el rey, ni la madre de la princesita; ni siquiera el ínclito Marichalar.

Poco a poco uno va abriendo su mente, o le ayudan a abrirla (gracias Reinasinespejo) y va encontrando tesoros que no están tan a primera mano, o plana, en según que lugares.
Uno de ellos puede ser la Zarzuela. Mi imagen preconcebida era tan simple como lo son todas: algo trasnochado y caduco, sin mucho interés. Y como casi siempre, estos clichés son erróneos.

El domingo pasado estuve viendo: Doña Francisquita, cuya música es de Amadeo Vives, libreto de Federico Romero Sarachaga y Guillermo Fernandez-Shaw Iturralde, basado en la obra de Lope de Vega: La Discreta enamorada.

No puedo decir otra cosa que me encantó, no es la primera obra de este tipo que presencio, y descontando una representación en el que la compañía que le dio vida no estuvo muy acertada, cuanto menos he salido satisfecho del teatro. Tiene algo de mágico escuchar esas voces forjadas a base de estudio y trabajo, acompañadas por una sincronizada orquesta. Es algo que merece la pena presenciar.

Sobre la obra; el argumento se basa en el amor (¡Como no!): un trio amoroso, corazones despechados, cariños discretos y fuerza de voluntad. Mezcla de comicidad con reflexiones más profundas, llantos y risas dentro de una mirada costumbrista a ese Madrid de finales del siglo XIX que tenía poco de ciudad cosmopolita y mucho de cabeza de partido.

A destacar, La canción del Ruiseñor interpretada magistralmente por la soprano Mariola Cantarero. Os dejo otra interpretación de la misma artista y número pero del año 2006.

Y la romanza de Fernando cantada por el tenor: José Bros

Espero que si alguien lee este articulo le sirva de acicate para comprar un par de entradas para estos espectáculos líricos. Porque, al fin y al cabo todos esos musicales que saturan la Gran Via, ¿qué son sino Zarzuelas modernas?

Brausencito recomienda ir al teatro de la Zarzuela de Madrid, aparecerá como de improviso a tus ojos y dentro de él te sentirás como en casa. Probadlo no muerde y tiene ¡precios populares!

Pelusas

2010-02-28T17:07:00.002Z

Espera Brausencito que tras su nueva entrada desaparezca el anuncio de muelas que preside el Blog, aunque tampoco será muy agradable el que llegue en su sustitución.

Esta es una de las pocas cosas que he aprendido desde que vivo solo: La imbatibilidad de las pelusas.

Son seres inanimados, pero con mucha más vida que mucha de la gente que conozco, con una tenacidad admirable y un tesón desesperante para áquel que lucha contra ellas. Su mayor cualidad es la invulnerabilidad. Tras una larga batalla, reptando tras sus trincheras, cercenando sus comunicaciones, escalando a sus fortalezas, usando todo tipo de armas químicas; cuando uno regresa feliz y aparentemente victorioso a sus cuarteles de invierno, siempre aparece, al menos, un grupo de pelusas guerrilleras haciéndote burla y recordándote que allí están ellas, tan panchas en uno de los rincones abandonados de tu casa. Esa es otra de las lecciones aprendidas en estos seis meses, por muy pequeño que parezca tu hogar, siempre es posible encontrar en él un ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidado, silenciosa y cubierta de polvo, viease la pelusa.

He intentado pactar y dialogar, pero ellas poco a poco se me van subiendo a las barbas y ocupando lugares destinados al ser humano y de intolerable presencia pelusil. Es admirable como su diplomacia pacta con los pelos que se me caen, (si desengañesen las fans de Brausencito sus entradas no paran de crecer) y los que yo pensaba mis más fieles aliados se enrollan, literalmente, con mis odiadas enemigas dando una repulsiva consistencia a sus posiciones.

Para conseguir una victoria parcial, ya que nunca será una paz incondicional la que firmen estos seres, se necesita el tesón de una madre de las de antaño, que presente batalla cada día sin nunca desfallecer. No es tal mi caso.

A veces me pregunto si las pelusas no son más que una metáfora, del tiempo: imposible acabar con él, del amor: cada día es una lucha para mantener viva su llama, del alma; hay rincones olvidados y oscuros en cada uno de nosotros. ¿Quién lo sabe?

El disco fue editado en el 2008 y yo lo recomiendo en el 2010, así que muy actual no es; pero el tiempo no hace sino hacer perdurar lo bueno y desvalorizar lo malo. Y en mi memoria quedará como un gran disco este Sintética de Nudozurdo. Buenas guitarras en un estilo característico y personal, que espero poder comprobar en directo en no mucho tiempo.

Parte IV: La solución

2010-01-25T18:58:00.004Z

Sesenta y ocho años y algunos meses para una salud de hierro. Alguna gripe leve y un esguince a las dieciocho primaveras cuando hacía sus pinitos en el mundo de la canasta. Dos visitas a distintos dentistas, que en ambas ocasiones se saldaron con sinceros elogios por el estado de su dentadura. Ahora comentaba con su esposa aquella accidentada ultima visita al sacamuelas; como a él le gustaba llamarles.

Todo había ido rutinariamente normal en los primeros instantes; ¿Jacinto López?; Servidor; ¿Qué le sucede?; Nada doctor venía a hacerme una revisión; Perfecto Don Jacinto ahora mismo. Pero después; el pasmo del odontólogo tras examinarle los dientes, el color blanco de su rostro, el buscar un asiento para evitar la caida contra el suelo, la oportuna intervención de la enfermera. No fue capaz ni despedirle, ni decirle si tenía que volver a verle para extinguir alguna caries. La ayudante le despidió como pudo: Don Jacinto no se preocupe, el doctor se ha sentido indispuesto mañana mismo le llamamos.

Y ciertamente le llamaron, el dentista en persona, concertando una cita para el viernes a las 11. Preocupado caminaba destino a la consulta, ya que el doctor le comentó que quería revisar algo que no le convenció del todo en su anterior encuentro, y aquello le parecía alguna de las trampas clásicas de los sacamuelas para conseguir algunos duros a su costa.

Un vacío casi completo en el lugar, sólo la presencia del doctor con su inmaculada estampa, una melodía, quizás el Concierto de Aranjuez, tenue luz y afables palabras. Don Jacinto sentado en la silla: Le voy a anestesiar levemente para que no sienta dolor alguno...

Pero al despertar si que sintió dolor, como nunca hasta ese momento en su vida, un ardor terrible en su rostro, de nariz hacia abajo: insoportable. Don Jacinto aún se encontraba en la consulta del dentista, pero totalmente solo. Se puso en pie como pudo; poco tiempo pudo soportar la vertical al comprobar ante un espejo la terrible visión que éste le devolvía: le habían extirpado la mandíbula entera.

Parte III: La Obsesión

2009-12-08T18:56:00.006Z

Buscar un ideal es siempre una tarea complicada, las más de las veces o se abandona o se pervierte, ante la desilusión del fracaso, la perfección no existe o es tan esquiva que sólo los seres más perseverantes consiguen encontrarla.

El impecable dentista aún no había desertado en su búsqueda de la belleza, pero ya empezaba a flaquear en su empeño. El no quería una cara bonita, unos tentadores pechos, una rima maravillosa en un muerto papel o una personalidad arrolladora que le conquistase (cuantos habían ido a su consulta esperando rendirle usando tan convencionales armas). ¡No! Él quería algo mucho más simple, y como no, complicado.

Tras años viendo a diario cientos de dientes, muelas, premolares e incisivos; soñaba con abrir una boca y descubrir en su interior la dentadura perfecta. Treinta y dos (no pensaba renunciar a sus adoradas muelas del juicio) piezas colocadas en perfecto orden, simetría divina, tamaño idóneo. Esta dentadura perfecta no era más que la señal para encontrar a su mujer ideal, tales proporciones áureas serían correspondidas en el resto de su físico y su psíquico. Ese era su sueño y no pensaba renunciar a él.

En sus tres años de profesión, más todos los de estudio, una dentadura como con la que soñaba, sólo la había encontrado en las páginas de sus libros de texto. Todas tenían algo que le desagradaba: un trocito menos en el premolar, esmalte faltante en los incisivos, caries nacientes en los molares... Había intentado crear el mismo la gloria, una vez desde una dentadura casi impoluta y otra desde una totalmente destrozada, pero pasada la euforia inicial, el dentista sabía que se estaba autoengañando, que eso no era lo que el buscaba, sólo una copia burda creada con sus imperfectas manos. Por eso se mantenía soltero, esperando a su ángel de inconcebible sonrisa.

Pero a veces la coincidencia existe, la lotería toca y los oráculos aciertan. Y aquella tarde de otoño, dorada y sedosa, nuestro dentista encontró su sueño. Una dentición perfecta, sin amago de intervención humana en ella, tan real como el pasmo del odontólogo a comprobar que su dueño un jubilado de sesenta y ocho años.

Parte II: El hombre

2009-11-01T12:35:00.004Z

Y allí apareció él, vestido en un azul metálico tan brillante como pulcro. Ella no pudo reprimir un gesto de asombro al ver aparecer aquella refulgente figura. No era la primera mujer que se quedaba prendada por los rasgos de aquel dentista. Analizados fríamente; no había en su rostro nada que sobresaliese del común; pero era la conjunción de todos ellos, quienes le daban un atractivo animal; del cual su dueño no era desconocedor.

Por aquella fecha, ya serían tres los años que el dentista innovando en la forma, ya que en el fondo seguía con total severidad la mayor de las ortodoxias, del negocio molar. Basado en el simple principio de adornar su producto a sus clientes; trataba de hacer lo más llevadero posible el mal trago que debían ingerir cada uno de sus pacientes.

Escondió el instrumental, tan agresivo a primera vista para el desconocedor, en disimulados armarios.
Seleccionó música relajante y tenue donde acunar los miedos de sus pacientes.
Amortiguó los ruidos de los aparatos hasta el límite tecnológicamente posible.
Acarició con su sonrisa a cada visita.

El éxito de su innovación no se hizo esperar y las citas se le amontonaban al mismo ritmo que los euros en su cuenta bancaria. En la rápida propagación de su "método" no hay que menospreciar el papel que tuvo su atractivo, no fueron pocas las personas que pidieron cita sólo para comprobarlo con sus propios ojos. Ojos que quedaban pasmados por su irreal belleza, como esculpida en un mármol no nacido en este planeta. Su educada frialdad despertaba las más ardientes de las reacciones, no fueron pocas las veces que el dentista se vio obligado a rechazar propuestas de todo tipo y color.

Él estaba obsesionado por la belleza, pero por una belleza muy particular.

Parte I: El lugar

2009-07-06T20:28:00.005+01:00

El ambiente era denso y azucarado, la habitación estaba apenas iluminada por una sombra anaranjada que no se sabía muy bien de donde procedía y que cubría con singular eficacia cada milímetro de la sala. El mobiliario era cuanto menos irregular, mezclandose modernismos imposibles con rotundos clasicismos. La música era mucho más audible que en un hilo musical normal y con una calidad extremadamente alta, no dejaba de sonar, y por tanto de acunar a los esperadores en ningún momento.

Aquella tarde gris y tulmutuosa, ella se revolvía incomoda en el abrazo inerte de aquel enorme sillón más propio de un salón del siglo pasado que de la sala de espera que se encontraba. Sonaba la Danza ritual del fuego de Manuel de Falla, mientras se maldecía por haberse dejado aconsejar por su amiga más atrevida e innovadora que ella en temas tan delicados como éste.

Justo cuando se encontraba dispuesta a abandonar el decimonónico mueble para salir con viento fresco, oyó una voz metálica que la reclamaba a entrar por una puerta recién abierta. Bastante inquieta avanzó con escasa decisión a una segunda estancia mucho más iluminada que la anterior.

Mientras le preguntaban sus datos personales, alergias y demás rutinas, ella se fijó en que las enfermeras habían abandonado el color blanco o verde hospital habitual en sus uniformes por otros muchos más alegres y brillantes. De las dos ayudantes que pudo localizar a primer golpe de vista: una llevaba un cuadro de Miró estampado en la pechera, en el cual los colores, las formas y las lineas se entremezclaban sin seguir ningún algoritmo solucionable facilmente. La otra iba más sobria siempre y cuando consideremos las rayas azules y amarillas más atemperadas que la composición anterior.

Como en un sueño se dejo guiar a la tercera y última sala que conoció aquel día. Nada hacia aparentar a aquel lugar ser lo que era. No es que fuese una experta en dentistas pero, durante su vida le había sido inevitable acudir a ellos para mitigar los dolores de muela según le iban atormentando. Con un rápido vistazo no encontró más que un sillón en el centro de la habitación, el resto de instrumental y elementos que aún guardaba en su memoria de visitas anteriores no estaban presentes. Por el contrario las paredes estaban forradas de unos azulejos diminutos que combinaban con singular maestría los colores del arco iris. Si hubiese mirado con intención hubiese distinguido entre la unión de las teselas discretos tiradores, que accionados convenientemente abrían los armarios, en los cuales, se almacenaban todos los elementos necesarios para la curación, extracción o tortura de toda clase de muelas y dientes existentes.

Sin talento

2009-06-02T21:17:00.003+01:00

Brausencito mira sus dedos abotargados con delirante fascinación, los encuentra atorados, incapaces , infames.

Hace un tiempo, quizás un mes, leí un libro que trataba, entre otras cosas, sobre el talento: El talento de los demás; de Alberto Olmos, no creo que ocupe durante generaciones los anaqueles de los lectores, pero siempre se puede rescatar alguna idea certera en el maremágnum de palabras que conforma una novela.
Una tesis simple pero no por ello menos perspicaz es su base, no probamos todas las actividades que se pueden hacer en la vida y quizás justo en la que no hemos intentado es en dónde poseemos un don especial. Yo jamás he probado el noble arte de la esgrima, quien sabe si hubiese sido un maestro en eso de tirar.
Contra esta tesis de la infinitud, incontables posibilidades en dónde tentar a nuestras capacidades, opongo yo la de la relatividad, sobre todo en algunos campos, artísticos fundamentalmente. No es tan importante nuestra habilidad como los ojos que la observan. Una fotografía de un zurullo de terrorificas dimensiones con una bandera américana clavada en lo más alto (todo ello en el más perfecto blanco y negro, por supuesto) no desentonaría en casi ningún museo de arte moderno y se podría calificar en el más vanguardista e izquierdoso suplemento dominical como: " ... una nueva osadía del joven autor Jacinto J. Jacintez, dispuesto a desafiar a la burguesía americana con su irreverente descaro. No recuerdo nada tan fresco desde las performance de Christo ¿Dónde está el limite creativo de este hombre?" Cuando posiblemente está obra no sea más que el resultado de una noche de juerga del bueno de Jacinto, bebiendo combinados baratos en la coctelería: Chicago, pero a los ojos de un crítico (¿sinónimo de creador de arte?) es lo más talentosos que se ha encontrado en el último mes, la urgencia de encontrar obras maestras a plazo fijo sería otro tema a debatir.
Cada año nos bombardean con cientos de premios y certámenes, finalistas, ganadores y tripletes, como si de un campeonato de fútbol se tratase. Imagino que dentro de poco otorgarán el Planeta de los Planetas (sugiero para este premio el nombre de Júpiter) al mejor de todos los libros galardonados con él durante la existencia del premio. ¿Cómo se puede comparar a Cela con Umbral? ¿Crónica de una muerte anunciada con La tregua? Un espectador tiene sus inevitables preferencias pero afirmar que tal es mejor que cual a nivel "oficial" alcanza grados incomprensibles de jerarquización (¿sinónmo de estupidez?) innecesaria.
El arte tiene algo en común con el amor, cuando a uno le entra una tonadilla,libro o cuadro por los sentidos se convierte en el mejor sin atender a estructuradas y sesudas razones. Y recordemos que: el amor es libre y más en primavera...

Brausencito, llevando la contraria a su propio texto, recomienda: Sin talento de Señor Mostaza.

Ausencias

2009-05-18T17:22:00.003Z

Ausencias, telegrafiadas o soñadas, previstas o equilibristas, desilusionantes o innecesarias, mortales o vivificantes, insurgentes o trémulas, despiadadas o salvadoras, toda una existencia llena de ausencias, de mi vida en la tuya, de la tuya en la mía.
No tuve el placer de encontrarme personalmente ni a Mario, ni a Antonio, pero parecía que ellos en ocasiones me conocían mejor yo mismo, que eran capaces de leer a través de mis corazas de alma dura. En otros momentos trataba yo de descifrar el significado de sus versos más intimos, buscando entelequias y combinaciones rocambolescas para conciliarlos con mi estado de animo en ese momento.
Allí han estado y estarán, mientras siga caminando bajo este cielo que se nos cae poquito a poco, en mi cabeza, en mi corazón, en mi alma, temblando juntos ante la inverosimilitud del mundo.
Para dejar una huella en el suelo primero debes haber pisado, para poder mirar atrás tienes que andar, para que haya una ausencia debe haber un encuentro.
Encuentros, telegrafiados o soñados, previstos o equlibristas, desilusionantes o innecesarios, mortales o vivificantes, insurgentes o trémulos, despiadados o salvadores, toda una existencia llena de encuentros, de mi vida en la tuya, de la tuya en la mía.

Cuero IV

2009-03-02T18:32:00.005Z

Perdido en el diluvio de mi vida transcurrieron un par de nebulosos lustros hasta que volví a tener noticias del escritor metódico. No sé muy bien como, me había trasladado al menos dos veces de domicilio en ese periodo, llegó a mí casa un paquete cuyo remitente era él. Al desempacarlo me encontré con nada menos que su inseparable cilindro de cuero con su sistemática obra concluida y firmada. Una escueta nota acompañaba al bulto, la transcribo literalmente:

"Conseguí acabar mi misión y he aquí el resultado. Al lugar a donde voy no la necesitaré más. He grabado a fuego en mi alma las dos mil quinientas veintitrés palabras que le robe a los dioses y plasmé en esos papeles. Puedes leerlas tanto como desees, pero jamás dejar que nadie más lo haga y destruirlas cuando sepas que vas a morir. Sé que cumplirás mi última voluntad."

Traté de ponerme en contacto con él para que me explicase su enigmático escrito pero como suponía,cuando al fin lo localicé, su residencia habitual había pasado a ser el cementerio municipal de su pueblo.

Dubitativo, indeciso e iracundo me revolvía en la cama sin saber que hacer, aquellas hojas tenían un enorme valor literario, al menos en mi opinión, y una promesa no hecha me impedía el publicarlas. Soñaba con ser el nuevo Max Brod, pero algo dentro del propio texto evitaba que lo hiciese, era como si realmente no pudiese hacer lo que yo mismo tanto deseaba.

Han pasado unos años desde aquello, al final no he publicado ni una sóla de esas palabras maravillosas, de hecho acabo de lanzarlas por la taza del váter convertidas en decenas de pedazos. Nadie más las leerá nunca.

Esta mañana me han confirmado que un cáncer devora mis entrañas, he visitado a dos especialistas y ambos me han asegurado el mismo diagnóstico. Dentro de poco yaceré en el asiento delantero de mi coche, perdido en el arcén de alguna carretera secundaria asfixiado por sus propios gases. Dicen que es una muerte indolora, no podré ni corroborarlo ni desmentirlo.

Han tenido que pasar décadas y sufrir una enfermedad mortal para darme cuenta que el escritor metódico fue un hombre feliz y no la anécdota tarada que yo creía, de hecho lo poco de especial que he vivido se lo debo a él, a un ser desconocido que se cruzo en mi vida y la ilumino sin yo darme cuenta. Nunca más encontré semejante esplendor, mi biografía es un largo túnel incoloro con una única tronera rebosante de luz, por la cual no quise mirar . Encontré al maestro perfecto pero no acepte ser su pupilo.

No concibo mejor homenaje que morir abrazado a su cuero, con esta confesión en su interior.

Cuero III

2009-02-21T12:01:00.003Z

Mi cara no debería ser precisamente la más lozana de la oficina aquella mañana. Cualquiera que se fijase minimamente en mí, creo que me sobrarían los dedos de una mano para contar quien me miraría a los ojos durante toda la jornada laboral, se daría cuenta que no era precisamente el virus de la gripe lo que había vuelto aún más amoratadas mis acostumbradas ojeras.
Andaba yo tratando de ingerir un café cuando vi aparecer por allí a mi metódico amigo con una sonrisa que iluminaba su faz como pocas veces yo le había visto. Cualquier indicio de resaca era pura fantasía. En un torrente verbal poco acostumbrado en él, me comentó que la noche anterior había sido la más feliz de su vida, yo escuché impertérrito como gracias al ambiente inspirador del último templo que visitamos, no me quedó más remedio que carcajearme ante tal definición, había escrito más en una sola noche que en los varios años que llevaba encadenado a su bolsa de cuero.
Ya me había acostumbrado a las rarezas de mi compañero y sabía que con él todo era posible.
Pasé el día embotado en mi silla y realizando las tareas más rutinarias y que menos me hiciesen acordarme del dolor de cabeza que martilleaba mis sienes.
En las siguientes semanas el escritor metódico me invito a repetir la correría originaría, ya que argumentaba que sin mi presencia la inspiración era menor. Mentiría si dijese que no le acompañé en más de una ocasión; ¡Todo sea por el arte!
Pasado, quizás, un trimestre desde nuestra primera noche juntos, las circunstancias de la vida provocarón que yo me cambiase de trabajo, harto de filipinos y cuentos chinos busque un nuevo lugar en dónde empezar a quemarme a fuego lento con tal amor al método como mi amigo profesaba.
Perdí casi toda la relación presencial con el escritor metódico y de su inseparable bolsa de cuero, aunque si es cierto que la conservamos vía correo electrónico durante un tiempo. Gracias a esto supe que repetía regularmente la liturgia del lupanar (como acabamos denominándola) y sus pergaminos se iban llenando de indelebles palabras.
Pasado un año deje sin contestar una de sus misivas, y él muy orgulloso no volvió a dar señales de vida hasta que.... (Continuara o no)

Cuero II

2009-01-19T19:17:00.003Z

Aquella tarde inconcebible era resultado de una semana tan densa como tensa, maldecía a los vendedores de mi empresa que habían decidido colocar el exceso de stock en nuestra otrora colonia Filipinas, complicando mi labor hasta lo indecible. Justo cuando me debatía entre desatar el ataque de histerismo o el de pánico apareció ante mis ojos el cilindro de cuero que siempre iba unido a mi peculiar amigo.
Harto de todo aquel inútil papeleo decidí aceptar su sugerencia y salir en busca de una cerveza. Era algo que hacíamos habitualmente, sin previo aviso, como única ceremonia de invitación: un leve gesto de cabeza.
No tardó más que dos sorbos, largos e intensos eso sí, en confesarme su creciente desesperación. Llevaba más de un mes sin conseguir escribir una palabra, no es que antes su ritmo se pudiese calificar precisamente de frenético, a lo sumo dos o tres vocablos a la semana, pero siempre barajaba en su mente un amplio abanico de posibilidades para continuar el texto. Pero ahora era incapaz de seguir, atorado, varado, anclado en un baldío creativo que le mortificaba. Impresionado por su inutilidad, devoraba sediento de inspiración una caña tras otra.
Buscando a la musa inspiradora o a alguno de sus parientes mas cercanos, entramos en diversos, bares, disco bares, disco pubs y simples pubs que encontramos en nuestro camino. Insensible a la ingente cantidad de güisqui consumida, la llama creadora no terminaba de encenderse a pesar de que nuestras entrañas albergaban una cantidad altamente inflamable de alcohol.
Mi amigo se dejo embelesar por los ofrecimientos que recibimos de un charlatán e incompleto comercial, no recuerdo exactamente si era cojo o manco pero si puedo asegurar que le faltaba una extremidad, que nos llevó directamente a un antro en el cual una serie de jovencitas, y no tan jovencitas, se despojaban de las escasas prendas que vestían al son de ritmos supuestamente sugerentes.
Aturdido por el espectáculo me recoste sobre la agujereada imitación de piel que recubría los sillones del local, recuerdo a mi compañero de faena enfrascado en una conversación de tintes negociadores con una de las camareras. Le perdí de vista al poco tiempo, bebí lo que me quedaba de copa con más desgana que interés y me apresté a abandonar el lugar convencido que el escritor metódico no había encontrado a su ninfa literaria pero si una más corpórea y accesible.
Mayúscula fue mi sorpresa al verle recostado sobre una mesa, la más apartada del escaso público presente, escribiendo a un ritmo nada desdeñable. Di por sentado que su propósito había muerto de la peor manera posible: borracho en una andrajosa mesa de un bar de putas.
(Continuará o no...)

Cuero

2009-01-03T11:56:00.006Z

Estaba unido a su bolsa de cuero como un niño a su madre por el cordón umbilical, pareciese que no pudiese respirar sin ella, que necesitase su continuo contacto para seguir viviendo. No la dejaba ni a sol ni a sombra y rehuía cualquier acto que le supusiese separase de ella.
Tuvieron que pasar muchos meses y unos cientos de cervezas para que la abriese delante mío y me mostrase su contenido: un atajo de pergaminos unidos por una bella cinta plateada, una carga como traída directamente del escritorio de cualquier alquimista o nigromante del bajo medievo.Atónito me quedé al comprobar que sólo el primero de ellos, ya que todos estaban numerados, estaba escrito y no en su totalidad. Inquiriendo las razones de tanto celo en el cuidado de algo en mi criterio tan insignificante, descubrí que el buen juicio de mi amigo quizás corriese un peligro mayor del que indicaban sus extrañas costumbres.Afirmaba, sin el asomo de algún rubor en su rostro, que encontró esos papeles en un viejo lagar familiar en donde se pisó la uva hasta bien entrado el siglo pasado, cuando fueron a vaciarlo para venderle el terreno a una inmobiliaria. Al descubir tales papeles, se desveló en su alma un deseo hasta ese momento inaudito en su existencia, escribir en ellos un texto tan perfecto que no tuviese parangón ni en el pasado ni en el futuro de la literatura.
Ante tal revelación no me quedó más remedio que armarme de aplomo y pedir otra ronda de cervezas con la que ahogar los gritos de mi sorpresa. Desatada su lengua era imposible frenar su relato y yo ya ardía en deseos de conocerlo hasta su último detalle. Me confesó que para llevar a cabo tal obra, debía cumplir dos reglas que le fueron otorgadas al mismo tiempo que los pergaminos:
1) Debía escribirla únicamente y necesariamente en esos papeles.
2) Cualquier palabra en ellos grabada jamás podría ser modificada o borrada.
Mi amigo me hizo ver lo dificultoso y casi rocambolesco en que convertía su tarea estas dos condiciones, protegiendo los papiros de cualquier daño (de ahí su inseparable e inexpugnable bolsa de cuero) y eligiendo cada palabra con un mimo digno de un neurocirujano operando. Por supuesto, él conocía al dedillo todo lo que llevaba redactado porque sentía como un auténtico y lacerante parto el escribir cada escogido vocablo, hijos como Atenea de un egregio dolor de cabeza.
Pero ésta no era la parte más dura de su misión (como él mismo la llamó en numerosas ocasiones en nuestra conversación), ya que, aunque el alumbramiento era doloroso, tenía como conclusión la vida. Era peor cuando acariciaba una palabra y después como por arte de ensalmo se le olvidaba y se le moría. Ya le había sucedido en repetidas ocasiones, por lo tanto había tomado la determinación de llevar siempre consigo sus papeles y así en cualquier momento anotar unas nuevas letras en ellos.
Ésta fue a grandes rasgos mi primera conversación seria con el escritor más metódico que jamás haya conocido hasta la fecha.
(Continuará, o no...)

Fijar, anclar y clavar

2008-12-20T12:01:00.003Z

Parece mentira que Brausencito sea capaz de matar otro año más y que no haya sido a la inversa. ¿Cuantos más será capaz de asesinar nuestro héroe con sus propias manos?

Creo que una de las razones más importantes por las que escribo es la que paso a explicar (o al menos tratar de hacerlo) a continuación.
Fijar, anclar o clavar algo de mi vida con palabras, crearme la ilusión de eternidad en escritos de dudoso valor pero indudable efecto terapéutico. Es mi obsesión (y la de cualquier persona) contemplar y no poder hacer nada ante el continuo paso de cada instante, dejando, a lo sumo, recuerdos, cicatrices, borra en el fondo del alma.
Me da miedo pensar en como se acelera la vida, semanas que vuelan dentro de lugares comunes en espirales que hunden su raíz en la muerte, cada vez con giros más vertiginosos, mezclando años con meses y semanas sin poder identificarlos.
Tecleando estas palabras lanzo un destartalado y fracasado desafió a la muerte, sabiendo que quedará olvidado con el paso de un par (a lo sumo) de décadas. Es una guerra perdida pero necesaria.
Casi nunca releo nada de lo que he elaborado, me da tal pudor que me siento casi incapaz, pero alguna vez aparece ante mí, casi mágicamente, algo que me turbaba, me preocupaba o pensaba hace años en forma de escrito. Y eso me reconforta, porque el que fui (con todo lo que eso implica) está ahí, fijado, anclado o clavado a una hoja de papel por quien sabe cuanto tiempo.

Brausencito recomienda una canción de Bruce Springsteen: The wrestler, que aparece en la película del mismo nombre.

Veintitrés

2008-12-10T13:36:00.003Z

Estaba pensando como era mi vida cuando tenía veintitrés años, y tengo que hacer cálculos para poder recordar. Estamos a finales del 2008 y tengo veintinueve años, por lo tanto, cuando yo cumplí veintitrés corría, por la tierra occidental que habito, el año del señor: 2002.
A grandes retazos en el 2002 se acabó la beca que tenía desde el 2001 y representaba mi primera experiencia laboral, estuve parado dos meses e hice un curso de informática en el INEM, el cual tuve que abandonar, justo cuando se empezaba a poner interesante, porque encontré trabajo en una empresa para la que posteriormente trabajé casi cinco años.
Fui a Barcelona en un autobús a ver uno de los mejores conciertos de Springsteen que he vivido, anduve por Galicia y jugaba al fútbol cada dos por tres. Lo que no pasaba por mi cabeza era morirme.
Hace casi un mes se murió en mi empresa el más joven de todos mis compañeros, con tan sólo veintitrés años de edad. Tras un mes de enfermedad José Manuel nos dejó. Tan simple y tan duro como eso, su vida llegó al fin cuando todos pensamos que debe comenzar. Estas son las reglas de juego, se sabe cuando se comienza pero no cuando se termina. Tus planes, ideas pasiones y decepciones no cuentan, simplemente son eliminados. Si existe Dios, el destino o como queráis llamarlo, ¿Por qué hace esto? ¿Ejemplo, castigo u oscura diversión? Prefiero consolarme pensando que todo es casualidad y que la rueda de la Fortuna apagó su aliento como el viento derriba las caducas hojas otoñales, unas antes y otras después pero sin trazar brillantes planes para cada una de ellas.
Cada letra, cada nota, cada sonrisa son únicas e irrepetibles, por suerte yo compartí algunas con José Manuel y forman parte de mi mar interno lleno de vida, y que yo, a su vez comparto con otras personas contagíandome de su luz y reflejándola como la luna al sol.
Buena suerte José Manuel, donde quiera que estés, hasta siempre.

Odio

2008-11-02T11:29:00.003Z

Brausencito recorre con ávidos ojos algunos de los escritos de Alejandro (el cual solo fue llamado Alex por su santa madre). Ha decidido sacar a la luz uno basado en un pasaje del libro: Juegos florales de Sergio Pitol.

Era inmundo el estado del campo santo en que se encontraba el ataúd, abandonado y vejado continuamente por algún tipo de secta satánica que usaba aquel destartalado cementerio para sus paranoicas ceremonias.
Los amigos y familiares del finado no comprendían el porque de enterrar allí a Mario ya que su posición social era más que desahogada. Achacando a la excentricidad la toma de esa decisión partieron cada cual a su hogar.
Sólo su viuda comprendía que hacía el cuerpo de su marido allí sepultado: un deseo inusitado de venganza, que sufriese eternamente las culpas de su vida terrena.
He aquí que la viuda, llamada Violeta, tenía preparado perfectamente su plan de revancha eterna. Comenzó a escribir a las médiums más reputadas de toda Europa, por alguna razón consideró que las mujeres centro europeas tenían canal abierto con los muertos ya fuesen rusos o japoneses, y concertar citas con ellas.
Aún se recuerda en la consulta de la señorita Ingerson (que a pesar de rondar los noventa años insistía en su condición de señorita) el encuentro con Violeta. Tras el pago por el adelantado de una cantidad nada desdeñable de oro, la señorita Ingerson comenzó a realizar sus famosos movimientos preparatorios de incalificable obscenidad para cualquier observador que la contemplase por primera vez. Tras unos instantes de tensa calma, solicitó a Violeta el nombre del espíritu con el que deseaba conversar, sin vacilar la viuda contesto: "Mi marido Mario". A continuación la señorita Ingerson cambió radicalmente de voz, e incluso como recordaba posteriormente Violeta de acento, y pronunció un : "Hola" que dejó helados a todos los presentes. En ese momento una de las damas que acompañaban a la inconcebible señorita Ingerson indicó con un sutil ademán que la transmutación de almas se había llevado a cabo y Mario hablaba en boca de la estrambótica anciana. Violeta comprobó la identidad del supuesto Mario con alguna pregunta intima que sólo él debería conocer la respuesta. Fue ya una vez asegurada la presencia de su marido cuando lentamente, comenzó un discurso, que sin lugar a dudas había preparado con sumo cuidado, en donde declaró de manera tan fría como impasible, que no pensaba dejar descansar en paz a Mario. Violeta fue perdiendo poco a poco las formas y acabó insultando procazmente al finado. La señorita Ingerson se revolvía tratando de controlar el espíritu ajeno que albergaba, la escena acabó con Violeta obligada a abandonar la sala por la fuerza, fueron necesarios los dos nietos más hercúleos de la señorita Ingerson para sacar a la desquiciada clienta de la consulta.
No sería esta la única vez que la viuda solicitó esta clase de servicios y siempre con el mismo resultado: insultos y gritos, ya fuesen al alma de su marido muerto o la médium por considerarla un fraude. En más de una ocasión hubo de intervenir la fuerza pública para calmar los ánimos.
Las videntes se negaron a recibir a Violeta, a pesar de usar nombres falsos y estar dispuesta a pagar cifras disparatadas por su ayuda, su plan de castigo eterno a Mario corría peligro.
Negandose a abandonarlo, fue ella misma la que comenzó el estudio de las ciencias ocultas. Pasaba largas horas leyendo vetustos libros adquiridos a dudosos magos de esquivas miradas. Su biblioteca esotérica creció a la misma marcha que menguaban sus rentas. Todos temían por su salud mental.
Su única hermana trataba de evitar esta afición, invitándola a exóticos viajes, fastuosas fiestas y todo tipo de espectáculos, pero Violeta ponía cualquier excusa para no asistir a tales eventos. Una vez Luisa, olvidando el miedo que sentía hacía su hermana mayor:
-"¿Por qué, Violeta, por qué todo esta locura?, ¿Qué te hizo Mario?"
-"Luisa, no lo entenderías."
Y así vivió años y años, invocando ella misma el espíritu de su marido para martirizarle con insultos y asetearle con todo lo que más odiaba Mario en vida, creando un puente de ira entre dos dimensiones.
Luisa siempre pensó que su hermana fue feliz gracias al odio como ella lo había sido gracias al amor.

Brausencito ha tecleado esta historia de Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) mientras escuchaba a su último gran descubrimiento musical: The gaslight anthem.

Alejandro

2008-10-16T17:39:00.004Z

Todos los días Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) llegaba al mismo punto, de lunes a viernes directamente desde su oficina, sábados y domingos desde su domicilio. La librería a la que iba no tenía ningún encanto especial, era una tienda más de la Casa del Libro como tantas otras esparcidas por la ciudad, pero a él le gustaba porque nadie le molestaba, podía vagar tranquilamente entre las estanterías y las mesas repletas de libros sin que nadie le distrajese. Esperaba una llamada, un reclamo, que alguna de las obras que habitaban bajo ese techo se le declarase. Con el tiempo Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) aprendió que no todos los libros eran sinceros, algunos hacían lo que fuese por salir de esas cuatro paredes que no consideraban su hogar y fingían ser más interesantes de lo que en realidad eran, otros suplicaban y prometían diversión sin fin con tal de verse liberados del código de barras que oprimía su contraportada. Nadie más oía estos gritos y lamentaciones, Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) lo achacaba a que sólo él les escuchaba realmente. Tras deliberar y sopesar las razones que le presentaban las distintas obras, compraba un libro o lo sumo dos, si eran especialmente delgados y desvalidos, volvía a casa y no se acostaba hasta que se terminaba los volúmenes adquiridos.
Este era su ritual cotidiano, se podrían contar con los dedos de la mano las jornadas en los que Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex), falto a la cita diaria con los prisioneros de la Casa del Libro.
Vivió así y por tanto feliz: treinta y dos años, ocho meses, catorce días, trece horas, diez minutos y un número indefinido de segundos, ya que esa tarde al emprender la lectura de la página cincuenta y tres de "Doña Perfecta" , no pudo continuar. No era capaz de leer ni una línea más, ni siquiera una palabra o una huérfana letra. Notó como su cabeza repleta, llena, había llegado al tope de lectura que podía asimilar. Pensando que era algo transitorio decidió acostarse sin acabarse el volumen que había comprado esa misma tarde, por primera vez en, quizás, un lustro.
Como viene siendo habitual desde hace millones de años, la mañana siguió a la noche, y inevitablemente la tarde a la mañana y Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) faltó a su cita con la casa del libro, ya que no había concluido el adquirido en la víspera. Hecho que no pasó desapercibido a una de las cajeras del establecimiento, lo que a su vez provocó un comentario jocoso, pero sin malicia, de ésta al guarda de seguridad que vigilaba con aire marcial la única salida de la franquicia. Ambos rieron con sana naturalidad y una chispa de algo parecido al cariño en sus ojos.
Casi a la carrera llegó nuestro protagonista a su casa, y no fueron pocos los vecinos que pensaron llamar a la policía al oír os gritos que profirió Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) al comprobar que la acción benéfica de la noche no había conseguido devolverle la capacidad de la lectura.
Conjeturó sobre todas las alternativas posibles y siempre llegaba a la misma conclusión: había llegado al tope de palabras que cabían en su cráneo. Por lo tanto, la solución era muy simple, tenía que vaciarlo. La pregunta era: ¿Cómo?. Intentó los métodos más clásicos: miccionar y defecar, pero como luego pensó, que se vaciase su cuerpo no significa que lo hiciese su cerebro. Probó: vomitando, hurgándose en la nariz tratando de hallar un tapón que le vaciase la mente como una bañera, taladrándose el oído con todo tipo de artilugios, pero el resultado era siempre el mismo: frustración sin limites.
Llevado por la desesperanza Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) salió a la calle buscando una solución, como es habitual no encontró ninguna, pero si un bar en donde ahogar las penas. Ni borracha su cabeza le permitió leer una sola sílaba con la que aliviar su angustia.
Por segundo día consecutivo, cosa inaudita hasta la fecha, Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) se acostó sin terminarse un libro.
Los días siguientes fueron un infierno, desesperado tomó papel y lápiz dispuesto a explicar las razones de su inminente suicidio. De un tirón dejó su testamento escrito e inconscientemente lo releyó para confirmar que quedaba meridianamente claro porque decidía colgarse de la araña, hermosa herencia familiar pero no destinada a tal fin. Cuando se estaba ajustando el nudo de la cuerda, el mercado de sogas es cada vez más escaso, se dio cuenta de haber leido su propia despedida, y fue tanta su alegría que casi se ahorca tratando de desasirse del nudo que un momento antes deseaba le agarrase para siempre.
De nuevo los vecinos estuvieron a punto de llamar a la policía al oír los gritos que Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) profirió al comprobar que podía leer de nuevo y avanzar en la trama de "Doña Perfecta". Su gozo fue corto ya que únicamente puedo hacerlo durante dos páginas, notandose el cerebro repleto de palabras otra vez. ¿Qué pasaba? ¿Qué sucedía? ¿Qué genio maligno se reía así de él?
No duró mucho esta vez su malestar, porque en seguida recapacitó sobre lo sucedido,había vaciado su cabeza de palabras: ESCRIBIÉNDOLAS. El experimento no se hizo esperar y Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) anotaba cada palabra que leía, copiaba las letras impresas a su grafía manual.
Al principio el nuevo método le disgustó ya que relentizaba su marcha, ya no podía leer un libro diario y por tanto ya no iba cada tarde a su Casa del Libro a oír las suplicas de sus habitantes. Pero después, descubrió, que así, copiando cada palabra, disfrutaba más de cada obra, saboreando matices hasta entonces desapercibidos. De hecho Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex), jamás volvió a comprar un libro.
Cuando los vecinos, finalmente, llamaron a la policía, alarmados por el mal olor que nacía de la casa de su vecino, ésta se encontró, además del cadáver putrefacto de Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex), cientos de hojas de papel perfectamente numeradas y ordenadas.
Al lado de cada "libro original" se encontraban sus versiones manuscritas. Una de las camilleras del Samur, gran aficionada de la lectura, se entretuvo leyendo estas copias mientras esperaban que el juez levantase al finado. Sorprendida quedó cuando comprendió, que la primera copia de Andanzas del imprensor Zollinger era totalmente fiel al original, pero que la segunda variaba, levemente, respecto a la primera y que una que una eligida al azar solo tenía un lejano parecido con la genuina.
Actualmente los estudiosos de la obra de Alejandro (sólo su madre se atrevió a llamarle Alex) discuten si se pueden llamar versiones a estas copias o son libros originales de por si. Son varias las teorías que explican, desacertadamente, porque empezó nuestro héroe comenzó a copiar los libros que leía.

Velocidad

2008-09-29T20:22:00.003Z

Brausen piensa que está enfermando por momentos, su maltrecha garganta está irritada, pero él se niega a guardar la cama que el galeno le prescribe.

"Decíamos ayer" que la velocidad es la principal causante de que las altivas formas vaguen sin sentido por este mundo que habitamos.
Somos hijos de una época en la cual se prima el cambio sobre ninguna otra cosa, cambio que no progreso, ya que no toda variación significa una mejora como nos lleva a crear la inercia que nos empuja sin cesar. Quizás eso pueda ser cierto en el campo técnico, nadie compraría un ordenador que fuese peor que el anterior, pero quien sabe si no estamos abrazado una manera de vivir (¿debiera escribir sobrevivir?) más perniciosa que la anterior. Esto es imposible de saber, nadie puede siquiera atisbar cuan feliz se era una persona media (he aquí el milagro de la estadística) hace un siglo y que cuota en la escala de la dicha somos capaces de alcanzar ahora.
Lo que está meridianamente claro es que se sobrevalora el cambio: grupos de música, escritores, ideas, juventud; aunque en muchos casos solo reeditan ideas olvidadas momentaneamente por el público; ¿Cuantos renacimientos del rock llevamos ya?.
Para crear un fondo a la sombra de una forma son necesarios dos ingredientes tan fundamentales como escasos: tiempo y constancia, que quizás sean mucho más sinónimos de lo que imaginamos a primera lectura.
En general preferimos especular (termino el cual creo que me llevará si nadie lo remedia a mi próximo articulo) lo máximo posible con nuestra forma y alcanzar lo mayor vistosidad con la mínima inversión.

Pero..., ¡Para!

¡Piensa!

¡Reflexiona!

¡Respira hondo! No quieras acabar tan rápido esta entrada.

Predica con el ejemplo.

Cuando te dejas cautivar por una forma y le dedicas el suficiente tiempo, verás que no hay fondo detrás, único capaz de resistir a las manecillas del reloj creando más y más interés a otras almas (iba a escribir profundas, pero esta claro que un alma ha de serlo por definición) y provocando que las formas plagien el estilo de ese interesante fondo.
La vida es demasiado veloz para que nosotros la aceleremos más fijándonos solo en modas y abandonado la esencia a su suerte.

Brausencito ha descubierto que detrás de un grupo hay más fondo del que el intuía, otra vez la causalidad le ha sido propicia y un presente que pensaba sufrir como acompañante se ha convertido en un regalo para él mismo. El enfermo genio os recomienda: Infadels y todo su segundo disco entero: Universe in reverse.

Fondo y Forma

2008-09-22T19:27:00.003Z

Brausencito ha sobrevivido al diluvio que ha inaugurado el otoño gracias a su inaudita capacidad anfibia y sus afamadas ancas. Una suerte la de ser un autor todoterreno.

Forma y fondo, exterior e interior, piel y alma deberían ser términos unidos íntimamente, pero cada vez encuentro, francamente contrariado, que muchas veces me topo a alguna forma vagando sin dirección por la calle. Yo me pregunto: ¿Que hará esta loca sin su fondo amigo, correteando alegre y despreocupada? ¿Estará perdida? ¿Habrá convocado un referéndum para liberarse de su pareja? ¿Ha solicitado el divorcio de su fiel compañero para vagar libre y despreocupada en busca de aventuras?
Cada vez hay más seres humanos que han decidido convertirse únicamente en apariencia, en una forma: fantástica, formidable, fascinante, fugaz, falaz, famélica. Quieren deleitar al mundo con un espectáculo calculado de fuegos de artificio, tan corto como irreal, huerfanos de contenido, viviendo de poses aprendidas y lugares comunes manoseados. En una palabra: vacías.
Formas que son como sombras en una pared: existen, se ven e incluso se mueven pero cuando se quieren asir no se atrapa más que aire mil veces respirado, globos que se pinchan a la mínima ráfaga de un viento no favorable, formas sin fondo, formas sin vida.
La vida está en el fondo, en lo poco o mucho de puro que haya en cada persona, en la esencia y los sueños ansiados(por muy estúpidos que sean o nos parezcan) y no en una acumulación sin sentido de ropa de marca, lugares visitados y cursos asistidos. ¡Tened cuidado! las formas, a veces, pueden parecer llenas de fondo, pero es fácil descubrirlas, solo hay que hurgar debajo de los sedosos paños con los que se recubren y se encontrará la verdad: que no hay fondo y por tanto no hay nada.
Otro día hablaré de la causa de la creación de formas sin fondo: la velocidad.

Brausencito, tras un tiempo ausente, ha decidido volver con sus recomendaciones musicales, debido al ingente número de cartas recibidas de todos los rincones del mundo. Todas eran un clamor: ansiaban nuevos caminos a recorrer guiados por la firme mano del maestro. Magnánimo como es él, no se hace de rogar; canción Yes; artista: Aereogramme.

Intrincados pasillos

2008-09-07T10:27:00.004Z

Intrincados pasillos, largas esperas, ruidos extraños, miradas perdidas, manos encontradas, aparatos mágicos, cientos de voces, carteles indicativos, normas severas, esperanza latente y miedo a quintales.
Un hospital es un lugar al que nadie quiere ir, siempre vamos forzados por nuestro cuerpo rebelde que se niega a funcionar correctamente y allí tratamos de convencerle, por las buenas o por las malas, a firmar el armisticio y deponer su lamentable comportamiento. A veces se consigue y otras no, nadie es tan sutil para conseguir vencer a alguien, por muy bueno que sea, en el cien por cien de las ocasiones.
Lo que hay detrás de esas largas esperas, normas severas e intrincados pasillos es vida en estado puro, arrancados los velos que creamos en nuestra vida cotidiana, se escucha solo el latir del corazón recién nacido y la respiración agonizante del moribundo.
Todo es tan bello y real, es todo una explosión de vida (muerte y vida dos caras de la misma moneda), sinceridad y amor: la mano nudosa de un anciano que busca la de su hijo para tener el valor suficiente e inspirar una vez más, mientras dos pasillo más allá una madre agarra la manita de su bebé que no es capaz de ni abrir los ojos. El instante cobra su verdadero valor, un segundo importa, una sonrisa muestra todo lo que es capaz -cuantas desperdiciamos a lo largo del día- y las lágrimas de alegría se mezclan con las de pena en el suelo de la misma sala de espera.
Al construir estas moles de cemento deberían tener en cuenta una cosa: colocar el nido en una zona de paso, preferiblemente de obligatorio transito en la entrada y salida del hospital, rodeada de cristales para que todos entrásemos o saliésemos de allí con una sonrisa reparadora en los labios.

Pequeño

2008-08-23T21:09:00.003+01:00

Una pared: cuatro manchas de humedad distintas divisadas.
Un rostro: doscientas cuarenta y tres tipo de sonrisas diferentes inventariadas.
Una sabana: mil doscientos siete pliegues producidos y contabilizados en la misma noche.

Un matiz, una diferencia leve que apenas se aprecia necesita de unos ojos hambrientos para existir, sin la necesaria voracidad la pequeña variación (indigna de llamarse cambio) se ahoga en el habitual mar de indiferencia en el que existimos. Son tantas cosas pequeñas las que dejamos morir sin valorar convenientemente; centrándonos siempre en la grandilocuencia de lo llamativo e inusual. En la mayoría de los casos no podemos decir que conocemos realmente lo que nos rodea, lo suponemos e intuimos pero mucho más levemente de lo que nos creemos.
Kant no salió de Köninsberg, a lo sumo se trasladó a ciento cincuenta kilómetros de su ciudad natal, quizás incapaz de asimilar el torrente de conocimiento que le proporcionaba el bosque por el cual acostumbraba a pasear todos los días, no se atrevió a lanzarse en busca de nuevas emociones o tuvo el suficiente valor para detenerse a mirar con ojos famélicos de detalles a su jugoso entorno.

Una luna llena: ochenta y tres nubes de todos los modelos pretenden ocultarla, fracasando siempre en sus intentonas.
Un árbol en otoño: cuatro hojas penden de sus ramas balanceadose inquietas por la crueldad del viento, desafortunadamente una fenece.
Un corazón humano: ochenta y dos latidos vibrantes, eléctricos y deseosos de no ser desaprovechados.

Comentario de texto

2008-07-21T11:39:00.003+01:00

A partir del texto anterior (Una cita) exponga su opinión argumentada sobre la felicidad como un estado estático o dinámico (1,5 puntos)

Aquí el autor expone su pensamiento sobre lo que es la vida y como alcanzar la felicidad, siendo esta última un estado óptimo al que todos deseamos llegar.
Pero D'Ors nos deja clara una cosa en su texto que si alcanzamos tan deseado estadio este desaparece; como quien persigue su propia sombra cuando al fin la alcanza no puede abrazarla.
Nosotros somos seres dinámicos, nacemos, crecemos, nos desarrollamos y, indefectiblemente, morimos, por mucho que deseemos ser Peter Pan, éste acaba reventando más o menos dolorosamente, porque somos un rió que jamas podrá ser embalsado.
Heráclito ya dijo hace más de dos milenios aquello de: "En el mismo río entramos y no entramos, pues somos y no somos [los mismos]", esto tiene tantas implicaciones maravillosas como turbadoras, si conseguimos desterrar la idea de paraíso como lugar conquistable y del cual nunca nos podrán expropiar , por otro lado tan inculcada en nosotros desde nuestra infancia, abrimos la puerta a un mundo cambiante que se estrena cada día lleno de matices diferentes a nuestros también nuevos ojos.
D'Ors lo sabe y lo que es más importante; lo siente por eso practica lo que a él le hace feliz: escribir, persiguiendo así su felicidad, hincar otra bandera y cuando ésta este firmemente arraigada en el suelo, no abandonarse a la contemplación y vanagloria, sino arrancarla de cuajo y emprender el riesgo de volver a crear magia uniendo palabras desconocidas entre si hasta ese momento.
La tentación de la estancación en una vida irremediablemente dinámica es la condena de la gran mayoría de nosotros; viendo que ni el coche, ni la casa, ni la Play 3 nos dan la felicidad y que si alguna vez nos acercamos fue cuando corrimos detrás de ese coche, esa casa, esa Play 3.
Por eso quizás los genios nunca paren, sigan escribiendo, componiendo, pintando, inventando, comprando, alzando su bandera de un lugar a otro, persiguiendo la felicidad y así siendo felices.

Evalúen el intento del alumno comentando el texto, por favor no sean muy duros con él, aún es un aprendiz.

Una Cita

2008-07-17T11:45:00.002+01:00

Pablo D'Ors, Lecciones de ilusión, página 588:
"El hombre que es feliz siempre crea un espacio: una casa, un libro, un horizonte nuevo al que viajar y en donde hincar aunque sea metafóricamente un bandera. Pero ese mismo hombre feliz, con la bandera hincada y el libro escrito, ese hombre en casa se da cuenta de que por muy bien que ondee la bandera y por muy confortable que esté en su hogar, por justo y necesario que sea el libro que ha logardo escribir, ni la casa ni la bandera ni el libro le dan la felicidad. Que la felicidad está en viajar para hincar una bandera, en escribir para ofrecer un libro y en construir una casa para que otros la habiten mientras que él, ese hombre féliz, construye otras casas, hinca otras banderas y escribe otros libros que tratarán -es lo más probable- sobre cómo se fraguan las historias, se hincan las banderas o se construyen las casas. El hombre que es feliz crea espacios para la felicidad; pero ninguno de esos espacios es la felicidad."

El límite de la locura

2008-07-08T19:55:00.005+01:00

Brausen mira apesadumbrado como aumenta el volumen de su tripa, conducido por la desesperación puede tomar cualquier decisión, incluida la de hacer deporte.

Hace un tiempo que me terminé Lecciones de Ilusión de Pablo D'Ors , libro que para digerirlo en su entereza merece ser vuelto a leer, y no me terminaba de decidir por uno de los muchos temas que se tocan en la obra, todos con enjundia. Tras sopesarlo creo que me decantaré por el que da título a esta entrada y es el hilo conductor de la novela de D'Ors.
Para que una persona sea original en cualquier ámbito debe pisar caminos nunca hollados hasta ese momento, explorar sendas oscuras e inciertas, olvidarse de convenciones académicas y normas sociales, avanzando en pos de una idea, que puede que se le haya metido en la cabeza a traición, coqueteando con la locura y citándose con ella a cada momento.
Los cuerdos actúan siempre de acuerdo a lo preconcebido, no cabiendo en ellos más que un comportamiento predecible, llevando una vida madura y plena exenta de sobre saltos.
¿Pero quien es el loco y quien el cuerdo?
Las normas (sociales, académicas, artísticas o de cualquier tipo) a las que atenerse cambian a cada momento, no hace más de cien años (e incluso menos) lo intachable era casarse sin llegar al cuarto de siglo cumplido, ahora se llama loco al que simplemente contrae matrimonio; sensato era el profesor que pensaba que el sol era el centro del universo mientras actualmente todos pensarían que es un borracho, cabal y heroico era el que se metía a torero y en nuestros es tildado de asesino.
El cuerdo tiene miedo del loco, de su impredecibilidad, de su falta de respeto del mundo seguro y normalizado que nos (uso primera persona del plural porque yo desde luego tengo más de cuerdo que de loco) hemos creado, pensando que este hogar de paja que levemente se mantiene en pie vencerá al huracán que es la vida.
El creador, el artista o el científico (porque no pueden ser sinónimos) debe adentrarse en el país de lo inesperado para secuestrar una idea y amoldarla a los estándares cuerdos en los que existimos para que pueda ser aceptada, todo aquel que lo haga con sinceridad merece mi reconocimiento. La originalidad y la locura siempre van de la mano, si nadie sobrepasase los límites de la sensatez viviríamos en una eterna circunferencia de conformismo.

Brausen recomienda el parque del Capricho, sito en la Villa y Corte, una verdadera joyita escondida en este nudo gordiano que llamamos Madrid.

Lanzarote

2008-06-24T20:08:00.003+01:00

Brausen ha vuelto revitalizado de Lanzarote, los fuertes vientos y la mejor compañía han hecho que florezca en él una renacida energía. Cierto es que ha tenido que amoldar el aspecto de lobo de mar que lucio en la isla por uno más propio de su condición de chupatintas honorable, pero promete volver a ser ese marino indomable que fue unos días en cuanto le sea posible.

Hay miradas que ven cosas distintas a las comunes, donde una persona normal solo distingue: cenizas, polvo y destrucción otro puede encontrar un paisaje único e irrepetible en su esplendor. Quizás para ello solo haya que dar libertad a los sentidos dejando que las sensaciones,derriben los cortafuegos de los estereotipos, destrocen los clichés sociales vigentes y aplasten los comportamientos aprendidos que tan cómodos nos son.
Cesar Manrique lo hizo, miró a su isla (nació en Lanzarote) con unos ojos que otros no habían usado hasta ese momento y comprendió que no pisaba tierra muerta, como muchos pensaban, sino tierra recién nacida, tan viva que el fuego creador le sigue ardiendo por dentro como en pocos lugares de este planeta. Puede que lo más importante de su obra fuese hacer ver a los lanzaroteños esa belleza que se resistian a admitir, que no pensasen que eran desafortunados por llevar ceniza volcánica pegada en sus sandalias sino todo lo contrario, que las grietas que se abren en la piel insular son tan bellas como las que pueda provocar una sonrisa en el rostro de un abuelo al ver jugar a su nieto. Solo hay que saber mirar sin velos en los ojos, tan sencillo y difícil como eso.
Usando elementos propios de Lanzarote: piedra negra, cactos, el blanco de sus pueblos, creó pequeñas construcciones que sin romper el entorno en donde están enclavadas, permiten observar, sin prisas, paisajes únicos e irrepetibles. Les dio una forma de vida y un motivo para estar orgullosos: dos cosas más que necesarias para poder vivir dignamente.

Brausen recomienda (incluido a él mismo) mirar todo sin el velo de la costumbre y el corsé social que tan fuerte nos atenaza, rasgarlo y explotarlo respectivamente para poder volar libres por la belleza que silenciosamente nos rodea.

Quinnipak

2008-06-04T20:43:00.003+01:00

Quinnipak.
Quinnipak.
Quinnipak.
Quinnipak es todo lo bello y todo lo horrible.
Quinnipak es un lugar a donde escapar pero no donde vivir.
Quinnipak es vida pero también muerte (¿acaso no es lo mismo?)
Quinnipak se construye durante años y se destruye en segundos.
Quinnipak es el lugar donde se desarrolla la novela de Alessandro Baricco: Tierras de Cristal, que como podéis adivinar no es más que un lugar irreal creado por el autor para situar la trama de su libro. Una pequeña ciudad vagamente decimonónica, en la cual todos sus habitantes tienen una característica común: se atreven a soñar.
Con esa habilidad tan suya, el autor nos cuenta, cual cuento de hadas, de que color es cada una de las enormes bochas de vidrio que lleva cada personaje en su bolsillo, porque aquí nadie se conforma con canicas compactas e irrompibles, prefieren esferas cristalinas tan radiantes como vulnerables.
Solo al final de la novela se descubre el auténtico significado de Quinnipak, su valor como ciudad alegórica y su presencia en cada uno de nosotros: una suma de sueños, ilusiones y fracasos, es decir un retrato del alma humana.
"... Todas las bochas de cristal que habrás roto no eran más que la vida... ésos no son errores... es la vida... y la vida verdadera tal vez sea precisamente la que se rompe..." Dice el viejo Andersson al señor Rail. Todos llevamos dentro un Quinnipak, deberíamos dejarle salir, ya que aunque sus calles se llenen de mierda y sus edificios se destruyan, quizás así sea la única manera de bebernos la vida como ella se merece.
Quinnipak.
Quinnipak.
Quinnipak.

Escapar

2008-05-26T19:27:00.003Z

Brausen votó por Bosnia en el excelso festival de la canción europea, pero España no estuvo de acuerdo con él, una vez más, y dio su máxima puntuación a Rumania , otra muestra más de lo incomprendido de su genio.

Al terminarme la Isla de Huxley me fue inevitable hacer la correspondiente comparación con Un Mundo Feliz, me imagino que todos los que nos hemos leído ambas obras del escritor inglés lo hemos hecho. Las diferencias y similitudes son muchas pero hay una que me llama la atención sobremanera; en ambas sociedades existe una droga cuasi perfecta: Soma para Un Mundo Feliz, Moksha (que en sánscrito significa liberación) para La Isla. No dejan secuelas, ni provocan resacas o perniciosas adicciones, te transportan con facilidad a un mundo hipersensitivo y maravilloso en el cual rozas con la yema de los dedos la felicidad. No son exactamente iguales, ni el papel que el las hace jugar en los cimientos de los edificios sociales que construye, parecidos. El soma es una panacea universal que les alivia de todos los males y se les ofrece como recompensa tras las duras horas de trabajo. La medicina Moksha aparece más como un piramidión en la cúspide de una sociedad basada en un tipo de educación muy especial (budismo, yoga, sexo) que les hace vivir experiencias que rozan el misticismo.
Es quizás el elemento más parecido que encontramos en ambas sociedades, ¿Por qué sucede ésto? Es una pregunta que solo podría contestar el propio autor y, quizás, lo haya hecho pero yo voy a tratar de aventurar una explicación. En mi humilde opinión, estas drogas otorgan la posibilidad de escapar a quien las consume, de tener siempre una puerta de escape a mano, poder olvidar por un tiempo su vida, problemas y pesares; perderse en una felicidad irreal y quizás estúpida pero tan necesaria, tener unas breves vacaciones de uno mismo. Posiblemente haya ya muchos que tengan una manera de hacerlo: alcohol, religión, cocaína, fútbol, familia... el problema es que después tienen que regresar, y más de una vez no quieren volver a entrar en la piel que abandonaron y les espera vestida con el mismo traje de dolor que querían perder de vista. De hecho todos conocemos casos de gente que se quedó allí, con su enajenante compañero sea cual sea su nombre, para siempre.
Una vía de escape siempre es necesaria, no hay nada tan cruel como poner a alguien entre la espada y la pared, jamás sabrás como va a reaccionar. La desesperación puede tomar formas inconcebibles y funestas. La clave está en saber cuando te estas tomando un respiro vacacional o cuando estas huyendo para no volver jamás.
Huxley experimentó toda su vida con las drogas, pensaba que podían ayudarnos a ser felices tanto o más que la filosofía, de hecho murió el mismo día que J. F.K, de sobredosis de LCD, tenía cancer de garganta y decidió huir definitivamente...

Brausen recomienda una nueva joya musical a las ya tantas recomendadas: Murder by death y en especial la canción Ash.

Mercadeo rosa

2008-05-21T19:39:00.006Z

Brausencito, al fin, ha sido invitado a una cena de gala, en una semana estará paseando por los salones de palacio con su impecable esmoquin.

Dicen que la demanda de Telma Ortiz estaba mal planteada, que jurídicamente cojeaba y era imposible darle la razón, que solicitaba una censura previa inadmisible.
Yo no entiendo nada de leyes, pero si se que gracias a esta querella se ha debatido algo que llevaba mucho tiempo latente en nuestra sociedad: El "periodismo" rosa y sus limites.
Mentiría si dijese que jamás he visto un programa del corazón o haya hojeado una revista del colorín, es una manera como otra cualquiera de entretenerse en esos momentos que no te apetece pensar en nada. También es cierto que los tolero un rato, pasar de los veinte minutos oyendo: no sé quien se ha follado a no sé cuantos, que Perico de los Palotes ha roto con Palota la de los Pericos o que Jacinto J. Jacintez ha sido filmado saliendo de un bingo, me parece una verdadera machada. No entraré a valorar porque esta clase de apasionantes noticias atrae a tal cantidad de público, en casi todos los medios de comunicación que soy capaz de recordar hay al menos una sección dedicada al tema, solo haré un mínimo análisis a la manera económica de tan rosado tema.
Me parece que nos encontramos ante un mercado como otro cualquiera: con su oferta: gente dispuesta a vender hechos de su vida privada y su demanda: personas dispuestas a comprarlo. Funciona igual que cualquier otro que podamos imaginar: gente que vende patatas y gente que las quiere comprar para: comérselas, tirarselas al vecino del quinto o hacer aguardiente. Se fija un precio y punto, si que te he visto no me acuerdo. Pero parece que el mercadeo rosa no funciona así, hay una serie de diferencias:
1) Si vendes algo ya estas toda tu vida condenado a tener colgado el sambenito de indigno ante los sacrosantos periodistas del corazón: "¡Vendió las fotos de su boda al Hola en el 87! ¡Empalemosle!" No conozco a nadie que te diga: "Mira ese compró cuato y mitad de higos chumbos la primavera pasada..."
2) Si vendes algo, tienes la obligación de seguir vendiendo y atendiendo toda tu vida a esta prensa (por amor al arte en el mayor de los casos). Se guarecen a la salida del portal de turno y fotografían hasta cuando viene el pizzero para después titular: "Mengano cenó pizza, posiblemente para reponer fuerzas tras la orgía brutal en la que participó". Si te niegas a atenderle te atacan con lo de: "¿No es cierto que vendiste tu segunda boda en el 84 por el rito Zulú?". No conozco ningún otro mercado en el que te obliguen a vender, yo puedo querer vender mi coche pero no mi casa, "No no, usted me tiene que vender su apartamento porque como vende su coche esta implícito que vende todo".
3) Existencia de piratas no perseguidos (más bien todo lo contrario). Nunca, al menos entre la gente de bien, he visto aplaudir un robo, en cambio aquí se vitorea a los que te siguen sin descanso para sacarte una foto con alguien de otro sexo y titular: "Pepito Perez ilusionado con su nuevo amor", cuando más que posiblemente sea su prima que ha venido del pueblo y quiere ver un musical en la Gran Via.
4) Si eres un famoso de serie A (aquellos que lo son por cantar, actuar, jugar al futbol...) y no atienden a la prensa cuando estan en el aeropuerto y le preguntan acerca de su ruptura sentimental: malo. Yo aunque me haya encontrado al frutero de mi barrio de copas, jamás le he preguntado: "¿A quien te estas ventilando ahora bribón?, por muchas chirimoyas que le haya comprado.
Pero si eres un famoso de serie B (aquellos que lo son: por ser hijos de alguien, haber estado con o simplemente porque se mueren por serlo) es aun más complicado: si los atiendes: eres un chupacamaras que te mueres por salir en los medios , si les mandas por donde amargan los pepinos: peor aún tendrá que ver su imagen vituperada sin control alguno durante años. Yo jamás le he pedido al carnicero que me venda cuarto y mitad de solomillo cuando me lo encuentro en una exposición en el Prado.
5) Esa moralina tan rancio de este tipo de periodistas: "Es que yo he estudiado una carrera", le sueltan a la mínima a sus propias creaciones (y fuente de trabajo) para que quede claro quien es el que manda... A mí nunca me han interesado los estudios de mi zapatero solo que me remiende bien mi calzado a un precio razonable.
Esta lista podría continuar, y abordar otros temas como ese de: "¡Que se joda la Telma esa!, la de pasta que habrá ganado con su hermana la princesita..." Pero me basta por ahora, quien sabe si algún día continuaré escribiendo sobre ello o yo mismo lo sufro si mi hermano emparejase con la Infanta Elena..

Brausen recomienda ver los programas del mundo rosa en dosis pequeñas y muy esparcidas en el tiempo, sus beneficios son pocos y sus contraindicaciones enormes.

A posteriori.

2008-05-06T20:05:00.003Z

Brausen medita empezar a escribir este blog en Ingles, no para convertirse en el nuevo Shakespeare, sino para practicar tan pérfido lenguaje, tan bárbaro como necesario para su labor diaria.

El otro día andaba yo tranquilamente en casa sin nada que hacer y me puse una película: Juno. La cual me encantó y me va a servir como guia de mis reflexiones. Para todos aquellos que no la hayan visto, no continúen leyendo a partir de aquí porque voy a desgranar lo esencial de su argumento.
Juno es una chica de dieciséis años que se queda embarazada, tras ser incapaz de abortar decide seguir adelante con su periodo de gestación y buscar una pareja para entregar en adopción a su futuro bebe. Con una amiga encuentra en una revista un anuncio de un matrimonio que no puede tener niños y desea adoptar uno. Tras entrevistarse con ellos resuelve que son lo que busca: la típica pareja perfecta.
Cuando la protagonista ya tiene un considerable bombo, el idilio perfecto se rompe, Juno lo sabe, pero aún así (después de meditarlo) decide seguir adelante con lo acordado y entregar a su bebe, tras el parto, a la ahora "madre soltera".
¿Sucedió todo esto porque tenía que suceder? ¿Había un guión escrito en la palma de la mano de Juno para que fuese así? Para contestar a estos interrogantes voy a considerar los hechos narrados como si fuesen reales, aunque reales son, vistos o escuchados en algún noticiario y no fruto de la mente de un creador.
Todo nace fruto del azar, un único coito sin barreras, ¿qué probabilidad tenía de quedar embarazada?, pero el óvulo estaba en su punto y el espermatozoide lo alcanzó sin encontrar barrera alguna. Su primera reacción es abortar, pero al final rechaza la idea y decide recurrir a la adopción. Aquí es cuando Juno, elige y por tanto crea su destino. No hay ningún Dios que le haya mandado un castigo por no rezarle lo suficiente, o la naturaleza le haya ideado, a priori, un camino más enrevesado que el de los demás. Simplemente copuló sin tomar medidas anticonceptivas. En el 98% de los casos no hubiese pasado nada pero, en éste pasó. Ante tal hecho podía tomar varias alternativas y se decidió por donar a su futuro hijo en adopción a la pareja que ella considerase más apropiada, y a partir de ese instante, su vida es de una manera y no de otra, solo y absolutamente bajo su responsabilidad, es su destino, creado a posteriori de los hechos (azar) como en la mayoría de los casos. Las persona inteligentes son capaces de labrarse "destinos" a sombra de azares muy diferentes, de tal manera que parecen haberles sido otorgados por un ser superior.
Por ejemplo, cuando los futuros padres adoptivos se separan, ella mantiene su palabra con la madre, de manera que vuelve a decidir, y por tanto a crear destino. Si es cierto con consecuencias para terceras partes, pero ¿Desde cuando una decisión tomada por alguien no afecta aunque sea levemente a otra persona?
No controlamos muchas cosas en la vida, hay que tomarlas y aceptarlas como vienen (casi sería mejor si somos capaces de no preguntarnos su porqué), pero nunca podemos renunciar a nuestra parcela de responsabilidad en la existencia: desde sonreír a un desconocido que te pregunta que hora es, a apretar el botón que desata una deflagración nuclear.

Brausen recomienda un clásico del Rock en español: 091, ese bella ciudad Granada que no para de darnos buenos músicos. Una canción: Huellas.

Tiempo

2008-04-22T19:55:00.004Z

Brausen mira fascinado el anuncio actual del Blog, baila el Chiki Chiki, eso le pasa por ponerle a una de sus entradas tan osado nombre.

El paso del tiempo es inevitable, avanza goteando, encontrando siempre una fisura al más perfecto recipiente que podamos idear para conservarlo. Es invencible, el más fiel e infalible caballero que pueda encontrar la dama muerte. Lacerando nuestras existencias incansablemente para entregárselas a su fría amada, sin ella, él no nos causaría pavor, pero juntos, son imbatibles.
No hay amante que se interponga en esta relación ejemplo de matrimonio perfecto, no nos queda otra que buscar tretas para engañarles aunque sepamos que al final siempre nos acabaran cazando. El castigo es el mismo sea nuestra conducta impecable o la más rebelde de la que seamos capaces.
Hay pequeñas victorias que podemos alcanzar sobre el cronometro, ínfimas posibilidades de escapar a la causalidad tiempo-muerte que rige nuestras vidas. Jugarretas intelectuales tan burdas como esperanzadoras. Dentro de nosotros (nuestra consciencia, alma o como queráis llamarlo) el tiempo no reina, pensad en este ejemplo, que a mí tanto me gustó cuando lo leí:
Imaginate montando en un vagón del metro, en cualquier ciudad, en la que tú prefieras. Cierran las puertas y tu comienzas a pensar, recuerdas un hecho: la bronca que has tenido con tu jefe, lo que debes de hacer en cuanto llegues a casa, la última vez que hiciste el amor, el partido de ayer por la noche. Se vuelven a abrir las puertas; ¿Cuanto tiempo ha pasado? quizás dos o tres minutos pero tu mente ha volado por acontecimientos que pudieron durar horas en su momento y que al contarlos se te haría demasiado corto un trayecto de una estación de duración.
Otras veces agrupamos nuestros recuerdos de manera totalmente ajena a la dictadura de Cronos, un simple ejemplo, el escuchar una canción u oler una fragancia nos puede traer a la cabeza en ese mismo instante hechos que sucedieron con años de diferencia entre si.
Son pequeños refugios en donde esconderse de los venenosos tenáculos del reloj, pero quien sabe si nuestra consciencia , capaz de crearlos, sea también tan habilidosa como para esquivar a la dualidad tiempo-muerte, cuando al final nos acaban dando caza, volando a otra dimensión.
Esto es lo bueno de no saberlo todo: todo es posible.

Brausen recomienda una canción de José Ignacio Lapido muy acorde con el tema tratado: Más difícil todavía, un verso como muestra: "...vamos a cambiar las reglas de la realidad..."

Escalas

2008-04-15T18:13:00.005Z

Brausen no para de asombrarse de como pasa el tiempo, seis meses ya de su nueva "aventura profesional", esta celeridad no deja de asustarle.

El truco esta en usar la escala adecuada, ni demasiado grande ni demasiado pequeña, in medium virtus est, siempre y cuando no nos enfrentemos a una circunferencia, donde el principio coincide con el final.
El otro día escuchando una canción, me choco el siguiente versito "...el niño mata hormigas simplemente por diversión...", me hizo acordarme de cuando yo hacia eso mismo, viendo como reaccionaban los pequeños insectos a mis caprichosos ataques. Como un Dios ebrio de su poder que se divertía haciendo sufrir a sus fieles.
Usemos una escala distinta y ,como si fuésemos maquetas, reduzcamonos al tamaño de una hormiga. ¿Cómo vera una hormiga el chorro de agua que sale de la pistola del niño? Su poder destructivo será enorme y si por un casual entra en el hormiguero, lo anegara totalmente. Si estos insectillos tan salados pensasen (y ¿quien puede asegurar que no lo hagan?) posiblemente elaborarían una teoría para explicarlo, crearían algún tipo de ser divino malvado que les ataca si no le adoran convenientemente, para explicar porque se pasaban largas temporadas en paz y de repente eran aplastadas sin sentido.
Juguemos ahora a la inversa, creceremos hasta que nuestra talle alcance los varios años luz de tamaño y nuestra existencia vital se alargase por milenios. Quizás descubriésemos que la tierra forma parte de un billar cósmico cuyas troneras son los agujeros negros, que tanto hacen investigar a los astrónomos, y el Big Ban: la moneda que activa el mecanismo para depositar las bolas en tapete.
Podríamos parir ciento de teorías, a cada cual más bella, a cada cual más descabellada, usando unas simples variaciones de escala. Cada cultura o religión que ha existido, o mejor dicho de la cual tenemos constancia, lo ha hecho y nosotros mismos lo seguimos intentando. Un solo ejemplo: los problemas, a algunos los magnificamos de tal manera que ni siquiera el Atlas más poderoso sería capaz de soportar su peso y a otros los pisamos como asquerosas cucarachas.
El truco esta en usar la escala adecuada, ni demasiado grande ni demasiado pequeña, in medium virtus est, siempre y cuando no nos enfrentemos a una circunferencia, donde el principio coincide con el final.

Brausen dedica esta entrada a dos personitas que han decidido cambiar la bella patria castellana por la incierta Albión. Les va a echar de menos y les advierte que en breve estará allí... Les dedica: Bobby Jean de Bruce Springsteen.

Crítica Músical

2008-04-02T17:20:00.003Z

Brausen está llamando a diversas agencias de seguridad para pedir tarifa, después de la entrada que acaba de entregarme tiene miedo a la reacción colérica de los fans tras la lectura de su crítica.

Parece que ultimamente esto se esta convirtiendo en un blog musical, centrando cada entrada en las cinco lineas del pentágrama y las siete notas de la escala.
Voy a hablar de tres conciertos a los cuales asistí: Iván Ferreiro (dos seguidos) y Editors.
Por razones sociales y de amistad, como ya bien sabéis alguno de vosotros mi vicio es la amistad, estuve presente en los dos "recitales" que ofreció el vigués y su banda en la madrileña sala de la Riviera; los cuales me parecieron dos de los conciertos más planos e insulsos a los cuales he tenido la desgracia de asistir. Creo que este artista tiene canciones para convertir su directo en algo más que una repetición de peor calidad (en ambos conciertos el sonido fue deficiente, distinguiendo a duras penas la voz de la música) de las versiones que todos conocemos de sus discos. A temas como Turnedo, Días Azules o Canción húmeda, por citar al menos un corte de cada uno de sus trabajos en solitario, se le puede exprimir más de lo que se hizo. Iván ya se ha convertido únicamente en cantante, olvidándose de los teclados y mesa de mezclas, en las guitarras: Amaro Ferreiro y Emilio Saiz estan más obsesionados en hacer poses, por un momento pensé que uno de ellos sufría una descarga eléctrica al ver los espasmos que hacía para arrancar un acorde de la seis cuerdas, y guiños al público que en tener cierta dosis de protagonismo: ni un único solo de guitarra en ambos conciertos.
Para que no se me acuse de negativo y pesimista rescataré una par de notas positivas: 1) Pablo Novoa, músico de larga carrera (desde Golpes Bajos), que hizo de hombre orquesta tocando: batería, teclados, guitarra, (tiene bemoles que tocase él la guitarra en la canción con más protagonismo para la guitarra teniendo en la banda dos especialistas) y bajo en algún momento de la noche. 2) La duración del evento que rozó las dos horas.
Quizás con el rodaje; se notaba que no estaban en su mejor forma, tuvieron que repetir el comienzo de un tema por un error, puedan darle algo de intensidad a sus actuaciones.
En el otro lado, Editors ofrecieron un espectáculo más que digno con momentos de indudable calidad. Tanto el sonido como la iluminación (el uso de los focos en Ferreiro fue más que paupérrimo) fueron excelentes, con la poderosa voz de de Tom Smith resonando en una sala que albergaba un público que se fue entregando según avanzaba el recital.
A destacar las versiones que realizaron de: You are fading, Smokers Outside the Hospital y Fingers in the factories.
Como conclusión y moraleja, esta claro que este señorito que aquí vierte sus personales opiniones volverá a un concierto de los ingleses pero no a uno de los españoles.

Brausen recomienda a los bebedores de vodka que abandonen el Absolut y se pasen a Larios , una marca nueva pero con un tronio innegable. Tengan paciencia, en breve llegará directo a sus minibares: VODKA LARIOS.

El baile del Chiki Chiki

2008-03-20T12:34:00.003Z

Brausen adora pasar la semana santa en Madrid, lejos de las aglomeraciones playeras y atascos de plañideras, tan clásicos en estas fechas como las piadosas precesiones.
¡Bendito sea Madrid a medio gas!

A veces me maravillo de los debates que nacen a la sombra de una máquina de café cualquier mañana de un día laborable, tan intrascendentes y apasionantes como adorables y arrebatadores. Se discutía, argumentaba y polemizaba sobre el acierto o desatino de llevar a Eurovisión la canción: "El baile del Chiki Chiki" (no creo que exista nadie que no la conozca ya). Se apuntaba que era una vergüenza que nos representase en tan distinguida cita ese esperpento de canción, ¿qué van a pensar de nosotros los cultos y estirados europeos? Pues imagino que lo mismo que yo cuando vi al representante irlandés: Dustin The Turkey. El amigo Dustin, es un pollo maquinero y vacilon que canta dando unos gritos desaforados y desafinados, acompañado de una dama que parece un armario empotrado envuelto con una sabana plateada, que es como para mear y no echar gota. El montaje es grandilocuente y no se ha escatimado en medios. El pollo (pavo si atendemos a su sobrenombre) da lo mejor de si mismo en cada nota, a mi me recuerda a aquella heroica interpretación de Lidia a principios de los noventa. En este enlace podéis ver como el marchoso de Dustin arrasó al resto de competidores en la gala previa irlandesa: http://www.soypelopo82.blogspot.com/2008/02/eurovision-2008-representando-irlanda.html
Me han comentado fuentes fidedignas, las cuales no puedo revelar, que otros países están preparando afiladas armas musicales para tratar de competir contra nuestro patrio Chiqui Chiqui y el desvergonzado pollo irlandés. Yo estoy deseando contemplar tal batalla, ya se ha reservado esa fecha en mi calendario y en el de mis amigos para verlo todos juntos en comunión y esperanza.
Está claro que de mandar algo "serio" hubiese fracasado, a parte de que hubiera quedado marcado toda su carrera por participar en semejante evento. Eurovisión se ha convertido en el festival de la canción cachonda (algo así como el reverso tenebroso de la canción protesta) y me parece una gran idea, deberían organizar fiestas y conciertos en la nación vencedora para que cada país y sus habitantes se movilizasen en busca de recursos cada vez más humorísticos.
De nuevo el pueblo, la masa anónima, ha vuelto a demostrar su sabiduría, al acabar la segunda guerra mundial Inglaterra quito del poder a Churchill para dar paso a los laboristas, en España en la transición se eligió a UCD y ahora mandamos al Chikilicuatre. ¡Una nueva victoria de la democracia!

Brausen va a recomendar algo de música "seria", que a su vez le fue recomendada a él a través de Last FM, un usuario vio que escuchaba mucho a Springsteen y algo a un grupo que se llama Porstatic y me recomendo esta versión de los últimos sobre el primero: http://www.scheduletwo.com/video/portastatic/bobby_jean. Amo la acustica combinada con violín y a los usuarios anónimos que recomiendan buena música.

¿Causalidad o casualidad?

2008-03-10T18:29:00.004Z

Hace una semana Brausen estaba comiendo en una terracita debido al buen tiempo reinante en Madrid y hoy casi se queda como una estatua de hielo cuando salia de trabajar.

En algún comentario me habéis escrito algo acerca de la causalidad, sobre si todo esta íntimamente ligado, que nada sucede porque si...
No creo en esa posibilidad, pienso que todas esas circunstancias nacen del azar, la vieja rueca de la diosa Fortuna que no para de girar, despiadadamente para algunos y generosamente para otros.
Si todo sucediese por alguna razón, si cada hecho estuviese ideado para ser la causa de otro, equivaldría a afirmar que existe un ser superior que conoce nuestros más intimos deseos y que hemos nacido para ser sus marionetas. Este ser mandaría desgracias a nuestros vecinos para provocar nuestras reacción, decidiría quien muere atrevesado por un rayo, quien en un accidente de coche y quien por muerte natural. Sería capaz de incitarnos a hablar con un desconocido porque está escrito que va a ser el amor de nuestra vida o hacernos cruzar de acera mientras atracan a otro por la que íbamos.
Hay que asumir la parte enorme de nuestras vidas que esta fuera de nuestro control y solo depende del azar, es una locura tratar de luchar contra eso. Me acabo de terminar una novela gráfica (comunmente conocido como cómic) llamada Contrato con Dios, escrita por Will Eisner y os la recomiendo a todos. El relato que da título al libro habla de un hombre que pacta con Dios, él va a cumplir todos los preceptos del Talmud (como podéis imaginar es judío) y Dios le va a hacer feliz. Durante un tiempo esto es así, encuentra a una niña abandonada y durante dieciséis años es su motivo para vivir, pero un día su hija se muere repentinamente.
Él rompe su contrato con Dios (hecho y firmado unilateralmente) y vive sin escrúpulos, durante todo este periodo, se hace rico y se casa. Pasado un tiempo, viendo acercarse su muerte, vuelve a pactar con Dios, y en ese mismo instante un infarto le fulmina. Así es la vida, no hay manera alguna de asegurarse de nada, el azar es tan caprichoso que no sigue regla alguna.
No quiero que estas palabras se mal interpreten, no somos polvo llevado por la brisa ni mucho menos, cada cual tiene una parcela en el mundo sobre la cual es el rey y tiene en ella una responsabilidad innegable, sobre todo con sus más cercanos. Simples gestos pueden hacer la existencia de quien nos rodea infinitamente más agradable, siempre os hablo del valor de una sonrisa...
Para despedirme os dejo una cita de Mario Benedetti copiada de su novela: La Borra del Café, sacada de su contexto pierde valor, pero aún así expresa muy bien lo que trato de escribir tan torpemente: "...uno aprende que las cosas no son tan inamovibles, que siempre queda un segmento de decisión del que uno es responsable y de cuyo compromiso no te podés librar tan facilmente. Cuando por fin llegás la conclusión de que el mundo es enorme pero que tu mundo es chiquito, ahí empezás a recuperar el equilibrio, bah, ese poquito de equilibrio que nos tocó en el reparto y que no hay que dilapidar."

Brausen recomienda: British sea power, un grupo que solo por el nombre de su tercer CD merece la pena escuchar: "Do you like rock music?"

Marah

2008-03-03T18:53:00.002Z

Ya es primavera en el Corte Ingles y ciertamente, Brausen ha regresado a su hogar paseando por las calles de su ciudad y le sobraba hasta esa chaqueta que tan gallardamente vestía.

El antiguo teatro que es la Joy Eslava, funcionando en la capital madrileña desde 1872, acogió el 27 de Febrero de 2008 a Marah en concierto, banda de rock originaria de Philadelphia y formada básicamente por los hermanos Bielanko.
Yo los había visto hará casi dos años en un festival independiente en Villaverde (parece que mi vida siempre acaba girando sobre un par de ejes geográficos bastante precisos) y quede prendado de su directo. La formación de la banda fue bastante diferente a la que yo vi en su día. Solo se mantenían en ella los hermanos habiendo sido sustituido el resto, lo más llamativo fue el cambio de la tercera guitarra por una teclista (fascinantemente atractiva, todo hay que decirlo) lo que ha ampliado el sonido de la banda y le ha restado algo de agresividad eléctrica.
El concierto fue tremendamente intenso, un espectáculo de rock en toda regla, sudoroso, poderoso e imperioso. Una corriente sonora que se contraía y estiraba a voluntad de los Bielanko, dignos herederos de ese Springsteen eléctrico que tanto me gusta y , en general,tanto se ignora.
Me lo pase realmente bien, es uno de esos días que piensas que merece la pena haber nacido solo por vivir esos momentos. Muchas veces he pensado que sin música no podría subsistir y cada vez estoy más seguro de ello, cada cierto tiempo necesito una dosis de electricidad que me eleve sobre la vulgaridad habitual que conforma el mundo, para seguir enfrentando a la realidad, sabiendo que existe gente capaz de hacer algo tan hermoso y emocionante como un concierto.
¡Viva la música en directo!

Brausen es un poco torpe y no consigue subir un video del concierto en que estuvo, pero me ha dicho que os deje este enlace y en el podréis disfrutar de dos minutillos (de los más divertidos por cierto) del acontecimiento: http://www.blogger.com/post-create.g?blogID=3641093428537642711

Intrahistoria

2008-02-18T19:21:00.002Z

Hacia años que Brausen no jugaba al mus, desde alguna partida aislada en la facultad no practicaba ese noble arte. Con su whisky, y su mirar nervioso se hizo con la mano, ¿La suerte del neonovato? Quizás.

Unamuno nos habló de intrahistoria, él fue el primero en usar esa voz, como algo que esta al margen de los grandes hechos históricos pero que provoca que estos existan. La guerra carlista no se hubiese producido nunca si cientos de requetes (cada cual con su propio yo y su circunstancia) se hubiesen lanzado a luchar por lo que creían justo.
Voy a hablar de unos sucesos que he leído en: "Tres días de Julio" libro escrito por Luis Romero, magnífico relato sobre los tres primeros días de la Guerra Civil Española. No voy a entrar a enjuiciar su significación política (si hubo polémica con mi entrada sobre Antonio Vega, no quiero ni pensar la que se podría armar con un tema así) simplemente me parecen un buena ejemplo para ilustrar la idea que os quiero sugerir.
El 18 de Julio de 1936 Gonzalo Queipo de Llano tomaba, por la fuerza, el mando de la segunda división orgánica, sita en la ciudad de Sevilla y proclamaba el estado de guerra, tal y como estaban haciendo en esas jornadas otros militares en muchas poblaciones españolas.
Su caso es, probablemente, uno de los más llamativos y curiosos entre todos los generales golpistas que participaron en estos acontecimientos. Queipo, fue desterrado durante la dictadura de Primo de Rivera por estar en su contra, participó junto a Ramón Franco (¿os suena el apellido?) en los sucesos de Cuatro Vientos para proclamar la II República, colaboró estrechamente con Azaña en su reforma militar. ¿Cómo es posible que un hombre con ese historial se levantase contra un régimen con el que había colaborado activamente? Para responder a este interrogante hay que echar mano de otra de las esferas que rige el comportamiento de todo ser humano: la personal. Niceto Alcalá-Zamora y él eran consuegros, es decir sus respectivos hijos estaban casados. Al caer Don Niceto como presidente de la república y ocupar el cargo Azaña, se rumorea que Queipo se sintió algo más que molesto, jamás le perdonó y fue un factor decisivo para que entrase en la conspiración militar que se estaba fraguando.
Es innegable que el general tuvo un peso decisivo en conseguir que Sevilla ("la roja" como se la llamaba entonces) cayese en manos rebeldes. Luis Rojas comenta en su libro que un grupo de unos quince legionarios llegaron por aire a Sevilla, Queipo no paraba de amenazar en sus alocuciones radiofónicas con la llegada del Tercio a la capital del Guadalquivir. Ni corto ni perezoso hizo que el pelotón fuese “ampliado” con paisanos y los hizo desfilar a toda velocidad montados en camiones por las calles más céntricas de la ciudad. Su amenaza fue creíble y contribuyó a desmoralizar al proletariado y así dominar la situación contra todo pronóstico.
La fortuna es a veces tan caprichosa… el amor de dos jóvenes pudo decidir la guerra, ya que si no se hubiesen fijado el uno en el otro, sus padres no hubiesen tenido nunca esa relación de amistad y más que posiblemente a Queipo le hubiese dado lo mismo la destitución de Alcalá-Zamora siguiendo fiel a la república, Sevilla no hubiese caído en manos facciosas y quien sabe que más podríamos escribir con un poco de imaginación realizando un ejercicio de “historia ficción”
Es casi hipnótico pensar como un hecho mínimo puede tener repercusiones colosales, amplificar el suspiro de una hormiga al alarido de un titán, eslabones diminutos que se unen como por ensalmo hasta encadenar el mundo entero.

Brausen al final no pudo ir al Bingo el día de los enamorados, tendrá que esperar hasta el año que viene para cumplir este, su sueño. Lo conseguirá no lo dudéis.

Un poco de moda

2008-02-11T18:58:00.000Z

Se acerca el día de los enamorados, esa fiesta que destila un tufillo rancio que no se va ni después de cientos de lavados. Brausen la va a celebrar en el bingo, un lugar muy acorde al espíritu de esta celebración, menú barato y ganancia segura, siempre y cuado se cumpla el dicho popular...

Cuando era pequeño había muchas cosas claras, que eran así por necesidad imperiosa e indiscutible. Los lunes se merendaba pan con chocolate y el sábado podía tomar un vaso de coca cola, solo esos días y como excepción a una semana exenta de cacao y cafeína.
Otra de las cosas impepinables era el calzado, a principio de curso mi madre me compraba unos kickers y yo iba todos los días con ellos al colegio. Realmente eran unos zapatos maravillosos porque resistían todo el año, ya jugase al fútbol con ellos, hiciese alpinismo o me liase a piñas con mis compañeros de clase. Había que comprar otros porque me crecía el pie, no porque se rompiensen.
Si llovía, había llovido o cabía la más mínima posibilidad de chubasco aparecían, salvadoras, las botas catiuscas (parece que también se acepta Katiuska). Yo creo que las he tenido de todos los colores y cuanto más llamativos mejor. Si al despertarnos estaba chispeando, la clase parecía un grupo de pequeños poceros, todos con las botas de marras correteando y saltando frenéticos sobre los charcos, ya que al llevar ese impermeable y acorazado calzado teníamos vía libre para ello.
Cuando había clase de gimnasia había que llevar "playeras", yo me las tenía que poner y quitar justo antes de la clase porque decía mi madre que deformaban el pie. Por supuesto eran: Yumas, Paredes o alguna marca similar, toda la clase se quedaba mirando pasmada cuando aparecía algún compañero con unas Adidas o quien sabe si incluso unas Nike traídas de importación de los Estados Unidos de América.
Y para el verano unas bambas, normalmente solían hacer juego con el color de las catiuscas (quizás hubiese algún tipo de oferta dos por uno), y también servían para todo: desde ir a la playa, pasando por misa, hasta ir a ver a algún pariente lejano. Lo que recuerdo con disgusto de ese calzado era el complemento que solía ir asociado a él: esos horribles calcetines blancos, como de agujeritos o encaje, que al llevar pantalones cortos se veían completamente. Tengo grabado en mi memoria la imagen de que al quitármelos se quedaba impreso en la piel de mis pies el horrible dibujito del calcetín como mínimo media hora.
El otro día buscando unas zapatillas por la calle Fuencarral, solo a mí me da por ir a buscar cosas sobrias a la par de elegantes en esa calle, vi que se han puesto de moda tanto las catiuscas, como los kickers, como las bambas. ¡Cuantos recuerdos de niñez me despertaron las bambas!
Por un momento me quedé pensativo: ¿Qué será lo próximo que saldrá del baúl de los recuerdos? ¿Los calcetincitos de encaje blanco? ¿Para ser moderno hay que ir vestido como hace treinta años? ¿Hacía donde va el mundo de la moda? ¿Se resolverá algún día el misterio de las caras de Belmez? Como fui incapaz de responderme a mí mismo, decidí tomarme una cañita para recuperarme de tan largo e infructuoso paseo en busca de elegante calzado.

Brausen recomiendo dos grupos procedentes de la piel de toro que nos cobija: Aeropuerto y Catpeople, los primeros cantan en un correcto castellano y los segundos en un ingles cuanto menos resulton. Una muestra más que existe música en nuestra patria, aunque parezca increíble, más allá de Bisbal y el regueton.

¿Destino?

2008-02-04T19:28:00.000Z

Brausen se mesa la barba mientras pone en orden sus notas, la mirada perdida en el cielo amarillento de su cuarto. Medita, entreteniéndose con sus "artificios intelectuales", es como un niño travieso que solo se puede divertir jugando.

Florentino Ariza lo tenía muy claro cuando conoció a Fermina Daza, su destino era enamorarse de esa mujer y amarle toda su vida. ¡Y voto a Dios que lo cumplió!, su amor no ceso jamás; ni por el matrimonio entre Fermina y el prometedor médico Juvenal Urbino, ni por sus propios devaneos con otras mujeres, ni, por lo que es aún más increíble, decayó ante la casi interminable sucesión de días en los cuales no llegó a alcanzar su meta. Cierto es que el ser un personaje de ficción le da cierta ventaja sobre los humanos, la carne suele tener peor memoria que el papel y la tinta, pero es innegable que cumplió al pie de la letra con la misión que se encomendó a si mismo siendo apenas un rapaz, venciendo a más de medio siglo de continua espera. Por si alguien no lo sabe, me extraña ya que mis seguidores aunque escasos son ávidos lectores, Florentino y Fermina son los protagonistas de la gran novela (actualmente adaptada a las pantallas de cine) de García Márquez: El amor en los tiempos del cólera. No es mi objetivo hablar de la obra de Márquez, aunque pensándolo un poco su comparación con Onetti podría ser la mar de fructífera, tan lleno de florida desmedida el uno y tan vacío de apasionamiento el otro, sino del destino tomando como excusa el amor de Florentino. Dicen que hay una voz que habla a algunos los elegidos y les indica un camino, otros argumentan que cada cual ha nacido para algo en concreto en esta vida e incluso, los más osados lanzan la teoría que cada cual debe marcar su camino entre los infinitos posible. Yo no se cual teoría es la verdadera, si es que existe alguna verdad en todo esto, pero he leído algo que me ha hecho reflexionar. Como no ha sido Jung, hasta que no empiece con otro autor creo que el Blog se va a volver monotemático. El bueno de Carl Gustav comenta algo como esto: hay personas que escuchan la llamada o la voz de la providencia, no hace falta ser un héroe para sentir esto pero se suele dar más en grandes "personalidades" (carne de otra entrada sería la definición que da Jung de personalidad), en el resto de la gente sino se da esto, es la voz de la sociedad la que te indica el camino, lo correcto e ideal, cual madre protectora que busca un camino adecuado para sus polluelos. En casos extremos, cuando no existe personalidad, se llena el alma de clichés y "la voz de interior es remplazada entonces por la voz de la sociedad y de sus conveniencias y el destino es sustituido por las necesidades colectivas" (Jung dixit). Todos tenemos este factor social metido dentro, es inevitable y hasta cierto punto beneficioso para el buen funcionamiento del grupo, pero también conocemos a esperpentos sociales, que no se salen lo más mínimo de los estereotipos dominantes en la sociedad de su época. Si Florentino no hubiese hecho caso a ese guía interior que le indicaba que debía amar a Fermina y hubiese hecho lo socialmente correcto, se habría casado con otra mujer, tenidos hijos, amantes, poder... ¿Pero hubiera sido feliz? Incluso, ¿si hubiese seguido enamorado de ella, pero ella nunca le hubiese correspondido, no sería más feliz en su derrota que en una vida común y socialmente bien vista? Quizás esta voz secreta y susurrante solo se manifieste en algunas personas o simplemente la silenciamos haciendo el suficiente ruido para no escucharla, nunca es cómodo separarse de la masa. Esperar un tren cinco minutos no tiene nada de especial, pero aguardarlo cincuenta años no deja de ser hermoso, es una cuestión de fe y la fe es algo que nunca dejaré de admirar y envidiar.

Brausen recomienda el próximo concierto de Marah: 27 de Febrero en Madrid, Brausen y un grupo de jóvenes (y no tan jóvenes) rockeros irredentos estarán allí presentes. Si os animáis a ir distinguiréis al maestro porque estará con una copa de Jim Beam en la mano, no dejéis de saludarle, aunque tímido agradece el reconocimiento a su obra.

Secundarios

2008-01-21T20:26:00.000Z

Brausen se ha hecho de rogar con la primera entrada del 2008, es un año que no le da muy buena espina, lo afronta receloso, el sabe que es una estupidez pero no lo puede evitar.

He estado meditando en cambiarle el nombre a este nuestro Blog, abandonar a Brausen y adoptar una nueva personalidad literaria descubierta no hace mucho, os hablaré de ella.
El primer libro que me he terminado este año ha sido: "Sobre heroes y tumbas" de Ernesto Sabato y en él aparece Bruno. Es un secundario, un adorable secundario, posiblemente si me acuerdo de esta obra en el futuro será por él y no por el resto de personajes (no quiero decir con esto que sea un mal libro, no me vaya a pasar como con la entrada sobre Antonio Vega).
No es vital para el argumento ya que él la vive como espectador, pero gracias a su intervención se entiende mejor la trama. Es un ser sensible, lector fino, y amante de ciertos virtuosismos intelectuales que no conducen a nada, juegos de la mente con los que se entretiene. En cierto momento, confiesa que ha tratado cientos de veces de escribir alguna obra "mayor" pero nunca ha sido capaz de pasar de los pequeños relatos que confecciona, le falta constancia.
Creo que Bruno es mucho más yo que Brausen, este último es un canalla, que vive de las mujeres, envuelto en negocios sucios. Un cínico e irónico personaje que crea a su alrededor un universo (quizás esta fuese la razón por la que le elegí) tan literario como real. En otras obras de Onetti se refieren a él como al Dios creador Brausen.
Esta claro que yo soy más un secundario, un ser que observa más que actúa, incapaz de ese papel de protagonista que muchas veces asumen personas sin nada que decir pero un don innato para ello.
Al final, aunque soy más Bruno que Brausen, he decidido no cambiar nada del Blog, ya que los contratos con los patrocinadores me tienen atados de pies y manos durante dos años.

Brausen recomienda una canción de The Twang: Wide Awake (mejor en su versión acústica) tiene un verso que describe mucho como se siente ultimamente: "I ´don´t wanna face the world, but I know that I should"

Dentelladas

2007-12-29T17:05:00.000Z

Te la dan sin solicitarla y te la quitan de la misma manera, un tiempo concedido y desconocido que avanza inexorablemente hacia la muerte. Así es la vida.
Durante el tiempo que existes ocurren millones de cosas, la mayoría de ellas no las eliges: creces, envejeces, enfermas o te parte un rayo en dos, sin más razón que la ley de vida. Caminas, de principio a fin, expuesto a recibir dentelladas que te desgarran y estremecen, desangrándote un buen trecho de ese camino en el que todos estamos luchando. Cuando consigues sanar de una, ya hay una zarpa dispuesta a dejar su marca en ti. Un circulo sin fin que solo acaba con tu propia muerte. Así es la vida.
No hace mucho leía, en un libro de Ernesto Sábato, una opinión que comparto plenamente y ya he expresado en este Blog. La felicidad, la felicidad con mayúsculas no existe, esa idea que tenía cuando era un crío de un mundo en que habría un enorme parque de atracciones, del cual nunca tendría porque salir y siempre podría estar montado en los coches de choques sin pagar, es una ilusión, una ilusión dañina por otra parte. Porque ¿Cuanto tiempo puedes pasar tratando de descubrir este El Dorado? Esta búsqueda desespera y descorazona ya que solo trae lo contrario de lo que se ansía hallar: desdicha. Mientras estas embarcado por los mares del universo buscando la Atlantida, dejas pasar pequeñas islas llenas de encantos más sutiles pero menos grandilocuentes, que te podrían llenar de momentánea (no conozco nada que sea eterno) felicidad.
Ya me di cuenta hace un tiempo de que los parques de atracciones grandiosos no me llenaban, creo que he sido medianamentente afortunado al desechar esa posibilidad con cierta prontitud, hay personas que no lo hacen nunca. Ahora redoblaré mis esfuerzos por no dejar pasar ni una sola oportunidad de dicha, pienso agarrarme a ellas clavandole las uñas, sujetandolas con mis dientes, bebiendome su sangre hasta la última gota. Voy a dar dentelladas tan rabiosas y profundas que no podrán escapar.

Empujar

2007-12-03T22:42:00.000Z

Brausen se asusta de como pasa el tiempo, hace una semana estaba saliendo de un concierto y ahora está aquí a mi vera, dictándome sus pensamientos, todo ha pasado como un abrir y cerrar de ojos.

Y en Madrid me di cuenta de lo que significaban esas pulseras de colores chillones que portaban orgullosamente unos cuantos, daban acceso a un área delante del escenario,acotada, sin agobios y tan cerca de los músicos que te podía caer el sudor de la E Street Band. Según nos contaron era una especie de premio para aquellos que habían hecho incontables horas de cola para ver a Bruce Springsteen.
Y en Bilbao vi unas cuantas relucientes cuando caminaba para superar el último control de entradas antes de llegar a la pista. Brillantes, insinuantes y limitadas ya que mientras yo las admiraba como un pazguato, no dando crédito a que me fuese a tocar una,se acabaron. Mi hermano consiguió la última, yo por pasmado me quedé sin suerte.
Y me aposté cerca de la vaya, esperando pacientemiente el inicio del concierto, cada vez más rodeado de gente, mientras mi hermano estaba en el paraíso, separado de mi por solo un poco de acero en forma de reja.
Y se apagaron las luces y aparicio, como por arte de magia, la pianola que acompañaba con su música la entrada en escena de la banda. Aprovechando ese revuelo inicial mis vecinos de la izquierda empujaron contra los de seguridad (dos chavalitos cualquiera con un chaleco fosforito) tratando de abrir brecha y yo, inconcebiblemente, empujé con ellos hasta que tuvieron que ceder.
Y noté una mano que trataba de agarrarme al pasar la barrera caída pero yo no me paré, y corrí y en el primer acorde de Radio Nowhere estaba pegado al escenario. Miré atrás y vi que la hemorragia se había cerrado y yo había aprovechado esa segunda posibilidad que el destino me brindaba.
Porque en estos días me he dado cuenta que quizás la diferencia entre los estúpidos y los inteligentes simplemente sea esta: que los segundos aprenden de sus errores y los primeros no.

Brausen aprovecha que el Pisuerga pasa por Valladolid y recomienda su canción favorita de Springsteen: Badlands, cree que este verso le servirá de moraleja: "We'll keep pushin' till it's understoodand these badlands start treating us good".

Intuición

2007-11-20T21:07:00.000Z

Brausen mira el jarreo continuo de agua sobre su ciudad, melancólico el clima, melancólica mirada.

Hay cosas que se saben sin explicación racional, se saben y punto. Las tienes dentro de ti como si siempre hubiesen estado allí. Creo que todos tenemos esa sensación en algún momento de nuestras vidas, sabemos cuando algo ha acabado o cuando va a empezar, que elegir o que ignorar, que dejar pasar o que hay que agarrar sin piedad para que no se escape.
Para simplificar, llamaré a esto intuición, más científicamente la definición de la cualidad sobre la que estoy escribiendo podría ser "la capacidad para decidir la mejor opción entre varias con o sin ningún dato". Muchas de nuestras elecciones son de ese tipo y en su mayoría las más importantes de nuestras existencias. Mi nueva jefa me dijo el otro día que me selecciono porque le había dado "buen rollito", y yo a su vez acepte la oferta por las sensaciones positivas que había tenido en las dos entrevistas que hice.
Realmente todo se basó en una charla que a lo sumo duró una hora. ¿Cuantos datos se pueden conseguir en ese tiempo? Desde luego más que insuficientes para tomar una decisión tan importante como esa, tanto para ella como para mí, este vació objetivo se llena con vísceras y sentimientos.
Lo mismo pasa con los directivos de una empresa, eligen las estrategias sin saber realmente, las personas que conocen como se mueve la compañía están tan abajo en la cadena de mando que al "subir" la información llega tan resumida y tan dulce como una pildorita de sacarina. Lo increíble de esto, es que posiblemente haya personas capaces de decidir correctamente de esta manera. Es un don como otro cualquiera.
El común de los mortales nos informamos mucho más para tomar una decisión menor como puede ser la compra de una televisión que para elegir trabajo, amigos o pareja.
Yo siempre he confiado en esa intuición como mi guía, además de una manera casi ciega, para ir por la buena senda. Pero el otro día me di cuenta que, quizás me lleve por el camino incorrecto, o al menos por el más agreste. Hasta ese momento nunca había tenido en cuenta esa posibilidad, tremendo error o quizás no...

Brausen se prepará para salir a la carretera otra vez, ya van unas cuantas y siempre lo hace con gusto. Esperemos que la experiencia sea tan buena como otras veces.
El querido bloger recomienda la canción de los Foo Fighters: The pretender, una buena inyección de energía para días tan grises como este.

Tangentes

2007-11-10T19:01:00.000Z

Brausen mira por la ventana y ve los adornos de Navidad colgados aunque no encendidos, algún mensaje ha recibido ya para las clásicas reuniones de esas fechas. La Navidad llega tan imparable como todos los años.

En un día normal, en una ciudad de tamaño medio, podemos ver cientos de caras, quizás miles, pasando deprisa a nuestro lado, sin fijarnos en los rasgos, sin mirar a los ojos que esconden un alma, esquivando los cuerpos como obstáculos de una carrera hacia una meta difusa.
La otra mañana en el metro me di cuenta, que una cara me sonaba, tuve esa sensación de reconocer a alguien y no saber de qué (por lo menos en mi caso la odio) y tras mucho rebanarme la sesera, llegue a la siguiente conclusión: que la conocía de mis trayectos diarios en el suburbano, que coincidía con ella casi todos los días en una parte del viaje de ida. Por supuesto, no he hablado, ni dialogado con ella, simplemente recuerdo su rostro de verla de manera más o menos continuada.
No hace mucho, hablando con mis ex-compañeros de trabajo salió a relucir un nombre. Fue una persona que entró conmigo a mi anterior empresa. Al poco tiempo de empezar allí, fue la comida de Navidad y como eramos los dos nuevos estuvimos casi todo el rato juntos. Fue un día divertido. Al poco tiempo él se fue de la compañía y no se nada más de su vida.
Son dos ejemplos de vidas tangenciales a la mía, que me han tocado en un único punto y cada cual sigue su existencia sin reparar en esa pequeña conexión que nos unió durante un tiempo. Echando la vista atrás puedo escribir cientos de casos de este tipo, con más o menos minutos compartidos, recuerdos olvidados o latentes en nuestro siempre esponjoso subconsciente.
La tangente es el comienzo de todo, el inicio inevitable de cualquier relación del tipo que quieras imaginar (amistad, amor, laboral...) un punto común vital para que la tangente se convierta, en secante, paralela o perpendicular a tu existencia (algún día haré una entrada con cada una de ellas).
Cada día esta lleno de miles de estas posibilidades geométricas, una mirada, un gesto, una palabra o un silencio pueden valer como tangente, y lo bueno o lo malo del destino es que no sabes si esa recta tangente de repente se va a convertir en una curva que te atraviesa el mismo centro de la circunferencia que tu has dibujado, ya que las leyes de la geometría no se aplican a las personas.

Brausen recomienda una canción muy acorde con este tema: Dancing in the dark de Bruce Springsteen (día 25 Noviembre Madrid, 26 de Noviembre Bilbao) con un verso perfecto que servirá de moralaje a esta entrada: "You can't start a fireyou can't start a fire without a spark"

Don

2007-10-30T18:41:00.000Z

Brausen lleva horas tecleando procedimientos: como hacer el pago de las nóminas, de los seguros sociales, que si la Cash in Transit 63301 o la home Bank 63001... ¡Basta! Que salga el literato que hay en él.

Este viernes estuve en el concierto de Nacha Pop (Antonio Vega más su primo: Nacho García Vega) que se celebró en el Palacio de Deportes de la Comunidad de Madrid.
Increíblemente Antonio Vega estaba más "vivo" de lo que me esperaba. Hará unos dos años le vi en la sala Clamores y le tenían que cambiar de guitarra porque era incapaz de levantar el peso de una acústica con sus brazos. No voy a entrar ahora a especular sobre las razones que han llevado a esta persona a querer autodestruirse (él mismo ha confesado que solo sigue componiendo para poder seguir drogándose) de la manera que lo ha hecho, pero hubo una cosa que me llamo mucho la atención (a parte del precio desorbitado de las copas).
Todas y cada una de las partes del concierto que me gustaron o emocionaron estaban protagonizadas por Antonio Vega (ya sea como cantante o como compositor), su primo por mucho que lo intentó -no paró de bailar, hablar, moverse en todo la actuación-, no era más que una comparsa. Estaba claro quien era allí el actor principal, el verdadero artista. Antonio tiene esa extraña capacidad de hacer creíble lo que canta, un don no pedido pero concedido que le hace diferente de su familiar. Aparentemente, sin esforzarse, más muerto que vivo, tan solo huesos y piel encorvados sobre la guitarra hacia vibrar el universo de almas contenido en el Palacio con solo susurrar aquello de: "en un mundo descomunal siento mi fragilidad..."
Hay personas con ese don, capaces de ordenar el pentágrama de tal manera que parece tan sencillo y natural que piensas que como nadie ha sido capaz de hacerlo antes. Crear frases en que las palabras planean suavemente por el aire como si llevasen siglos esperando que alguien les concediese la libertad al pronunciarlas. Los vulgares nunca lo conseguiremos, por mucho que trabajemos en mejorar, Nacho nunca será Antonio, y sin él no es más que un integrante del anodino pelotón de mediocres del que yo tan orgullosamente formo parte.

Brausen agradece a todos aquellos que hayan entrado alguna vez en su blog su participación.
Ya hemos sobrepasado las dos mil visitas. Dentro de poco competiremos con Marca...

La señal

2007-10-18T19:18:00.000Z

Brausen empieza a indagar en el mundo del alcohol. Primera averiguación: que las botellas tienen una marquita para "dirigirlas" y ponerle la etiqueta correctamente encuadrada. Apasionante descubrimiento. El ingenio humano no para de sorprenderle.

Hay veces que un mal disco merece la pena por una canción y otras que recordamos una película insulsa por una única escena. Con esto no quiero decir que la película sobre la que voy a hablar ahora sea mala, ni mucho menos, pero si que me hizo reflexionar por una parte muy determinada de fotogramas.
Además, la vi por pura casualidad ya que quería entrar a El Orfanato pero no había boletos así que tras una rápida deliberación nos metimos en La Señal, film argentina de cine negro, ambientada en los día de la muerte de Eva Peron. Un detective argentino irónico, es como mínimo, digno de verse, al menos tendría algún dialogo para recordar. Y así fue.
Hay una escena en la que los dos sabuesos están jugando al billar y bebiendo un whisky "on the rocks". Comienzan a hablar de las señales y su interpretación, y el protagonista decía que sentía que todo iba a cambiar en poco tiempo, y su compañero de armas le corrige y le dice: "Todo cambia cuando uno esta dispuesto a hacer cosas que antes ni siquiera pensaría hacer, no porque nada se molifique fuera de él mismo". La película se sigue desarrollando de tal manera que esa escena cobra pleno significado.
Y yo, estoy totalmente de acuerdo con esa afirmación, la vida, el destino o quieras llamarlo te va dando ciertas oportunidades, casualidades, empujones o zancadillas que tú, libremente, eres el único que puede aprovechar, esquivar o rodear. Si lo pensamos detenidamente, todos podemos poner ejemplos de esto. A veces me he obsesionado pensando que todo debe cambiar y amoldares a mis designios, que la vida me tiene que dar todo en bandeja de plata por mi cara bonita, y a veces pasa, que Dios te señala con el dedo y tienes justo lo que deseas y como lo deseas, pero lo más habitual es justo lo contrario. Debes ayudar, colaborar con el mundo, abrir los ojos y asir esas oportunidades, e incluso provocarlas, ya que: "la oportunidad la pintan calva".
Un pequeño cambio interno provoca una reacción de cambios externos más grande de lo que normalmente nos imaginamos.

Brausen anuncia una gran revolución: en próximas fechas un nuevo DYC llegará al mercado, justo lo que España necesita para vivir en eterna armonía.

Casi cinco años

2007-10-10T20:22:00.000Z

Brausen ya tiene segunda piel, una cazadora de cuero negra de tacto tan suave como él. Da gusto acariciarla aunque, más gusto da mimarle al maestro.

Cuando uno cierra una etapa de la vida y comienza otra, es el típico momento para recapitular y mirar atrás. Yo dejo el lunes 15.10.2007 mi actual trabajo y comienzo al día siguiente en otra empresa. No me quedaba más remedio que pararme un instante y recapitular.
Lo primero que me choca es darme cuenta que llevo casi cinco años en mi actual empresa, ¡joder cinco putos años, si estudiando la carrera estuve cuatro! ¿Cómo ha pasado el tiempo tan deprisa? No lo comprendo, los días se filtran por mis manos sin poder conservar un solo segundo entre ellas, "los perros aullan en la calle principal, porque saben que si pudiese atrapar un solo momento..." Bruce dixit y yo lo comparto, pero esta meridianamente claro que jamás podre agarrar ni una misera millonésima parte del tiempo que me ha tocado vivir. Es luchar contra natura.
Lo segundo que me ha sorprendido es la pequeña cantidad de cosas que consigo recordar, en casi cinco años da absolutamente tiempo de todo, pero de ese todo solo recuerdo retazos, fragmentos, pinceladas leves en el aire que se esfuman con un soplo de viento. Queda la Borra del Café (Benedetti dixit), posos en mi alma de cosas sucedidas, sensaciones como sabores de un manjar ya digerido, cicatrices en el tuétano que reverdecen sin seguir ninguna ley.
El tercer punto que me ha dejado pensativo es comprobar que esa borra que ha quedado en mí es buena, es decir que aunque ha habido malos momentos en esos cinco años, ahora los considero necesarios, lecciones aprendidas o al menos aceptadas que me han hecho un poco mejor.
Porque lo cuarto que me sorprende (quizás lo que más) es la frase que acabo de escribir. Creo haberlo conseguido o al menos haberlo intentado: me he abierto, he comprendido que para recibir hay que dar, que hay gente que te puede enseñar cosas nuevas y buenas, que los Comics son algo más que Zipi y Zape (¡Alan Moore que grande eres!) que el amor existe, que más allá de Springsteen también saben componer, que el pesimismo es un el peor aliado que me puedo echar a la espalda, que enfurruñarse por tonterías es la mayor tonterías de todas (aunque esto aún no lo haya superado del todo, ni lo superaré), y más cosas que me dejo en el tintero... Y se que esto es cierto porque, quinto, ante mi nuevo trabajo no siento miedo (como hubiese sentido hace casi cinco años) sino ilusión y curiosidad.
Pero he de recordar que puedo seguir mejorando, una cosa que me he grabado en la palma de la mano para no olvidarla nunca: "Humildad, hermano, humildad"
Quizás la vida sea eso: luchar por ser mejor y así hacer felices a los que te rodean, sin más.

Brausen recomienda LAST FM, un programita que se descarga en un momentillo y te permite oír música, tú pones un artista y te busca automáticamente grupos cuyo estilo pueda encajar en del objeto de la búsqueda y ¡Voto a Dios si lo hace bien! Ya consideraría un éxito si no mezclase a Pete Yorn con Bisbal pero si encima me lo mezcla con Jessy Malin se me abren las carnes del placer. Brausen agradece a su primo esta aportación, ya que fue él quien le introdujo en este fascinante mundo.

La verdad de la mentira

2007-10-02T17:11:00.000Z

Y Brausen mira a su futuro con inquetud, ha conseguido tres de los cuatro objetivos que se había propuesto, un 75% de acierto, ni el mejor triplista lo conseguiría, pero es ambicioso y necesitaba alcanzar el 100%. Luchará por conseguirlo.

Si algún día Onetti levantase la cabeza y leyese este Blog se quedaría con la boca abierta, además de por su baja calidad, por sus continuas referencias a su obra de manera implícita o explicita. Por ahora la SGAE no me ha atrapado en sus juguetonas mandíbulas y seguiré inspirandome en él sin pasar por caja.
Leyendo Juntacadaveres, Larsen es uno de los personajes más entrañables que he tenido el gusto de toparme en mis incursiones literarias, el maestro vuelve al tema de la escueta linea que separa la verdad de la mentira. Y me hizo pensar, otra vez ,en ese tema que ultimamente tanto me obsesiona
Un escritor (pintor, escultor, director) tiene la posibilidad de convertir la mentira en verdad, una verdad intima y sentida como pocas en el mundo. Hablemos de un caso hipotético, aquel poeta que escribe unos versos despechados a su amada al sentirse engañado por ella, pero en realidad no se siente así, es feliz y vive comiendo perdices con su compañera. Pero si escribe bien, es decir si miente bien, puede hacerlo tan creíble, que alguien que realmente tiene el corazón hecho astillas lo haga propio, y por tanto de una mentira, nazca una verdad absoluta para ese individuo.
Siempre he oído decir que se escribe mejor cuando se siente el tema que se cuenta, que por eso las canciones de amor y despecho son las mejores que existen, que los sentimientos exaltan al ingenio hasta alcanzar sus mayores capacidades. Quizás sea simplemente que en esos momentos estamos tan vulnerables como un bebe sin su madre y hagamos de esa obra nuestra mayor verdad porque aunque su origen no sea sincero (al fin y al cabo eso nos da lo mismo) expresa a la perfección lo que sentimos.
Siempre es el público quien hace sincero lo que no lo es.
Dicen que Neruda no tenía el corazón roto cuando escribió el poema XX de su celebérrimo libro, ¿pero cuantas personas lo han hecho suyo desde que se publicó?

Brausen ya tiene Magic, el último disco de Springsteen, por su puesto lo recomiendo. Pero me ha pedido encarecidamente que, por favor, recomiende a sus lectores la gira que se avecina con la E Street Band. Eso si conseguis entradas...

Las cosas pequeñas

2007-09-22T11:33:00.000Z

Me dejo llevar muchas veces por la magnificencia de la grandiosidad, heroísmo y épica entran por los ojos como ideas fosforescentes que copan todo el cerebro. Respiro el olor a sangre derramada en antiguos campos de batalla de los cuales solo quedan vivas las letras impresas que se amontonan en las estanterías de cualquier librería. Millones de vidas y muertes sucedidas en el pasado, estatuas erosionadas por el viento en plazas públicas, piedras enterradas por toneladas de polvo. Otra gente se deja llevar por ídolos de barro recubiertos de oro, futbolistas, presentadores de televisión o simples fantoches guiados por cerebros que no son los suyos.
Hay muchas cosas pequeñas que nos rodean, y en la mayoría de los casos nos arropan humildemente sin aires de grandeza, día a día nos abrazan con una palabra o con una sonrisa, están ahí mirándote, cuidándote, preguntándote, luchando por nosotros. Puede ser un libro o una persona, una estrella o un chiste, un beso o un edificio. Quizás no nos demos cuenta porque no son extraordinarias, no son espectaculares, sin artificios a los cuales admirar, su grandeza esta dentro de su pequeñez. Hay que destilarlas, absorberlas, digerirlas y sudarlas para comprender su intima esencia, esencia relacionada con nuestra propio alma . Ver en su constancia y calor, su extraordinaria sencillez que nos hace la vida más agradable. Una vida llena de grandeza no esta llena pero una vida llena de pequeñas cosas puede ser plena y feliz.

Centro

2007-09-13T20:35:00.000Z

Bruasen disfruta de los meses de Septiembre y Octubre, son sus favoritos, temperatura ideal y respiran cierta melancolía afín a su forma de ser.

Hoy me he acercado al centro de Madrid a hacer unos recados, sin mucha prisa, observando lo que pasaba fuera de la frontera que delimita mi cuerpo,espiando el exterior con mis sentidos.
En el centro de esta ciudad puedes encontrar de todo (creo que si no es absolutamente todo si el 99% de las cosas que se te puedan ocurrir) y como ejemplo os relato someramente lo que he visto en apenas dos horas:
1) Un grupo de pancarteros enfrente del ministerio de educación reclamando la gratuidad de los libros de texto. No superaban la centena y cada uno de ellos llevaba una cartulina de un color fosforescente a juego con las letras en que estaba escrita la proclama, es decir, si la pancarta es azul eléctrico las letras eran azul marino. Vamos unos manifestantes fashion.
Algún día me gustaría averiguar quien es el inventor de las frases que se gritan o se escriben en esta clase de eventos, el de ZP=zETAp es un artista y el de ero ero ero Zapatero embustero, el rey de la rima consonante.
2) Un sexteto de cuerda y viento que interpretaba música clásica con gran virtuosismo en la calle Preciados. He estado escuchándoles un rato y era bastante impresionante.
3) Un hombre sin brazos, no se si es un mutilado de guerra o de nacimiento, que llevaba en la boca un mini lleno de monedas y a la vez cantaba en una lengua que no he podido descifrar. Tampoco he sido capaz de entender como era capaz de hacer virtuosismos con su voz si a la vez con los dientes sujetaba el vaso. Además de todo bailaba al son de su propia voz. ¡Un hombre orquesta y eso que no tiene extremidades superiores! ¡Asustado quedo de las posibilidades de este hombre si contase con dos hercúleos brazos!
4) Un predicador que hablaba con vehemencia del amor de Jesús y cuando menos te lo esperabas agarraba la guitarra y se cantaba unas tonadillas. Me ha decepcionado porque no ha dicho eso de: "¡Aleluya hermanos!"
Creo que un día de estos me uniré a los pancarteros con alguna rima lograda, quizás: "Illa illa illa Espe maravilla", oiré el concierto de música clásica mientras bailo con el hombre sin brazos y por último me uniré al predicador y a la mínima gritaré aquello de: "¡El fin del mundo se acerca!"
¿No es genial el centro de Madrid?

Brausen recomienda visitar esta ciudad en Septiembre/Octubre. Si alguien necesita un guia Brausen se alquila a un precio módico y competitivo.

Seguidores de mentiras

2007-09-09T11:10:00.000Z

Brausen piensa que los bocatas de choricito frito saben mejor en las fiestas populares que en ningún otro lugar, aunque te lo cobren a precio de caviar, el maestro se los come con mordiscos inimitablementes ansiosos.

Acabo de terminar un libro de Bolaño, Mounseir Pain, que como todo lo que he leído de este escritor chileno/mejicano/español es altamente recomendable. Trata sobre un pobre diablo Pierre Pain, enamorado de una viuda y envuelto, como no a causa del amor, en una serie de acontecimientos extraños. El protagonista es un Mesmerista, fue una corriente "médica" creada por Franz Anton Mesmer allá por el siglo XVIII. Consideraba que en todos nosotros hay un magnetismo animal que fluye en nuestro cuerpo, cuando esta "corriente" tiene algún problema para circular se crean las enfermedades que todos conocemos. Sus tratamientos se basan en colocación de imanes y otra clase de remedios magnéticos. Aunque posteriormente James Braid, sobre algunas de las investigaciones de Mesmer, descubriese la hipnosis, su maestro trató de exponer sus teorías ante la academia de Ciencias de París, con ningún exito y fue obligado a dejar sus prácticas médicas por considerarlas no científicas.
Mesmer desaparece y de los últimos años de su vida no se sabe nada. Posteriormente se crearían corrientes "neomesmeristas" basadas en la hipnosis.
Por supuesto, este hombre contó con muchos adeptos, desde la nobleza al vulgo, que le creyeron y siguieron como a un maestro. Yo me pregunto: ¿cómo se sentirían sus seguidores al ver que la Academia rechazaba las tesis de su maestro? Traicionados, destrozados, heridos, lacerados, infinitamente vejados o quizás por el contrario tomaron la opción contraria y apoyaron al genio incomprendido por los envidiosos miembros del Sanedrín científico.
Se darían más del primer caso que del segundo, gente quebrantada en su fe que se considerase engañada y que sus esfuerzos han sido malgastados por un titiritero, ilusionista de sombras. Corazones despechados que pasan de la admiración al desprecio como un amante traicionado.
Pero pensemos otra posibilidad, ese seguidor de Mesmer, que muere antes de que se refute su teoría ,lo mismo puedo hablar de Mesmer, que Ptolomeo que creía que la tierra es el centro del universo, por no meterme en el proceloso campo de las religiones. Esta persona moriría feliz, tan creyente como el primer día en las enseñanzas aprendidas. Seguro de su fe.
Quien sabe si dentro de poco, o de mucho, alguien es capaz de demostrar que el Universo no es más que un acuario perteneciente a un ser gigantesco que se divierte viéndonos desde detrás del cristal. La verdad y la mentira son tan relativas como el movimiento, y existen con fecha de caducidad. ¿quién dudaba en el siglo XIII que Dios nos había creado a su imagen y semejanza? Ahora todos pensamos o, quizás haya que decir creemos ya que hay mucha fe detrás de esa afirmación , que hemos evolucionado del simio.
Y me voy a dejar resbalar un poco más por las mentiras, cotidianas en este caso, que no hacen otra cosa que facilitarnos la vida, porque nadie puede vivir eternamente inseguro. ¿No es acaso un acto de confianza total creer en las palabras del amante que te dice: "Te quiero"? ¿no hay en el mundo mucha más fe de la que creemos? Todos necesitamos creer en algo aunque sea en una mentira.

Brausen recomienda un libro de Milan Kundera: "La identidad", habla de como una pareja puede destruirse si se pierde la confianza en la mirada del otro.
Brausen medita en hacerse una lista con todas las recomendaciones que hace ya que dentro de poco empezará a repetirlas.

Perdido en el Diluvio

2007-09-02T10:51:00.000Z

Brausen pide disculpas por su falta de dominio de la lengua inglesa, no hace mucho le han calificado como lower intermidiate, pero él valiente, se ha atrevido a traducir la canción Lost in the Flood de Bruce Springsteen y transcribirla en este su blog.

PERDIDO EN EL DILUVIO

El caradura de Gunner está volviendo a casa como un hambriento desertor
Camina solo por la ciudad
"Debe venir de la base" oye que dicen las chicas del instituto
El paisaje arde con hombres lobos travestidos en hadas para el asesinato
Golpean y corren, suplican en el santuario, escondidos debajo del altar
Destrozan columnas y cruces con unos temblores espáticos perfectos
Monjas calvas embarazadas corren en los pasillos del vaticano suplicando la inmaculada concepción
Y todo el mundo está derrumbado en la calle principal desde que beben sangre sin consagrar
Sticker sonríe dulcemente mientras Gunner respira hondo, sus tobillos hundidos en el suelo
Y Digo: "Gunner, son arenas movedizas, no es barro, son arenas movedizas
¿has entregado tu sentidos a la guerra o los has perdido en el diluvio?"

Ese nativo americano, con ojos de muñeca y el alma vacía
Corre los domingos en Jersey con Chevy trucado
Lo conduce con suavidad, en un lateral lleva pintado en letras luminosas azules y rojas: "Destino a la Gloria"
Se apoya en el capó mientras cuenta historias de las carreras, los chicos le llaman Jimmy el Santo.
El ruido y el resplandor, él lanza ese jodido coche a la meta
Corre como un huracán hasta que desaparece llegado un punto
Solo queda sangre donde cayó el cuerpo
No queda nada que podáis vender
Solo chatarra cubriendo el horizonte, una gran despedida para un piloto.
Alguien pregunta: "eh tío ¿eso es aceite?, esto no es aceite es sangre"
Me pregunto que estaba pensando cuando desató esa tormenta
o ¿solo estaba perdido en el Diluvio?

Los navegantes de la octava avenida con sus pantalones satinados susurran al aire
En los escaparates de algunas tiendas hay imagenes de la Virgen que clavan su mirada en ti
Los mejores apóstoles del Bronx se paran con sus manos en su propio cuerpo
Todo se para, se oyen cinco disparos, los policías llegan volando
Ahora se oyen los zumbidos de las balas desde el otro lado de la ciudad, están metiendo al asfalto
Y ese tío del Bronx está empezando a perder
Se derrumba sobre sus propios pies
Algunos chicos vienen veloces por la esquina pero un policía les devuelve al camino correcto
Está tirado en la calle sujetandose la pierna y gritando algo en castellano
Todavía respira cuando me voy.
Alguien dice: " Ey tío ¿has visto eso? Su cuerpo cayó en la calle envuelto en un precioso estruendo"
Me pregunto que me quería decir ese tipo o si solo estaba perdido en el Diluvio
"Ey tío ¿has visto eso? Seguro que todo ha sido una confusión"
Me pregunto que se habrían tomado o es que ¿solo están perdidos en el Diluvio?

Brausen recomienda escuchar la versión del Hammersmith Odeon (1975) con una banda poderosa y joven.
Dedica esta canción a todos aquellos que alguna vez han hecho una tontería porque se han sentido perdidos en la vida que no es otra cosa que un Diluvio constante.

¡Brausen aún respira!

2007-09-01T11:21:00.000Z

Queridos lectores, simplemente os informo que aun respiro, he conseguido sobrellevar un proceso viral que atacó mi delicada garganta (tan acostumbrada a los más finos manjares) y arreglar mi maltrecha conexión a la red universal virtual.
Esto ha sido una primera victoria en uno de los cuatro objetivos a corto plazo que me he planteado, esquivando la nebulosa vital en la que me suelo mover he decidido proponerme cuatro metas muy especificas.
Dos de ellas son bastante llanas e insulsas, pero por cuestión de orgullo no pienso descansar hasta alcanzarlas. Una de ellas ha sido la vuelta de mi querido ADSL, la otra es por el estilo, así que la podéis imaginar.
Las otras dos pueden tener mayores consecuencias a largo plazo, o no eso nunca se sabe he aquí lo divertido de la vida, y sobre el papel son más complicadas que las otras dos.
Quizás lo único importante de esta decisión es que se lo que quiero, por una vez desde hace mucho tiempo, se lo que quiero en varios campos, algunos muy importantes de lo que es la existencia de una persona.
No hablaré más de ello, siempre he pensado que las cosas hay que comunicarlas cuando están ya hechas, "no vendas la piel del oso antes de cazarlo".
En breve os deleitaré con más entradas. Brausen está aquí, demos gracias a Orange.

Los Culebrillas.

2007-08-19T11:01:00.000Z

Brausen se ha despertado hoy levantisco, con un ardor guerrero perdido durante años, como Theoden de Rohan ha abandonado su sueño de paz, tiene una misión y la piensa cumplir.

Hay un nuevo tipo de juventud, deleznable como pocas, que se expande como un cancer por la sociedad española. Los llamaremos Culebrillas.
Si acudimos a la Real Academia de la Lengua, cosa que nunca haría un auténtico Culebrilla, nos encontramos ante varias acepciones de esta palabra véase: 1. f. Enfermedad viral que se manifiesta por un exantema en el que las vesículas se disponen a lo largo de los nervios, por lo cual son muy dolorosas. Estos chicos son humanos y, aunque muchas veces parecen seres unicelulares, no les podemos aplicar esta definición, probemos con otra.
3. f. Hendidura que queda en los cañones de los fusiles y otras armas de fuego cuando el hierro no está bien trabajado. Estos alegres jóvenes son carne de cañón (nunca mejor dicho) para el ejercito español, pero, gracias al Altísimo, no están hechos de hierro. Haremos un último esfuerzo con la RAE.
1. f. Especie de culebra de pequeño tamaño. Vive en sitios húmedos y puede nadar gracias a las rápidas ondulaciones de su cuerpo. He de confesar que no he visto a los Culebrillas en el medio acuático y no se si se transportan de un punto a otro gracias a ondulaciones de su cuerpo o aletas dorsales.
No me queda más remedio que definirlos con mis propias palabras: Son seres humanos, algunos con aspecto simiesco, que suelen habitar en la península Ibérica, con más densidad de población en el sur de la nación. Su edad puede variar entre los quince años (no se pueden descartar casos más precoces) y los treinta.
Se les reconoce facilmente, llevan un peinado francamente estiloso, rapados por arriba y con algunos pelillos extralargos que les nacen de la coronilla y pueden llegar hasta más debajo del hombro. Creo que la longitud y espesura de estos cabellos indica el grado de aristocracia alcanzado en la jerarquía de la tribu en la que viven. Suelen ir vestidos con camisetas del Niño y pantalón de chándal a ser posible blanco. Todo ello ajustadísimo a sus cuerpos. Son muy ostentosos con los complementos, grandes cadenas doradas o plateadas dignifican sus cuellos y gruesos sellos o anillos de oro adornan sus dedos.
No son descartables los pircings en su cuerpo y en su rostro suele haber alguno clavado en plan chincheta en un corcho.
Hablan a gritos como si hubiesen retrocedido un par de peldaños en las evolución, no terminan de vocalizar correctamente, se desplazan en motillos o coches tuneados (un coche de un culebrilla llevará al menos las lunas tintadas y alguna pegatina del radical plantificada en morro o trasera del vehículo). Se mueven en manadas entorno a la docena de miembros y siempre hay un líder.
Son de complexión delgada, escuálida en la mayoría de los casos, imagino que es debido a su nerviosismo que les hace estar todo el rato haciendo cuchufletas y cucamonas del peor de los gustos. De todas maneras en sus tribus suele aparecer uno de ellos que es el más gordo, y otro que está muy musculado. El piraña siempre ha sido un clásico de grupo de amigos, el cachas es el deportista también habitual en todo conjunto de hombres reunidos, pero que ahora la sociedad le impulsa hacia la vigorexia.
Un dato inequívoco para saber si una persona es un Culebrilla o un simple mortal es el siguiente: van siempre con el móvil en la mano poniendo "temas" a todo volumen para que todos tengamos el placer de escuchar: regueton, techno de ese insoportable o el flamenquillo más rancio que se os pueda ocurrir. Esto suele ser de lo más irritante en los medios de transporte público y me hacen reconsiderar mi postura de no tener coche.
Actualmente han mejorado y tras una ardua investigación, los Culebrillas siempre están pensando en como alcanzar más altas cuotas de notoriedad pública, se han hecho con una serie de megáfonos que se venden por ferias y fiestas populares. Esto hace que podamos oír sus siempre divertidas ocurrencias sin problemas en cualquier circunstancia y que te regalen el temazo de moda a todo volumen radiado por el incansable altavoz ambulante.
Os ruego queridos amigos que tomemos las medidas oportunas, por algún instante me he sentido con ganas de montar un comando ambulante de encapuchados e ir dando de palos a estos personajillos, pero como en el fondo no soy violento, os invito a que cuando veáis a un grupo de Culebrillas os sentéis con ellos a dialogar, explicarles las bondades de la lectura, las maldades de las drogas y lo atractiva que pueden ser las mujeres sin diez kilos de oro en u cuerpo.
Es duro lo sé, pero nos jugamos el futuro.

Brausen recomienda un "temazo" que va a radiar a todo su barrio en cuanto se compre un megáfono último modelo, canción: Love you More, grupo; The Hours. Creo que expresa perfectamente lo que es el amor para un hombre medio, os copio unos versos:
I love you more than my record collection,
I love you more than my football team,
I love you more than my Adidas trainers,
If you knew me better you'd know how much that means.

Agosto en la ciudad.

2007-08-12T10:29:00.000Z

Brausen se ha despertado alterado por un temblor de tierra, inaudito e insolente se ha atrevido a molestar el sueño del maestro. La naturaleza no respeta ni a las mentes privilegiadas.

Agosto es un mes agridulce en la ciudad, y más aún en Madrid, se vacía de gente y se llena de tranquilidad, el sol parece más tenue y el cielo se vuelve cada día un poco más sucio. Por las noches refresca y se duerme bien.
Parece otra ciudad, se olvidan los mantos de coches que cubren el asfalto y solo tienen prisa los turistas tratando de ver cuanto más monumentos mejor.
Me siento extrañamente bien con estas circunstancias, siempre me ha costado abandonar Madrid en Agosto, es como mi pequeña isla desierta en medio de la frenética actividad normal de la urbe. Existe una complicidad entre los que nos quedamos, como si nos solidarizasemos entre nosotros por resistir sin huir o quizás nos reímos calladamente de aquellos que corren descabezados a las playas atascadas de personas, en la cuales hay que pedir número para conseguir unos centímetros cuadrados de arena. Supongo que hay gente que necesita vivir constantemente aglomerada, sea cual sea el mes del año en que está o el lugar donde asienta sus pies. Tardar diez horas en llegar a su destino y otras tantas en volver, encontrarse casi exactamente a la misma gente que son sus vecinos habituales a quinientos kilómetros de distancia y tener que hacer gimnasia rítmica para poder acercarse a la barra de cualquier bar a pedir una caña.
Eso no son vacaciones para mí, es más de lo mismo, cierto es que yo huyo de las aglomeraciones como del regueton, pero concibo mis días de asueto como un tiempo para descansar de lo que suelo hacer o sufrir habitualmente, no para hacer o sufrir (quizás más sufrir que hacer) lo mismo permutando los lugares y espacios.
Os dejo un poemilla de Antonio Machado sobre Madrid, lo escribió cuando estaba en plena batalla en 1936, pero salvando las distancias se puede aplicar a los días que nos ha tocado vivir, fuera del mágico Agosto, en la capital:

¡Madrid, Madrid! ¡Qué bien tu nombre suena,
rompeolas de todas las Españas!
La tierra se desgarra, el cielo truena,
tú sonríes con plomo en las entrañas.

Brausen, aún temeroso de una replica del terremoto, recomienda a Circodelia, estos grandes ignorados del rock nacional, vibrantes en concierto y cuidadosos en estudio. La canción: "El mundo vuelve a girar". Gran frase esta y tan aplicable a Brausen: "Voy tirando piedras con las que he de tropezar..."

La balsa de la Medusa (El libro)

2007-08-07T20:13:00.000Z

Cambiando el nombre de Medusa por el de Alliance encontramos la misma balsa de náufragos, con su misma desesperación y fascinante desenlace. Este es el centro del libro de Alessandro Baricco, o quizás no, pero si una parte fundamental de su obra Océano mar, ya que realmente todo el libro gira entorno a su propio nombre.
Todos los personajes, como creo que la inmensa mayoría en algún momento de nuestra vida, se quedan mirando fascinados ese punto donde el cielo y el mar convergen, pensando en todo y en nada a la vez. Se alojan en la posada Almayer y cada cual tienen un motivo para pasar horas y horas mirando las olas romper contra la playa.
Me centraré en dos de ellos que me parecen los más entrañables, Plasson es un retratista muy famoso que se retira a la posada obsesionado en conseguir un retrato del océano tan bueno como los que él era capaz de hacer a las personas. No lo consigue hacer, porque el llegaba al alma del retratado por sus ojos,y no le encuentra los ojos al mar.
Y mi favorito, el profesor Bartleboom, redactor de una enciclopedia sobre los limites de la naturaleza, obsesionado en medir en que punto acaba el mar ola tras ola. Cada noche le escribe una carta a su amada, que aún no sabe siquiera si existe, pero él está convencido que la encontrará. Lo primero que hará al conocerla será darle la caja de madera en la cual guarda todas sus cartas (¿puede existir algo más romántico que esto?)
Lo fascinante de este libro, que toca temas muy duros y relata con especial crudeza la aventura de la balsa, es la magia que respira en sus páginas. La posada es como un pequeño reino de hadas en donde casi cualquier cosa puede suceder, los niños dueños aparecen y desaparecen sin orden ni concierto, otorgando respuestas y provocando las dudas necesarias a sus habitantes.
Hay una séptima habitación vacía, nadie sabe quien la habita, que es la clave, la creadora de la atmósfera irreal que se respira allí.
Tras mucho pensar y darle vueltas, es un libro tremendo en ese sentido, creo que esta posada es una alegoría tan simple como reveladora de la vida. Todos sus huéspedes sufren o tienen ciertas cuitas en sus respectivas vidas, pero la séptima habitación les da un respiro, un momento de satisfacción en la turbia marea que les cerca.
Todos abandonan Almayer y siguen sus disparatados caminos, pero llevan esa magia dentro como yo me llevo la felicidad de haber leído un libro así, este libro ha sido mi posada al borde del mar particular.
Por favor, ¡qué alguien lo lea! ¡necesito comentarlo!

Brausen da así por finalizada su primera trilogía, quien sabe si habrá más...
Recomienda el maestro una canción que a su vez le fue recomendada a él, gracias por ello, se llama En a ciudad de la furia y esta cantada por Soda Estereo y Aterciopelados.
Aunque la canción habla de Buenos Aires, Brausen la aplico a la cada vez más furiosa urbe que le ve vivir todos los días.

La balsa de la Medusa (El cuadro)

2007-08-04T10:29:00.000Z

Théodore Géricault se enamoró fatalmente de la esposa de su tío, llegando a tener con ella un bebé. Hijo de una familia acomodada francesa, tal escandalo no se podía permitir en la restaurada sociedad borbónica. Su "tía" es expulsada a vivir en el campo mientras que el niño, fruto de sus relaciones, es entregado en adopción sin otorgarle un nombre.

Géricault, desesperado, perdido, se encierra en su estudio y allí recibe la noticia del naufragio de la fragata Medusa y la dantesca peripecia de su balsa. Vuelca todos sus esfuerzos en expresar la desazón interna que siente sobre los hambrientos náufragos de su cuadro.

Crea una maqueta de la balsa, se entrevista con los supervivientes e incluso recibe permiso para llevar a su estudio el cuerpo de los ahorcados y así comprobar como se van descomponiendo. Dieciocho meses de trabajo continuo para crear un cuadro que rompe con la estética de la época, totalmente neoclásica siguiendo los cánones de Delacroix, mostrando unos personajes expresivos, vivos, sufrientes hasta el límite de la razón humana.

Presenta la obra en 1819, consiguiendo el primer premio del Salón de París (el estado francés no compra la obra), pero él sigue sin encontrar sosiego. Son varios los intentos de suicidio y al final muere en 1824, a los treinta y dos años de edad, víctima de un accidente de equitación.

Un alma atormentada que busca consuelo en otras almas atormentadas, una pasión que fue capada y que él trato de volcar en la pintura, pero Jung (y yo con él) dice que no se puede elegir el objeto sobre el que vuelcas tu interés, el amor, el odio, las vísceras de las que nos alimentamos y nos hacen sentir. Todo esto viene dado, por algún oscuro mecanismo químico que late en nuestro ADN y con la chispa adecuada incendia nuestro ser. Géricault se quemó de amor por quien no debía, o al menos los convencionalismos de la época le decían que no era correcto. No fue capaz de luchar por el/ella (el amor/su amada) y toda su vida se lamentó, farfullo y creó dentro de si mismo un cancer que le destrozó.

Grandes pasiones dan lugar a grandes obras, cuando uno siente esa comezón en la boca del estomago, hace lo que sea por quitársela, ya sea amar, pintar, escribir o morir, Géricault pintó y murió para dejar de sentirla, ya que nadie le rescató de la Balsa en la que vivió.

La balsa de la Medusa (Los hechos)

2007-08-01T17:52:00.000Z

Altiva, inconsciente y arrogante parte la fragata Medusa desde Francia, volando sobre el mar, acompañada de otros tres barcos. En su vientre se encuentra el nuevo gobernador de las colonias francesas de Senegal, devueltas por Inglaterra tras la definitiva derrota del emperador Napoleón en 1815, para tomar posesión de ellas. Estamos en 1816 y casi 400 personas, entre marinería, soldados de escolta, séquito y oficiales, surcan el Atlántico en busca de su destino.
Aristocrático, cortesano e ignorante del océano es el capitán que la comanda: Hugues Du Roy de Chaumareys, otorgado su cargo no por su valía sino por haber permanecido fiel a los Borbones en su exilio. Pasada las Islas Canarias la flota se dispersa, quien sabe si por la impericia del capitán, Medusa se encuentra sola en la mar océana.
Encallada, atorada, imposible de rescatar queda Medusa al topar con un banco de arena. La marinería culpa de tal desgracia al aristocrático conductor de la nave. Incapaces de remolcarla, se decide abandonar la nave. No hay espacio suficiente para todos en los botes y se construye una precaria balsa con mástiles y cuerdas. El gobernador y su séquito es acomodado en los botes, escasos oficiales (entre ellos el cirujano del barco: Henry Savigny) y toda la marinería se hacina en la balsa, ciento cuarenta y siete desgraciados hunden con su propio peso el único medio que les puede salvar de la muerte.
Incrédulos, atónitos, despernados quedan los habitantes de la balsa al ver que los botes cortan las cuerdas que los unen a ellos. Quedan a la merced del mar, sin nada donde asirse para evitar que el empuje de las olas se los trague para siempre y con escasas provisiones para alimentarse. Cunde la desesperación y todos luchan por conseguir un puesto en el centro de la balsa, las armas están en manos de la oficialidad que no duda en hacer uso de ellas. La acción combinada de la fuerza del agua con la del plomo dejan veinte cadáveres como alimento para peces en la primera noche.
Pólvora, estrellas y sables se mezclan en la segunda noche. Un "motín" de la marinería es sofocado con mano dura por la oficialidad, sesenta y cinco muertos no ven el nuevo día. Aún demasiados para las escasas provisiones, Savigny seleccionará, como un dios cuyo Olimpo fuesen unas tablas, quien está suficientemente fuerte para sobrevivir, el resto muere a manos de los más fuertes (en este caso de los poseedores de las armas) sin piedad alguna.
Desesperación, locura y sed acosan a los supervivientes, más de uno se lanza directamente sobre los cadáveres para devorarlos, Savigny decide cortarlos en finas lonchas y secarlas antes de su ingesta. El agua se acaba y deben beber sus propios orines para no deshidratarse.
Once, doce, trece días pasan hasta que el bergantín “L´Argus” los rescata. Cuatro de los supervivientes mueren de indigestión en el barco rescatador al beber tal cantidad de agua y comer tanto que les estalla el estomago encogido en los días de abstinencia. Savigny, destinado a ser un gris cirujano de la marina, alcanza fama y notoriedad al escribir el tratado: “Los efectos del hambre y la sed entre los naúfragos”. El azar siempre tan irónico, hasta en el momento de la salvación

Iquitos

2007-07-27T10:57:00.000Z

Brausen tiene de nuevo problemas de nutrición con el conejo, ahora no le gusta la ensalada que le he comprado, este conejo tenía que haber nacido en los años del hambre iba a saber lo que es bueno.

Iquitos: La ciudad de Iquitos (Perú) se encuentra en la selva norte, al oriente del país. Es capital de la Región Loreto, que con casi el 30% del territorio nacional es la mayor y más septentrional del Perú. La ciudad se halla a orillas de un brazo secundario del río Amazonas, frente a un gran blanco permanente llamado Padre Isla, boscoso y de casi veinte kilómetros de longitud. En esta ciudad se desarrolla casi toda la trama del libro de Mario Varga Llosas: Pantaleón y las visitadoras.
Iquitos: Calle de Madrid, situada paralela a la calle de Alcalá sobre el número quinientos.

Yo me dirigía, en un estado lamentable (por favor no bebáis nunca sake), a una entrevista de trabajo, para lo cual me bajé en el metro Suances. Como mi sentido de la orientación no es uno de mis fuertes, tomé la senda equivocada y aparecí por arte de magia en la calle Iquitos.
Justo antes de enfudarme traje y corbata me acababa de terminar Pantaleón y las visitadoras, por lo cual quede maravillado ante tan prodigiosa sincronía.
Atónito miré al cielo, buscando una señal, esperando a una ígnea paloma descendiese sobre mi para indicarme, al fin, cual es mi camino en este jodido mundo. Cual Moisés, me giré tratando de encontrar una zarza ardiendo que me proporcionase unas actualizadas tablas de la ley, ni siquiera vino un arcángel disfrazado de borracho a hablarme en arameo clásico.
El cielo siguió tan sucio que el azul pareció gris, los arboles y matojos varios de la zona continuaron desprendiendo una escuálida sombra y los viandantes que me vieron aceleraron el paso ante mi cara de zombie resacoso.
Yo que pensaba haber encontrado la gran Sincronía, la Sincronía divina, que me iba a rescatar de este laberinto en el que resisto maltrecho e indicarme mi misión vital, me tuve que conformar con seguir andando, arrastrando un pies tras otro, haciendo lo que ya dijo Machado: "caminante se hace camino al andar"

Hoy Brausen hace una "contrarecomendación": ¡No al Sake! Por Dios, que alguien lo prohiba y no malgasten sus esfuerzos censurando las portadas del Jueves que solo nos hacen reír.
¡Viva la república!

Nuevas tecnologias

2007-07-22T10:37:00.000Z

Rufino vuelve a estar a la vera de Brausen, tumbado a sus pies cual fiero león, se ha producido un cambio en su dieta, abandonando esa comida sintética que tomaba por una mucho más natural, es decir ahora como zanahorias como han comido todos los conejos desde la infinitud de los tiempos. Se le ve más feliz, no sé si por el cambio nutricional o por la presencia de Brausen.

¿Habéis dado alguna vez una vuelta por MySpace? Para aquellos que no lo sepan es como un fotoblog o un blog, pero de música, la gente cuelga sus canciones,puedes oírlas tranquilamente y pasar de uno a otro, conociendo melodías que sino jamás serían escuchadas.
Debe haber tal cantidad de música, y mucha más que se sube a cada momento, que dedicando toda tu vida a escucharla, no serías capaz de abarcarla. Ahora mismo hay medios por los cuales si quieres puedes dejarte oír, leer o ver (quien sabe si dentro de poco no nos podremos tocar y oler por la red) sin casi hacer esfuerzo.
Pero esto es como la vida real, si es que podemos calificar a este medio de expresión como irreal, y algunos recibimos contadas visitas y otros se cuentan por millones. ¿Triunfa siempre lo mejor, lo de más calidad? Ante tal masa de información, no puedes leer o escuchar todo para juzgar por ti mismo, te tienes que dejar guiar por alguien, un amigo que te asesoré, una revista que te recomiende. Lógicamente cuando lo oyes si te gusta , vas a continuar esa cadena de recomendaciones a las personas que pienses que les puede gustar y así convertir a ese espacio/blog en un fenómeno internautico que trascienda a los otros medios de comunicación. Vease por ejemplo: Artic Monkies.
Estoy convencido que por este sistema, jamás hubiese triunfado esa broma macabra que es OT, pero no estoy tan seguro que un grupo bueno y sin medios para publicitarse pueda abandonar el anonimato. Les escucharan y leerán sus amigos pero no podrá llegar más allá de eso.
Kafka solo publicó en vida algunos cuentos en revistas menores, su obra solo tomo relevancia cuando su amigo y albacea Max Brod, desobedeciendo el deseo de Kafka, publicó su obra. No voy a entrar aquí a valorar,la catadura moral de tal acción, pero quiero resaltar algo que normalmente pasa desapercibido en esta historia. Brod cuando publica a Kafka no era un desconocido en el mundo del las letras de la Alemania de posguerra, había escrito ya varias novelas, algunas celebradas con alborozo por la crítica (el mismo trabajaba como crítico), por eso cuando edita la obra de su difunto amigo, ya se mira de otra manera, no como la creación de un tuberculoso angustiado y angustiante sino como una de las producciones más originales e impactantes que yo he tenido el placer de leer.
Así que, como casi todo en esta vida que nos ha tocado sufrir sin elegirlo, debe aparecer alguien, ya de reputado prestigio, que te recomiende y proteja, y con su varita mágica te saque del anonimato en que vivimos. ¡Eterna y desquiciante espera!
Un último ejemplo de lo más mundano, tú puedes ser muy bueno en tu trabajo, pero si tienes la desgracia de tener encima una persona que se apunta todos tus aciertos y te cuelga todos sus errores quedarás como un patán por muy valido que seas y al contrario, si tu jefe te tiene sobrevalorado y encima tiene poder, no pararás de ascender hasta el infinito y más allá.

Brausen recomienda: Sin sangre de Alessandro Baricco, parece un libro obvio, pero el escritor tiene la sutileza de evitar el final lógico. Tiene una última frase sobre la que algún día haré una entrada: "Pensando tan sólo que quien nos salvó en una ocasión puede después hacerlo para siempre".

El panteón de los hombres ilustres

2007-07-17T11:11:00.001Z

Brausen en mi ausencia parece que ha creado un pequeño caos, ¡incluso se ha olvidado en alguna entrada de sus siempre acertadas recomendaciones! Yo con mis artes volveré a meterle en vereda.

Ayer, aprovechando mis ocio vacacional, fui tranquilamente al centro, tenía que comprar un regalo, buscar un encarguito que me habían hecho y aprovisionarme de literatura.

Por el camino me pasé por unos de esos lugares que siempre tienes ganas de visitar pero que siempre lo vas dejando, así que me dije aquello de: " de hoy no pasa" y me encaminé con paso firme a ver el Panteón de Hombres Ilustres.

Se encuentra en el claustro de la que iba a ser una colosal basílica de Atocha, de la que finalmente solo se llego a levantar este pedacito, en un estilo neobizantino de dudoso buen gusto. El lugar no valdría mucho la pena si exceptuamos los sepulcros realizados por Mariano Benlliure, dotados de cierta sensibilidad y elegancia, carentes en el resto. Él que os he puesto en foto corresponde con el de Canalejas, así podéis ver y juzgar con vuestros propios ojos algo de la obra del maestro valenciano.

Pero aparte de las consideraciones artísticas, hubo un momento, cuando estaba en el centro del claustro, cubierto por el cielo extrañamente azul de Madrid, rodeado por las rosas marchitas del jardín y contemplando a la diosa Libertad que preside el mausoleo común donde descansan entre otros: Argüeyes, Mendizabal, Olózaga..., que me sentí como el protagonista de un cuento de Hoffmann o de una leyenda de Becquer, esperando a que llegase el diablo y me llevase con él.

No llegó nadie, porque nadie tiene que llegar ya a ese lugar, exceptuando a algún turista despistado o algún amante de la obra de Benlliure, las glorias pasan y estos hombres ilustres ya tuvieron las suyas, ¡tempus fugit hermanos! Y en un lugar así, rodeado de cadáveres tan importantes como podridos, te das aún más cuenta, si cabe, de la importancia del instante que estas viviendo. Como canta Springsteen: "oh Señor, si solo pudiese atrapar este momento entre mis manos" pero si fuésemos capaces de asirlo no seriamos humanos sino dioses y yo, por ahora, solo conozco a dioses de piedra, mármol o madera.

Deben ser los calores del verano los que impulsan a Brausen a hacer esta recomendación, Artista: We are scientists, Canción: Nobody move, nobody get hurt, razón de la recomendación, este pedacito de letra: "my body is your body, if you wanna use my boy, go for it!"

Terrible

2007-07-12T19:02:00.000Z

Hay veces que llegan a tus oídos historias como sacadas de la ficción que parece que no van a suceder en la realidad, pero realmente ocurren.

El lunes pasado el padre de mi compañera murió, de una neumonía, provocada por el parkinsonismo que venía sufriendo desde hace varios años. Uno de los efectos de esta enfermedad es que el paciente pierde el control de los músculos que controlan la deglutición, es decir no traga bien los alimentos. Ésto hace que algunos pedazos de comida se queden en sus pulmones y se pudran convirtiéndose en un foco de infecciones como la neumonía.

El parkinsonismo es una enfermedad del sistema nervioso que poco a poco va limando la capacidad del cerebro y del sistema nervioso, te vas convirtiendo en un vegetal, que no es capaz de hacer nada más que las funciones básicas de la vida (esto no sucede en todo los casos, la enfermedad puede quedarse en los clásicos temblores de manos). Según me ha contado mi compañera, su padre se debió de ir dando cuenta que cada vez estaba peor porque les firmó un poder notarial a sus hijos para que éstos hiciesen y deshiciesen en caso de necesidad, caso que no tardó mucho en darse.

Hace un año tuvo otro ataque de neumonía del cual se recuperó pero en muy mermadas condiciones, tenía que vivir sondado permanentemente, ya no podía dar ni un paso por si solo, y cada vez estaba menos consciente. O al menos eso es lo que queremos creer ya que mi compañera me ha comentado que en al menos dos ocasiones (que ella sepa) su padre le rogó a su madre que: "Por favor, si tanto me quieres, matame".

La esposa por supuesto hizo caso omiso de esa petición, imaginad: llevaban juntos desde los quince años, debían ser uno de esos amores de cuento de hadas o de "peli de tres de la tarde en antena 3", como iba ella a concebir tal locura, matar a su marido, a su único y verdadero amor, achacaría la frase a las pastillas que le daba y punto.

Pero pensad un momento, solo un momento , que el enfermo tuviese consciencia, pero que no fuese capaz de expresarla, que las conexiones nerviosas que hacen que las ordenes del cerebro lleguen al lugar adecuado estuviesen rotas pero él siguiese viendo o sintiendo, por lo tanto él no puede comunicarse con el exterior pero sabe todo lo que pasa a su alrededor. Valga este símil: cuando estamos sanos tenemos una carretera de dos sentidos en el cerebro: van y vienen impulsos nerviosos, pero al enfermar se hubiese cortado el carril de salida y el otro continuase funcionando ¿No sería coherente su petición? Él vería como le sondan, como le lavan, le dan de comer, como toda su dignidad se viene abajo y no solo ante sus seres queridos, sino también ante perfectos desconocidos (médicos, enfermeras, cuidadores...) y lo más terrible de todo, como es incapaz de comunicarse con los demás.

Siempre he pensado que en estos casos los enfermos pierden totalmente la consciencia y no saben lo que pasa, que "viven" en un limbo beatífico, pero si no fuese así, y ¿si realmente si lo supiesen? No me creo capaz de concebir un castigo más terrible que ese.

Palabras muertas

2007-07-08T10:38:00.000Z

Hoy os escribo directamente (YO, Brausen), he dado vacaciones a mis discípulos y han aprovechado para huir de mí. Creo que Carlos, nunca me dice donde va por si reclamo su presencia en algún ataque de ansiedad, andará perdido en esas playas que tanto le gustan a él, pasando las horas cual lagarto al sol. Pero esto no es el tomate y yo tenía un tema.

Las palabras se dicen, escriben, susurran, escupen, tallan o incluso se vomitan; la gente las lee, oye, ve, siente o incluso las palpan. Son palabras vivas, que causan reacción o indiferencia en quien las recibe, generalmente más de lo segundo que de lo primero.
Siempre me ha fascinado ese proceso de creación de vida, ya que es el receptor o lector quien le da aliento a lo que lee u oye, porque estas lineas que yo estoy plasmando en esta página nacen muertas, y será tu cerebro, únicamente él, él que hará que tengan un sentido o no, él que provocará una emoción ante ellas. Lógicamente, no en todos será la misma, a mi me han llegado dentro esas letras muertas que acabo de terminar de leer (El viento de la Luna, Antonio Muñoz Molina) y posiblemente a otra persona ni le inmutaría. Es un proceso tan cotidiano que ya no nos percatamos de él, pero por ello no deja de ser menos admirable, que algo tan muerto pueda provocar tanta vida.
Pero existe otro tipo de palabras muertas, más terribles y menos admirables, que me rondan y me quieren con celosa perseverancia. Cuando miro el cielo y veo miles de estrellas (en Sicilia me gustaba hacerlo) rogaría poder describir lo que provoca dentro de mí ese espectáculo,cortar a golpe de diccionario el nudo en la garganta que se ha formado al obsorber mis ojos la luz de los lejanos luceros. Recorren mi cuerpo miles de palabras, que suben desde mis vísceras a mi cerebro, y ni una sola expresa lo que siento, son vagas aproximaciones, tan inútiles como comparar la luz titilante de una lampara de gas con el esplendor del sol.
Ni siquiera soy capaz de describir, ya no la inefabilidad de los sentimientos, sino que no tengo términos para aproximarme levemente a una remota descripción de lo que presencian mis ojos.
Durante este proceso, mi mente se llena de palabras muertas, que no son capaces de cumplir la función para la que han nacido, abortos, desperdicios que nunca podré eliminar y existirán conmigo por el resto de mi vida.
Si solo una vez pudiese conseguirlo...

Hoy mi recomendación tiene algo de curioso, escuchando algo de música nueva, he encontrado a un tío que canta folk-rock totalmente americano, y rebuscando un poco resulta que es sueco.
Se llama Kristofer Astrom, esto es como si un Senegalés le da por cantar seguidillas, pero ¡cojones como canta el Kristofer! He escuchado las cuatro canciones que tiene colgadas en myspace: http://www.myspace.com/kastrom y todas me ponen los pelos de punta. Sus discos anteriores son quizás, para mi gusto demasiado Folks.
Tiene una voz triste que me resulta increíblemente conmovedora y solo por el titulo y la portada del disco: "Runnaway City" se merece mi apoyo.